Vivir para soniar

LA VIDA ES JUEGO

2010-04-19T16:34:00.007+02:00

Siempre he sido un poco reticente a dejar que según qué novedades tecnológicas entren en casa, y no tanto porque dude de su utilidad o porque no me gusten, sino porque sé que me van a complicar la vida. Cuando salieron los teléfonos móviles me resistí como una cosaca ya que, sí bastante odio le tengo al teléfono fijo y a que la gente se meta en mi vida de un timbrazo cuando estoy en mi casa, aún peor llevar ese incordio a cuestas fuera de casa y tener que estar constantemente localizada. Por supuesto, caímos en cuanto Josema tuvo que irse a trabajar a Madrid y ahora ya hay tres en casa (el mío particular, el suyo particular, y el suyo del trabajo). Y por supuesto, como imaginaba (no había que ser muy listo para hacerlo de todos modos), nos ha complicado más la vida, la gente se enfada si no lo llevas conectado o te lo has dejado en casa, y por supuesto, siempre suena en los momentos más inoportunos. Pero admito que las ventajas que tiene, sobre todo en los viajes (se acabó buscar una cabina cada vez que llegas a destino y que encima ésta esté ocupada o no funcione) superan a las desventajas…

Luego estuvo internet, que en este caso me parece uno de los mejores inventos del siglo (en realidad, tanto internet como los teléfonos móviles me parecen las dos grandes revoluciones del siglo XXI, las que han cambiado el mundo, y no el viaje espacial como soñaban nuestros abuelos), y que me encanta, pero que durante mucho tiempo intenté restringir al ámbito del trabajo porque sabía perfectamente que me iba a robar todo el tiempo libre disponible en cuanto la instalase en casa. Como así ha sido. O las cámaras digitales, que para mí, sólo han conseguido desbancar a las cámaras tradicionales en la comodidad de uso (eso de poder hacer mil fotos en una tarjeta, y verlas una vez hechas), pero que pienso que dificilmente mejorarán la calidad de las fotos sobre papel, y que además te fuerzan a verlas en un dispositivo o a gastar tinta de la impresora para imprimirlas (aún no he conseguido entender que ventaja tiene una reflex digital con una digital normal, si en ambas ves exactamente lo que fotografías).

Pero quizás el artilugio al que más tiempo me resistí, fueron las consolas de videojuegos. En primer lugar, nunca he sido de jugar a juegos de ordenador. Me pongo muy nerviosa, sobre todo con los juegos en los que o matas, o te matan, y me hago un lío con los mandos, así que no me gusta nada jugar. La única excepción son los juegos de puzzles o diálogos en los que puedo pensar la respuesta el tiempo que quiera (y tienen pocos mandos), como Hotel Dusk, el único juego que me he pasado yo enterito y sin ayuda. Sin embargo, siempre he sido, soy y sere una friki de ver jugar. Recuerdo viejos tiempos en los que nos quedabamos hasta las tantas en casa de nuestro amigo Miguel Ángel viéndole pasarse enteros juegos como el Full Throttle de Lucas Arts, o la noche que él mismo se pasó entero en mi viejo Mac el clásico Dragon’s Lair (con dibujos de Don Bluth). Era (es) como ver una película interactiva.

De nuevo la cosa cambió cuando Leo estuvo enfermo, y sus abuelos le compraron la PS2 para hacerle más llevadera su larga estancia en el hospital. A pesar del tiempo que me pegué dándole largas, al final la consola entró en casa. Que fue hija única durante un año largo, hasta que a la vuelta de Japón, tras recorrernos todos los centros Pokémon del itinerario, cayó una Nintendo DS. Y para la comunión, aunque yo no le veía ninguna mejora sobre lo que ya teníamos, la Wii. Josema se apuntó al carro y no recuerdo si en un aniversario o un cumpleaños le regalé la PSP amarilla de los Simpson. Así que finalmente, las navidades pasadas, Leo consiguió la mejorada PS3 (ahora lo que necesitamos es una tele en la que sacarle partido, porque la verdad es que en nuestra vieja Sony de la lista de bodas – hey, hoy hace 13 años!! – apenas se leen las letras), y a estas alturas ya solo nos falta la Xbox (eso sin contar un par más de DSs y otra PSP para que Leo juegue al Invizimals con sus compañeros de clase). A la que Josema ya le tiene echado el ojo, por cierto. Está visto que con estas cosas, cuando haces pop!, ya no hay stop…

Tengo que admitir que no me arrepiento de que hayan entrado en casa. En general no nos han robado mucho tiempo, y me han permitido vivir, junto con Josema y Leo, aventuras como las de Lara Croft (a quien ya le he dedicado un par de entradas) o el último Principe de Persia, que me gustó tanto visualmente que ya tiene versión en resina en casa. A veces, hasta me fastidia que una historia, como el Assassin's Creed, se quede a medias por falta de interés del jugador, porque es como si me dejasen la película a medias. Cuando me dicen que van a jugar a uno de esos juegos, corro al sofá y me quedo mirando la tele como no han conseguido películas ni series (con honrosas y escasas excepciones como Mujeres Desesperadas).

Lo que no esperaba era acabar enganchada, como nos hemos enganchado últimamente, a un nuevo videojuego, en este caso de rol, el Dragon age: Origins. Que fue un juego que Leo le regaló a su padre para el 19 de Marzo (qué graciosos estábamos, los dos en la FNAC con el videojuego escondido para que no nos lo viese a la hora de pagar, que si nos llega a ver algún dependiente se cree que lo estamos robando, para que a la larga en la caja se descubra el pastel y el pobre Josema se vea azorado y sin saber que decir ante la iniciativa de su hijo). Que todos teníamos nuestras reticencias: Josema llevaba bastante tiempo dedicando una tarde a la semana, en uno de los PCs de mis padres (en casa usamos Mac) a jugar al juego aleman Drakensang, de temática similar, y temíamos que este no le llegase a la suela del zapato. Que además, ya en la portada, anunciaba una orgía de sangre para mayores de 18 años.

Y fue estrenarlo y vernos, los tres, enganchados a la pantalla del televisor, viviendo con Josema (a los mandos) las aventuras de su elfa Lyna (claro caso de desdoblamiento pejotil), disfrutando sobre todo de las conversaciones, en general ingeniosas, y las interrelaciones con unos personajes sorprendentemente bien creados. Bromeando incluso con ligarnos a alguno de ellos… hasta que hacia el final del juego descubres que puedes hacerlo… Sintiéndonos incluso abrumados cuando de pronto nos vemos abocados a elegir, entre el apuesto, un poco tímido, y heroico guerrero humano (quien tiene hasta club de fans y todo), o el amoral, morboso, atractivo irredento Don Juan (¡si incluso tiene acento español, aunque el juego esté integramente hablado en inglés!) del asesino elfo…*

En fin, que de pronto me veo que un juego, un simple videojuego, que ni siquiera tiene una gran animación ni una historia superoriginal, está empezando a remover mis emociones como en su día hacían las buenas partidas de rol (no os podeis imaginar lo nerviosa que me fui a la cama la noche en que llegamos al punto en que uno de los dos PNJs se declaró a nuestro personaje…), y hasta nos hemos lanzado, tanto Leo como yo, a crearnos nuestros propios personajes para poder explorar otras opciones de la historia (entre otras, en el caso de Leo, la de llevar un personaje masculino).

Algo especial tiene que tener, de todos modos, cuando me encuentro con las voces del inefable Tim Curry y Claudia Black (de la fabulosa e imprescindible serie de TV Farscape) en el reparto. Y más aún cuando termino mi parte de introducción y resulta que tengo en mi equipo un traje de novia (ni que me hubieran diseñado la partida a medida, la verdad), aunque sea un traje feo, que no tiene nada que ver con los que a mí me gustan (el diseñador de trajes femeninos de ese videojuego no entiende precisamente del tema, no)…Y me acuerdo de aquel viejo anuncio de la PlayStation, aquel fantástico slogan que siempre relacioné, más que con los videojuegos, con los juegos de rol de toda la vida:

Al verme, jamás pensarías que he dirigido ejércitos, y conquistado mundos. Y aunque para lograrlo he dejado a un lado la moralidad, no me arrepiento. Porque aunque he llevado una doble vida al menos puedo decir…
… que he vivido.

* En este punto acabé forzándole a elegir al humano, y es que siempre he sido de las que se quedan con el buenazo inocente, por mucho morbo que digan que a las chicas nos dan los canallas amorales. Siempre fui de las que prefieren a Luke Skywalker antes que a Han Solo. Y por lo que veo, no soy la única.

Nota 2: Las imágenes de los maromos de torso desnudo, para las viciosillas que ya os estáis preguntando de dónde han salido, no son del videojuego (los gráficos no tienen ni de lejos esa calidad), pero sí representan a esos personajes, el humano, Alistair, a la izquierda, y el elfo, Zevran a la derecha, y están sacados de este magnífico Deviantart.

CONAN ES UNA MARY SUE

2010-04-14T11:33:00.004+02:00

Al hilo de la tan renombrada saga vampírica de Crepúsculo he leído (y oído) comentarios despectivos diciendo que la protagonista, Bella, era una “Mary Sue”. Dentro de mi ignorancia sobre según que temas, la verdad es que la definición, pensé, le venía como anillo al dedo. Y es que a mi me dicen “Mary Sue” y pienso en la típica niña bien de historia (norte)americana con moralina, ya saben, al hilo de “Peggy Sue se casó”… hasta físicamente me viene a la cabeza una damisela con pelo rubio y falda con cancan al estilo finales de los 50/principios de los 60, y una moralidad muy al estilo de la fantástica, preciosa película, “Pleasantville”. Sinceramente, pensé que la descripción le iba al pelo a Bella, y dentro del contexto en que lo leí, a los otros personajes a los que aplicaban dicho epíteto, como las inocentonas historias de Mercedes Lackey (que por cierto, son bastante más agradables de leer) o las acarameladas heroínas (siempre bellas, siempre inocentes, siempre con complejo de inferioridad) de las novelas románticas de toda la vida (las baratas, o las de Highlanders que tanta hilaridad sana nos han deparado en este hilo de mi foro favorito). Todo concordaba perfectamente.

Y de pronto, en ese foro en el que lurkeo pero nunca admitiré que visito, me encuentro información ampliada sobre las Mary Sues y me demuestran mediante diversos comentarios y enlaces que mi idea original está completamente equivocada. Porque resulta que una Mary Sue no es, como yo pensaba, el tipo de personaje que todas creamos en nuestras historias hiperhormonadas de adolescentes porque se trata de la chica inexperta, que es bonita pero no lo sabe (y no se lo cree, pero tiene que ser bonita para que sea creíble que el maravilloso protagonista se enamore de ella), que no tiene nada de especial pero que al final saca lo mejor de sí misma para conseguir salvar la historia, que al final da grima de lo acaramelada que es… en fin, una Bella de Crepúsculo cualquiera. Vamos, que a mi me ponen este dibujo de Deviantart (enlace proporcionado por dicho foro):

Y mientras yo creo sinceramente que la Mary Sue es la primera, resulta que no, que la Mary Sue es la segunda, la que parece Sailor Moon o cualquier otro personaje del Anime de toda la vida (que si, que no por ello es menos ridículo, pero es que ¡es tan frecuente!).

Y es que ahora resulta que las Mary Sues son personajes hiperinflados, con superpoderes, superfantásticos, que destacan por encima de todos los demás y que hacen que todos los demás personajes de la historia caigan a sus pies. Vamos, lo que los franceses daban en llamar, en los círculos de los juegos de rol y a raíz de cierto personaje que acabó teniendo su propio comic, un Wismerhill. Y me cortocircuito toda porque… entonces, ¿por qué la gente dice despreciarlos tanto?

Mirad este test que proponen en uno de estos foros, y ahora pasádselo, no al personaje de vuestra invención, ese que jugais en vuestra partida de rol particular, ese que habeis personificado en una BJD de resina, ese que inventasteis en vuestra adolescencia para enamorar a vuestro héroe de turno… sino a personajes populares, incluso clásicos, como Superman, Flash Gordon, Tarzán, Scaramouche, cualquiera de los superhéroes modernos, Thorgal en el comic europeo, personajes del cine de actualidad como Neo de Matrix, personajes de videojuegos como Lara Croft o el Príncipe de Persia… y a ver que os sale (lo que más me joroba es que si esos personajes son hombres y los crean hombres, entonces está bien. Pero si son mujeres y los crean mujeres, entonces es que vivimos en el fantástico mundo de la piruleta o estamos hiperhormonadas)…

Yo he llegado a la conclusión de que Conan es una Mary Sue…

CABALGANDO DRAGONES

2010-04-11T19:50:00.009+02:00

Hace muchos años, cuando estrenaron la versión cinematográfica de “La Historia Interminable”, me pegué mucho tiempo enchochada con esa película. Puede que ostente el record de la película que más veces he visto en cine (creo que llegaron a ser unas 11 veces, contando una que vez que me invitaron a una sesión matinal sorpresa y resultó ser esa misma película), llené la habitación de pósters, me suscribí a revistas alemanas para tener fotografías (que eran escasas en la prensa española), y ante los comentarios de que la película era mala, sobre todo en comparación con el libro, yo la defendía diciendo que sí, que era muy diferente al libro, pero aún así, me gustaba tanto como el mismo (que en su día también me había encantado)… y creo que fue por Fujur y las escenas en las que Atreyu volaba en él.

Durante meses soñaba con cabalgar en un dragón de la suerte. Y es gracioso, porque soy una persona con miedo a las alturas y a la velocidad. Y sin embargo, iba al parque de atraciones, me subía al Twister, cerraba los ojos y pensaba “Voy cabalgando en un dragón de la suerte”. Y era feliz. Todavía lo hago, en realidad.

Fujur sigue siendo parte de mi iconografía adolescente. Fui feliz como una niña pequeña cuando con unos 20 añazos me lo encontré al natural (o al menos la maqueta que usaron en la película) en los Estudios Bavaria de Munich, y cuando este año 2009 hemos vuelto a verlo ha sido como reencontrarme con un viejo amigo. Por supuesto, su versión en peluche se vino a casa en cuanto pasé por la tienda (a veces lo confundo con mi gato, porque tienen exactamente el mismo color).

Así que si aquella vez, viendo una película de los años 80, con efectos especiales tirando a cutres, me sentí así… os podeis imaginar como me sentí el pasado 26 de Marzo, viendo “Como entrenar a tu dragón”, animación por ordenador en 3D de primerísima calidad, paisajes que parecían reales y un dragón con la carita de Stitch y comportamiento felino del que te enamoras cada vez que fija sus enormes ojos verdes en la cámara. La película, como en el caso anterior, apenas es fiel al libro en los nombres de los personajes y ciertas cosas de la linea argumental, pero como el libro no es tan famoso (aunque tiene el honor de haber sido el primer libro “gordo” que se leyó Leo, a la edad de 6 años), quizás el tema no trascienda tanto. A mi, en cualquier caso, no me afecta demasiado. Tengo asumido que el libro y la película son cosas diferentes, y si la película me aporta cosas nuevas, no me importa que cambien el argumento (es curioso, llevo peor que cambien a los personajes que el argumento en sí). De hecho, debo ser la única persona a la que la adaptación de El Señor de los Anillos le dejó fría… Sí, maravillosa, espectacular pero… no me aportaba nada que no hubiera visto ya en mi imaginación cuando leí el libro…

Volviendo a “Como entrenar a tu dragón”, quizás lo mejor de esa película no es tanto lo que cuentan (la historia de siempre del chico diferente que luego demuestra que eso no le hace peor que los demás) sino cómo lo cuentan. Aparte de los medios técnicos, innegablemente soberbios, está un guión ágil, unos personajes carismáticos y creíbles, al menos dentro de la historia de fantasía que cuentan, reacciones que el propio espectador podría tener, gags graciosos, paisajes impresionantes… y un dragón que cualquiera querría tener como mascota.

Así que Desdentao pronto se coló en mi corazón. Hasta el punto que ya hemos ido a ver la película al cine dos veces y no me importaría repetir, si no fuera por esos malditos horarios infantiles. Pero, como en “La Historia Interminable”, cuando realmente decidí que tenía que dedicarle una entrada, fue cuando Hipo cabalga en él por los cielos, con el espectador acomodado en la grupa a su lado. Me dejé llevar, volé, subí y bajé, y me sentí de nuevo como la adolescente que viajaba en Fujur, con esa sensación en el corazón que solo he visto descrita una vez, en aquella escena de Amelie en la que ella acompaña al mendigo ciego hasta la estación de metro, y entonces el corazón de él se ilumina y vuela de la emoción. Yo sentí lo mismo.

Y sé que cuando vuelva a subir en una de esas atracciones moderadas que a mí me gustan, cerraré los ojos, sentiré el viento en la cara, y esta vez, tendré dos cabalgaduras imaginarias para elegir… ¿seguiré fiel al anciano, perruno y sabio Fujur, o me dejaré llevar por el felino, juguetón y expresivo Desdentao?

Elija a quien elija, volveré a ser feliz, porque gracias a la magia del cine y al milagro de la imaginación, me podré permitir el lujo de volver a cabalgar dragones…

Nota: Si echais unas entradas hacia atrás, veréis que, de propina, he actualizado con un par de entradas antiguas. Por si me echabais de menos...

PARADO POR REFORMAS

2010-02-24T19:41:00.006+01:00

Habréis visto que este pobre blog se ha quedado en blanco durante bastante tiempo. Como comenté en la entrada del 23 de diciembre (recién posteada, por otro lado), el pasado 19 de enero cambié de hospital. Las semanas que han rodeado al cambio han sido moviditas, de trabajo y de despedidas, y ahora que estoy trabajando en el hospital más grande de Aragón, todavía me queda mucho que aprender y mucho en lo que asentarme.

Lo peor de todo es que, como creo haber dicho algún día, las entradas se me siguen ocurriendo, así que conforme tengo un rato las esbozo, con su fecha correspondiente, en un archivo de Word. Luego, cuando las termino, cuelgo 3 ó 4 de golpe, maquetadas, bonitas, con enlaces y alguna foto, así que las actualizaciones son, lo reconozco, bastante desconcertantes... no me lo tengáis en cuenta. Mi intención es buscar un ratito cada día e ir actualizando poco a poco, pero seguiré con mi ritmo anárquico... avisados quedáis: probablemente en estos días os encontréis un buen montón de entradas anteriores a ésta que no habréis leído aún. De todos modos, si seguís vigilando este blog es que o sois muy fieles, u os aburrís mucho, o... reconocedlo, tenéis un puntito masoquista...

LIBROS DE NIÑOS NO TAN PARA NIÑOS

2010-02-05T14:09:00.006+01:00

Hace poco he leído algo sobre el fenómeno de los libros para jóvenes que están siendo un éxito de ventas entre los adultos. Sagas como Harry Potter (y que conste que no soy una gran fan de esta saga, pero al menos ha conseguido que mucha gente joven lea) o Crepúsculo (a pesar de muchas cosas, sí) enganchan a padres e hijos por igual, y cuando ves la calidad de algunos libros “para adultos”, tampoco te sorprendes tanto. Aunque a mi lo que me sorprende es, como tantas veces, que descubran eso ahora como si no hubiera pasado nunca (y mira que conozco gente que se ha leído “El principito” de adultos).

Porque sinceramente, dada la calidad (y la amenidad) de algunos libros “para adultos”, desde que tengo uso de razón me he ido de cabeza, en la revista de Círculo de Lectores, a la sección de literatura juvenil. Y es que cuando te gusta la fantasía, muchas veces tienes que ceñirte a esa triste etiqueta (porque en el fondo, todas las eytiquetas son tristes, ya que conllevan un prejuicio), ya que en cuanto en un libro salen hadas, elfos o dragones, o es Tolkien, o es subrealista, o ya te lo engloban sin leerlo en literatura juvenil (y porque a menudo tienen demasiadas páginas para poder etiquetarlo como literatura infantil directamente) – las contadísimas excepciones lo son o bien porque las editan editoriales que saben lo que tienen entre manos (como la experimentada Gigamesh, que se hizo muy a tiempo con el filón de “Canción de Hielo y Fuego”) o porque los contenidos de violencia o sexo son tan evidentes que salta a la vista la imposibilidad de encasillarlos en el género juvenil (eh, esto también se puede aplicar a “Canción de Hielo y Fuego”).

Así que yo estos días me he leído el maravilloso “El libro del cementerio”, de mi siempre admirado Neil Gaiman, y como cuando leí Stardust, lo he cerrado con un suspiro y he sentido que se acabase, y aunque desde luego tengo la sensación de que está escrito pensando en que lo lea un niño, no he podido evitar encontrar muchos niveles en su lectura, muchos detalles que un niño no entendería, y un poco de pena porque creo que Gaiman, si no se hubiera constreñido a la idea de hacer un libro infantil, todavía podría haber sacado más partido a una gran historia, no tanto por su argumento (quizás la premisa quede un tanto coja), sino sobre todo por la pequeñas historias menores que encierra (la de la bruja es desde lejos mi favorita) y como siempre, por la forma maravillosa que tiene este hombre de contarlas. Es un libro que en cuanto lo he terminado se lo he pasado a Leo, y la pena es que con los libros de lectura del colegio, no le está dando tiempo a leerselo al ritmo que debería, pero me enorgullece ver que, por fin, un libro como Dios manda, que no sea uno de esos refritos de “El barco de Vapor” (colección que encierra perlas, no lo niego, pero también muchos despropósitos de esos que confunden la literatura para niños con literatura para tontos), y que le haga querer leer más cosas del mismo autor.

En verano también cayó en mis manos “Tamsin”. Este libro venía avalado por ser obra de un poco prolífico autor al que adoro, Peter S. Beagle, que me enamoró con “El último Unicornio”. Y de nuevo venía con la etiqueta de “juvenil”, agravada por el hecho de que según el propio libro, la historia había empezado siendo un proyecto para la compañía Disney. Pero Beagle, como siempre, va más allá. Tras un comienzo un poco flojo, efectivamente, “infantil” (adolescente con problemas de adaptación, la constante en todos los libros juveniles, aunque da igual porque para hacer el libro “adulto” solo teneis que cambiar el personaje por “escritor sin inspiración”, “periodista fracasado que intenta solucionar un enigma” o “exmarine borracho que intenta rehacer su vida”), la trama se enreda con una historia de fantasmas que te atrapa para conducirte a un final colosal, aprendiendo de paso muchos detalles sobre la mitología anglosajona. Y a pesar de tener muchos elementos en común con el Libro del Cementerio (dos libros en los que los fantasmas no te dan miedo, sino que acabas encariñándote con ellos), son completamente diferentes. Y que no me pongan en duda su calidad literaria, por favor.

El otro libro “juvenil” que leí, justo a continuación de éste, ha sido “Graceling”, y aunque no lo pondría en mi lista de los 10 mejores libros de la historia, de nuevo me ha sorprendido verme atrapada en una historia ágil, bien escrita, atractiva y con tintes inesperados. No me atrevo a ponderar su originalidad, pero desde luego, el argumento al final ha tenido poco que ver con la idea preconcebida que me había forjado al leer la contraportada y eso me ha sorprendido varias veces, lo cual siempre es de agradecer, porque con eso ves que no te están contando la historia de siempre (o al menos, la han disfrazado mucho mejor que en otros casos). Aún no sé exactamente por qué ese libro venía como literatura juvenil, a menos que sea porque los protagonistas son jóvenes (pero no adolescentes), y no aparece sexo ni violencia explícitos… ah, claro. Será por eso. (Porque violencia sí que hay - y sexo, pues también se sugiere, oigan)

En resumen, lo llamen como lo llamen, nos digan lo que nos digan, yo no tengo reparos en buscar en las estanterías de literatura juvenil mi próximo libro de fantasía, porque sé que muchos pequeños grandes momentos se esconden entre esas hojas. Aunque no descarte otros géneros, otras edades, otros autores. Hay muchos mundos que visitar. Y los libros, todos, son una puerta maravillosa para acceder a ellos.

SI LA ENVIDIA FUERA TIÑA...

2010-02-05T14:07:00.002+01:00

Hace algún tiempo comenté la frase del genial Doctor Beik “Prefiero que mis amigos me den envidia a que me den pena”… y estos días ha habido un par de ocasiones que me han hecho volver a reflexionar sobre la envidia.

Yo soy muy envidiosa, no lo voy a negar. Pero quiero creer que mi forma de envidiar es lo que comunmente se llama “envidia sana”. Esto es, cuando alguien tiene algo que a mí me gustaría tener, no le deseo ningún mal a esa persona, sino que me busco la vida para conseguir yo lo mismo o algo parecido. Y si no puedo, pues mira, ajo y agua. Demasiadas preocupaciones hay en la vida para encima darse mal por algo que tiene otra persona.

El caso es que hace un par de días me encontré de refilón, en mi nuevo trabajo, con una compañera del colegio, de cuando yo tenía la edad que ahora tiene Leo. Ella venía acompañar a su madre a una prueba diagnóstica, y yo iba volada porque llegaba tarde a una de mis numerosas reuniones, así que apenas pude cruzar con ella un “¡Hola, ¿qué tal va todo?!” cuando me reconoció. Curiosamente, la reconocí a la primera, apenas había cambiado a pesar de tener 30 años más que entonces, y supongo que si ella también me reconoció, yo también habré cambiado poco. Y la verdad, aunque no era la mejor amiga que he tenido, estuvimos muchos años juntas (desde parvulario hasta los 13 años, en que ella se fue a un instituto público, y yo me quedé en el colegio privado al que íbamos), y eso no se olvida.

A pesar de lo poco que hablamos, luego me sorprendí dándole vueltas a muchos recuerdos comunes. Como vivíamos muy cerca la una de la otra, muchas veces iba a su casa a hacer trabajos del colegio, o incluso a jugar. Y recuerdo que, a pesar de que mi abuela solía decir que ella me tenía envidia a mí y que no era realmente mi amiga, yo le envidiaba tres cosas. Sólo tres cosas, pero que fueron mi espinita hasta que las conseguí: una, el comic de “Invasores del Cuerpo Humano” del que no sé si hablé hace unas entradas. Otra, una casita de muñecas que ella tenía, que a mi me parecía enorme, con la que pasábamos las horas jugando, y que creo que fue, también, la culpable de que no haya parado hasta tener una. Y la tercera, la Enciclopedia de El Mundo de los Niños, que nos ayudó en muchos trabajos escolares, que me fascinaba por sus portadas que, juntas, formaban un arco iris, y que al final, también conseguí en un rastrillo benéfico.

Nunca le guardé rencor por haber tenido esas cosas antes que yo, es más, siempre agradecí haber aprendido que existían gracias a ella. Eso sí, la envidiaba, claro que sí. Yo también las quería. No tengo muy claro si eso es realmente malo.

Curiosamente esa tarde, cuando fui a buscar a Leo por la tarde, nos embarcamos en un tema similar. El pobre Leo anda teniendo problemas en clase. Sus compañeros se meten con él y creo que, como me pasaba a mí a su edad, no tiene amigos de verdad. Me sorprendí a mi misma diciéndole lo que mis padres me decían a mí y yo nunca me creía: eso es que te tienen envidia. Y lo gracioso es que ahora sí que me lo creo. Porque lo he visto. Y porque me consta que muchas cosas de la vida de Leo son envidiables… sus viajes, las cosas que comparte con nosotros, la información que recibe de la tele (debe ser el único niño que cuando se aburre de los dibujos animados solicita que le pongan Discovery Channel o el Canal Historia), su relación con algunos profesores… incluso el hecho, cada vez más raro en nuestros días, de que sus padres no nos hayamos separado…

Y él, en su inocencia, como me pasaba a mí con mi amiga de la infancia, va y me confiesa que él envidia a su amigo Pedro, porque tiene algunos de los juguetes de Lego que él no tiene… y yo me sonrío, porque sé que su envidia, como la mía, no es de la mala, sino que conlleva un mensaje subliminal: “Jo, mamá, comprámelos a mí también”

QUIEN TUVO, RETUVO

2010-02-01T20:15:00.000+01:00

La verdad es que ya me vale. Las pasadas navidades pedí expresamente como uno de mis regalos el nuevo disco de Spandau Ballet, Once More. Y conforme lo recibí, me lo eché al bolso con la intención de ponerlo algún día en el coche, pero lo fui dejando, lo fui dejando, básicamente porque, como todos los temas excepto dos eran los clásicos de siempre, no tenía ninguna prisa en oirlo.

Pero en el camino de vuelta desde Angouleme, 6 horas de coche, daba tiempo a escuchar mucha música, así que al final me decidí y los pusimos. Y me quedé muda de la sorpresa.
El caso es que en el disco ya ponía que eran “nuevas versiones”, pero yo ni lo había leído (hay que leer más!)… Y sí, eran nuevas versiones, más suaves, más intimistas. Temas como With The Pride acompañado solamente con una guitarra española ponían los pelos de punta, y los temas antiguos como To Cut A Long Story Short y Chant Nº 1 tomaban una nueva dimensión y ganaban, al menos para mi gusto, calidad y belleza a raudales.

La verdad es que me sentí tonta por no haberlo escuchado antes, pero lo disfruté como pocas cosas. Volví a recordar porqué habían sido mi grupo favorito durante tanto tiempo, y recuperé la ilusión por el concierto del próximo 12 de Marzo. Como bien dicen, quien tuvo, retuvo.

CAZADORES DE MITOS

2010-02-01T17:41:00.007+01:00

El pasado salón del Cómic de Zaragoza, mientras esperábamos a que el también Zaragozano Álvaro Ortiz nos hiciese un dibujo en nuestro Hall of Fame particular (y de paso, abrumado por la petición y encantador como tantos dibujantes a los que aún no ha pervertido el precio de la fama, nos hacia complejos dibujos también en los dos álbumes de su obra que compramos), se le acercó otro chico de rasgos asiáticos que también parecía ser artista de cómic (resultó ser Ken Niimura), y entabló conversación con él. Entre los dos nos informaron de las fechas del Saló n del Comic de Angouleme, y nos cantaron maravillas del mismo. Como las fechas coincidían con el 29 de enero, festivo en Zaragoza capital (San Valero, patrón de la ciudad), decidimos un poco a última hora hacer una escapada y ver si era tan maravilloso como lo pintaban.

Para empezar, lo organizamos tarde, así que no hubo forma de encontrar un hotel dece nte más que a 25 kms. de distancia, en la ciudad de Mansle. No nos ocasionaba demasiado problema porque íbamos a ir con nuestro propio coche, pero no dejaba de ser una pequeña faena. Para colmo, Angouleme no está precisamente al lado de casa, así que tras darle un par de vueltas (una pequeña vocecilla en mi interior no tenía la menor gana de ir), le comenté a Josema que si queríamos que nos cundiese un poco el tiempo, teníamos que salir el jueves por la tarde y hacer noche de camino, porque si no el primer día llegaríamos a la hora de cierre del salón y encima ya de noche, así que no podríamos ver ni salón ni ciudad. Fue una buena decisión, aunque como siempre, trajo consigo nervios y discusiones porque hubo que preparar las maletas el jueves por la tarde, dejar al gato en casa de mis padres, recoger a Leo del cole y salir directamente desde allí rumbo a Bayona, donde hicimos la primera escala. Si además le sumamos que el GPS (al que hemos acabado bautizando “El Tontorron”, muy a pesar de mi padre, su legítimo propietario) decidió no funcionar en todo el camino y que en Bayona debía haber habido fútbol o algún otro acontecimiento mediático agilipollador de multitudes y no se podía ni circular, al final encontramos el hotel tras muchas vueltas casi a las 12 de la noche, y los nervios que hicimos no se los deseo a nadie.

Aún así, entre que llegamos a Angouleme y encontramos un parking con plazas libres, se nos hicieron casi las 3 de la tarde, así que había pocas opciones para comer. Vimos una hamburguesería Quick en la plaza del ayuntamiento y no nos lo pensamos dos veces (aunque nuestra idea inicial era pasarnos por la Oficina de Información y Turismo, para que nos dieran un plano de la ciudad. Oficina que, por cierto, en dos días fuimos completamente incapaces de encontrar)… Y allí fue donde empezamos a encontrarnos españoles: comiendo en las mesas (al pasar solté un “Buenos días” y no me hicieron ni caso, pero bueno…), al ir a pagar… pero la rematadera fue cuando fuimos a coger mesa.

El burguer estaba petado, pero al fondo se veía una mesa libre. Sin embargo, para cuando llegamos ahí sorteando gente, yo ya ví que dos chicas, abrigadas hasta las orejas, con gafas de sol, y con una bolsa porta-bjds (que por cierto, hablaban español entre ellas) estaban a punto de cogerla, así que me di media vuelta, pero entonces ellas al vernos empezaron a hacernos gestos de que nos sentaramos con ellas, que la mesa era grande, y a chapurrear en inglés. Me hizo gracia y les contesté en español que muchas gracias y que ya veía que ellas también eran españolas, y entre risas y tal nos fuimos acomodando. De pronto una de ellas se me queda mirando fijamente y dice: “¿Luna?”. Desconcierto total. En el mundillo de las BJDs hace años que dejé de ser “Luna” para volver a ser simplemente “Sonia”. Y desde luego, las chicas que yo tenía delante, con gorro de lana hasta las orejas y gafas de sol, me resultaban irreconocibles… así que asentí y les pedí que se quitasen las gafas porque si no no tenía ni idea. Resultaron ser Chyna y Thalassa, dos chicas de la época en la que aun compartíamos el difunto foro Soul of Doll y con las que ahora apenas teníamos contacto por estar en distintos foros (y por otros temas que no vienen al caso). La cosa es que alguien nos había dicho que iban a estar por ahí pero… ¡ya es casualidad, que sean las primeras personas con las que nos encontramos!

La verdad es que aparte de la sorpresa y el embarazo inicial, la comida fue agradable, casi no paramos de hablar y las diferencias que pudimos tener en su momento quedaron olvidadas (o al menos aparcadas). Y es que encontrarte con gente conocida en tierra extraña siempre une.

Tras varios intentos de cortar la conversación, al final terminamos de comer y nos fuimos a ver el Salón, que es a lo que habíamos venido, aunque he de decir que su experiencia previa (ellas ya llevaban un día allí) nos fue muy útil. Y es que Angouleme es una ciudad rarísima. Viven del cómic, está llena de referencias al comic, tienen murales pintados en las paredes dedicados al cómic (copiados de viñetas que van desde Little Nemo a Yslaire, pasando por Lucky Luke), una calle dedicada a Hergé y una a Goscinny... y no tienen una miserable FNAC y apenas un par de tiendas de comic (estan locos, estos angoulemenses...)

En cuando al Salón del Cómic es otro mundo. En cierto modo, toda la ciudad ES el salón. Cada plaza tiene una nave montada sobre un tema, para una exposición, para la prensa…. Hay megafonía por toda la calle y cuando llegamos estaba sonando Gorillaz. Hasta en los escaparates de las tiendas ponen cosas referentes al comic. En los bares y los restaurantes hay pequeñas exposiciones de autores noveles, y de hecho en la pizzería dónde comimos el segundo día, justo cuando nos íbamos, nos cruzamos con el autor que exponía allí, alias Monsieur Puzzle. Como a Leo le gustaron sus dibujos (sobre un gatito), le pedimos un autógrafo, y como pasa siempre con los autores noveles, el chico se emocionó y se esmeró como no se esmeran algunos de esos profesionales que se suben a la parra del “Yo soy Dios y todos me adoran”. En las iglesias y hasta en la Catedral hay exposiciones, no necesariamente de comic religioso (la de la Catedral era “Japón y Europa en el comic”), aunque luego sí que tienen una selección a la venta de comic religioso y cultural (me sorprendió descubrir que el irreverente Robert Crumb ha hecho una versión del Genesis, casi más que saber que existe un Manga sobre la vida de Jesucristo), e incluso sesiones de firmas propias.

Y ya que hablamos de las firmas, quizás ese fue el sector que más me decepcionó del Salón. Porque reconozco que, de un tiempo a esta parte, con la facilidad que hay para encontrar cualquier cosa por internet, mi interés por los Salones y otros eventos no es tanto el conseguir cómics o enterarme de las últimas novedades, sino (aparte de reencontrar a amigos comunes que puedan ir por ahí, como en el Salón de Barcelona) el ver en persona a los creadores y conseguir que me hagan un dibujo o una pequeña firma. La prueba, en cualquier caso, de que ellos existen y de que yo les he visto en persona. Compartir por unos instantes el mismo tiempo y lugar, para reafirmar mi pequeña existencia anónima. Así que sólo por eso soy capaz de tragarme filas eternas, de saltarme la comida como hice con Mignola, madrugar para ponerme la primera en la fila… en fin, todas esas cosas que no puedes hacer cuando vas acompañada, porque cuesta arrastrar a otra gente, porque te sientes culpable por hacerles perder la tarde en una fila, porque sabes que acabarán hechos polvo porque simplemente, no les hace tanta ilusión como a ti. Sólo por eso a veces me planteo el ir sola a estos eventos, para ir a mi ritmo, no imponérselo a los demás, y por un lado no sentirme mal por haber perdido una oportunidad y por otro no sentirme culpable por hacer pasar mala tarde a mis seres queridos. Huelga decir, por supuesto, que en este viaje no lo conseguí.

La organización del sistema de firmas en el Salón del Cómic de Angouleme es un auténtico caos. Supongo que la gente que lleva varios años yendo ya se lo conocerá y sabrá organizarse, pero para alguien que llega por primera vez, es una pesadilla. El listado de autores y horario de firmas lo pone en cada stand, hasta ahí bien. Pero es que en algunos, la firma va por sorteo (esto es, compras el álbum, avisas de que quieres que te firmen, y te apuntan a un sorteo, y si sales puedes ponerte en la fila). Vamos, que si no te lo dicen al comprar el álbum, luego quedas como un gilipollas en la firma, porque además, ni es en todos los stands, ni son todos los autores del mismo stand. Así se quedó Josema sin la firma del dibujante de Okko. En otros, cogen los cómics y ya pasarás a recogerlos, o te dan día y hora (¿qué pasa si ese día no estás?), a pesar de que el autor esté ahí de brazos cruzados mirándote con cara de gilipollas. En otros utilizan el sistema tradicional: haces fila, y mira, como dicen los angloparlantes, first come, first serve, aunque en algunos casos sólo les hacen dibujo a los X primeros (igual que en Barcelona), y, si la fila se alarga y no va a dar tiempo a llegar al final antes de la hora en que se supone que termina el periodo de firmas, te dan un número y al que no le toca, ya se puede ir yendo. Mira, ese sistema me parece el más justo, y así funcionaban en el stand de Soleil, dónde había overbooking de grandes artistas… El problema es cuando dicho gran artista es un gilipollas subnormal redomado e integral y decide no respetar el horario y largarse antes de hora dejando a todo el mundo con un palmo de narices y en algún caso sin avisar: por ejemplo, Olivier Vatine (no compréis su obra, bajárosla gratis de internet. Que no vea un duro por cabrón), que nos lo hizo no una, sino dos veces, y la segunda tuvo delito porque estábamos en la fila (Leo guardaba el sitio como un campeón) desde antes incluso de la hora a la que él tenía que venir. Y vino tarde y se fue pronto, las dos veces. Joder, yo hago eso en mi trabajo y me despiden!

Otro colmo de la desorganización, descubrir de pronto que el autor tiene hora de firma en otro stand a pesar de que se supone que debería estar firmando en el que has hecho la fila. Y entonces coge el autor (en este caso era Dany, veterano y encantador) y da número a todos los que están esperando, sale a la calle y como un guía turístico, nos hace seguirle al otro stand (que además estaba en otra nave) y nos pasa por delante de todos los que estaban esperando allí. Que dada la hora que era, me pregunto si realmente les dio tiempo a recibir algún dibujo, lo cual maldita la gracia que les haría. ¿Quién ha confeccionado semejante agenda?

Gracias a Dios algunas cosas compensaban. Por ejemplo, el también veterano y más que clásico Loisel, a quien pillamos cuando ya “no podía hacer dibujos”, pero sí firmas, se portó de forma encantadora, hizo un enorme recuadro en mi album detallando que “no podía hacer un dibujo” (lo cual era un dibujo en sí mismo XD), y al pedirle la dedicatoria me contó que su hijo también se llama Leo. Estuvimos de acuerdo en que es un gran nombre para un hijo. Me hizo también una pequeña firma para mi amiga Concha, y le hizo mucha gracia que yo tuviera una amiga en Sevilla con ese nombre.

Otro grandísimo fue Arleston (el guionista de Lanfeust de Troy, serie que os teneis que leer YA si no la conocéis). A diferencia de su compañero de mesa, el ya nombrado Vatine, estuvo firmando durante más tiempo del que tenía asignado, y a pesar de ser sólo guionista, se entretuvo haciéndole a Josema un dibujo con un pequeño chiste que decía “No hay que abusar de las historietas, o acabareis convirtiéndoos en guionistas, como yo”. Que más quisiéramos. Sentí no haber estado presente, pero nos habíamos dividido en tres filas, porque aquello si no era imposible e improductivo…

Me quedé con las ganas de una Skydoll, con purpurina y todo, de Barbucci, y de una Rubia de Dzack, y seguro que me dejé algún otro famoso en el tintero. Sé que estuvo De Groot, y me hubiera gustado verle, y preguntarle si se acordaba de aquella novata de 20 y pocos años a la que invitó a una cerveza en Charleroi. Uno de mis grandes favoritos, Luguy (Perceván), tenía previsto venir, pero no vino. Sin embargo, habían publicado un libro de dibujos suyos y el chico del stand cuando me lo vendió me regaló láminas y todo... debí ser la única que lo había comprado. Al lado estaba firmando Nacho Fernández (Dragonfall), que tiene más éxito allí que en España, ya que la fila que tenía era impresionante... En cuanto nos oyó hablar español nos dió palique, tan encantador como siempre. Y descubrí de refilón, porque también vendían revistas especializadas en cómic, que acaba de fallecer Tibet, otro de mis favoritos de siempre. Que pena me dio pensar, como cuando falleció Isaac Asimov, que ya nunca podré conseguir un autógrafo suyo, o un dibujito de Chick Bill o de Ric Hochet, que fueron dos de mis amores comiqueriles de la infancia... Ah, y que si gritas "Es un grandísimo hijo de la gran puta" (sí, hablaba de Vatine) en español, los franceses lo entienden. Al menos, los que conocí, y con los que casi hice amistad (las filas siempre hermanan) en la fila de autógrafos de Dany.

En fin, una de esas experiencias para recordar, no sé si para repetir, pero que produjo
una pequeña nueva montaña de cómic que recoger, que me hizo saltarme la dieta una vez más, y que disfrutamos como enanos.

Por cierto, me di cuenta que tras un fin de semana llevando la misma ropa, embutidos en jerseys (porque hacía un frío que pelaba) y acumulando humores, pese a ducharnos todos los días, volvimos oliendo igual que la tienda friki por excelencia de Zaragoza, Freakland. Acabo de darme cuenta de que puede que ese sea, por desgracia, el más puro olor a friki. Y que quizás por eso esa tienda se llama como se llama (ejem)…

FALSOS MITOS SOBRE FUNCIONARIOS

2010-01-28T17:38:00.000+01:00

Hay un falso mito por ahí que dice que los funcionarios trabajan poco. Supongo que como todos los mitos tendrá su pequeña parte de verdad, al menos las personas que lo han difundido se habrán encontrado con funcionarios que, acomodados en su trabajo seguro y en su horario fijo, nunca están disponibles o no hacen todo lo que deberían o con la eficiencia que deberían. O no dan palo al agua, que gente así hay en todos los trabajos y no sólo los funcionarios.

Yo no soy exactamente funcionaria, sino estatutaria, que es como nos denominan a los trabajadores de lo que antes de las transferencias se llamaba INSALUD. Pero para el caso, es lo mismo. Las plazas de estatutario, como las de funcionario, se consiguen por oposición, para entrar como sustituto, con contadas excepciones (los médicos son una de ellas, pero los médicos son caso aparte para muchas cosas), tienes que estar en una bolsa de trabajo, y en general, son plazas codiciadas por la seguridad que ofrecen a pesar de la dificultad para acceder a ellas (y más aún en tu ciudad de residencia).

Así que creo que puedo hablar por lo que veo en mis compañeros de trabajo, y decir que el mito, al menos en mi experiencia, no solo es falso sino que también es insultante.

Ya cuando estaba en el hospital Royo Villanova veía a mis compañeros administrativos llegar antes que yo, marcharse (a menudo) más tarde que yo, y no parar de trabajar incluso cuando no daban abasto. Que a veces salías a poner un fax, y te distraías echándote unas risas con ellos, pues sí, oigan, son humanos y hay que desconectar de vez en cuando. Que la hora del almuerzo (para la que se turnaban, dejando siempre a alguien al cargo) era sagrada, pues también. Que uno de ellos está mas tiempo fuera fumando que en su despacho, pues sí, pero esa misma persona siempre se iba por las tardes más allá de las 4 o las 5, y siempre, siempre, dejaba el trabajo terminado. Así que, sí, de nuevo con contadas excepciones, daría un brazo por ellos.

Ahora me encuentro en un ambiente nuevo, otra vez rodeada de administrativos, y mi asombro ha ido en aumento. Mi trabajo en este momento es el mismo en un centro 6 veces más grande que el que estaba. El trabajo es 6 veces mayor en volumen, y probablemente 20 veces más complicado, porque en estos casos el aumento es exponencial. Y descubro que los compañeros hacen guardias, vienen los fines de semana, y, de nuevo, están aquí antes de la hora oficial de llegada y se van más tarde.

Y entonces alguien te cuenta un chiste sobre funcionarios y te paras a pensar… ¿qué funcionarios ha conocido? ¿Tendrá la suerte de un amigo nuestro que siempre se encuentra con el único funcionario borde? ¿Simplemente se deja llevar por los tópicos? ¿O quizás están confundidos los papeles, ya que aquí, en los hospitales, los únicos que vienen tarde y se marchan antes de hora son, a menudo, los laureados médicos (de nuevo no todos, que no hay que generalizar)?

AMULETOS, KARMA Y SUPERSTICIONES VARIAS

2010-01-27T19:40:00.001+01:00

Hace la tira de años, allá por principios de los 90, y a raíz de nuestra primera escapada al Salón del Cómic de Barcelona, Josema y yo descubrimos que había un Salón del Cómic en Charleroi, ciudad de Bélgica poco conocida a nivel turístico que ahora se ha hecho famosa por ser donde te dejan los aviones de la Ryan Air, pero que por aquel entonces sólo conseguía rivalizar con sus hermosas hermanas por el Salón que intentaba promocionar (hoy en día aún se vende a sí misma como capital belga del cómic). Como yo entonces me apuntaba a un bombardeo, y con la excusa del concurso internacional de cómic que organizaban y en el que participé dos o tres veces con tristes resultados – para qué negarlo (al menos Josema llego a ganar como guionista con su talentoso amigo Oscar Royo, aunque lo único que consiguieran fuese la publicación de un álbum con el primer capítulo de un proyecto que no llegó a terminarse nunca), en dos de sus ediciones me lié la manta a la cabeza y me fui, petate en mano, 20 y pocos años y mucha libertad y ganas de ver mundo, yo solita en tren a pasar el fin de semana en Charleroi codeándome con grandes del cómic como De Groot, quien me “adoptó” en una de las ediciones intentando animarme a seguir adelante y a llegar a publicar mis tristes proyectos.

Ambos años, en la efervescencia del comienzo del noviazgo con Josema, lo que más me dolió fue el irme sin él (no tanto como el ir sola) y no tenerle a mi lado, cosa que él suplió con cartas para que las leyese por el camino y hasta cintas de cassete que me grababa para que las escuchase en el tren.

El primer año, además, me regaló un caballito de plástico negro, pequeñísimo, que no sé de dónde lo sacó, pero que me dijo con todo cariño: “Te traerá suerte”. Yo llevaba el caballito en el bolsillo como la casi niña que era, aferrada a él como si me hubiera dado un anillo de diamantes.

Ese primer año yo estaba obsesionada con conocer a mi dibujante favorito belga de todos los tiempos, Peyo, el creador de “Los Pitufos”. Irracionalmente pensaba que si él era belga, y el salón era en Bélgica, él tenía que estar allí por narices, aunque obviamente no tenía por que ser así. Pero yo, cabezota, no hacía más que preguntar en el stand de la semidesconocida editorial que ahora tenía la licencia para publicar los pitufos, y ellos me daban largas con un “no lo sabemos, pero igual viene mañana”…

Al final, quizás a uno de los chicos le di pena, o le caí bien, o simplemente estaba hasta los mismísimos de mi, porque me dijo confidencialmente que esa tarde Peyo iba a estar en la “mediatheque”, un local donde había una exposición de originales suyos. La verdad es que ahora lo pienso y tuve una suerte loca, porque ni siquiera sabía que existía esa exposición, y probablemente si no hubiera existido, Peyo ni se hubiera pasado por ahí. Pero una combinación de conjunciones astrales, mi buena estrella habitual, un extraño sexto sentido y mucha, mucha potra se aliaron a mi favor para que Peyo estuviera en el mismo Salón del Cómic que yo.

Lo demás fue pan comido. Me planté allí una hora antes, la única fan histérica, curiosamente, que estaba allí (quizás nadie más lo sabía, quizás a nadie más le importaba). Cuando vino Peyo, me mezclé entre los periodistas, me presenté, le dije que era fan de Johan y Pirluit (a lo que él me dijo que quizás debía hablar con su esposa, allí presente) y conseguí que me dibujase una cabecita de Pirluit que atesoro como oro en paño. Me dio la mano (sí, me la he vuelto a lavar desde entonces, que conste…) y se metió en la exposición. Ahora creo sinceramente que cuando me señaló a su mujer me estaba diciendo claramente que mientras a él le estaban distrayendo los periodistas, me acercase yo a hablar con ella, pero en ese momento solo pensé “¡Tengo un dibujo de Peyo!”, y ante las sonrisas de los empleados de la Mediateca que siguieron mi odisea, me fui flotando en mi nube. Siempre he sido muy estúpida para esas cosas, como cuando la esposa de Moebius se interesó por las BJDs y nos dio su tarjeta, o cuando Neil Gaiman contestó a mi primer correo electrónico y yo ya no supe que más preguntarle. Tampoco soy avariciosa. Tuve mi pequeño momento de gloria, ya no necesitaba más.

Cuando salí de la Mediateca me eché la mano al bolsillo y vi que el caballito de plástico se había perdido. Me puse muy triste, y cuando esa noche hablé por teléfono con Josema, entre todas las emociones del día se lo conté apesadumbrada. Él intentó animarme con un “no tiene importancia, no tenía valor”… pero luego añadió “Mira, era un caballo-demonio de la suerte cargado con una sola carga. Una vez la ha gastado, ha desaparecido. Es normal”.

Llamadme supersticiosa, pero me quedé con esa respuesta. De hecho, a veces, estoy convencida de que el destino, el karma, o como quiera que le llamen, va por ahí. Como comenté la otra vez, mi nuevo puesto de trabajo me ha costado varios amuletos… Me refiero con ello a que tengo comprobado que cuando pierdo algún pequeño objeto al que le tengo cariño (como los angelitos de cristal que se me rompieron para Navidad, o mi amuleto japonés que se me ha perdido ya tres veces, y que la tercera, esta semana, ha sido la definitiva – a cambio de conseguir un muñeco de colección que daba por imposible), o cuando tengo que pagar un dinero inesperado como una multa o un paquete de aduanas que me retienen y no hay forma de justificar por un valor inferior, o me roban la cartera como este verano pasado… Cuando me pasa una de esas cosas, es porque va a pasar algo bueno a cambio: se soluciona un problema del trabajo, consigo algo que hace tiempo que quería conseguir, o simplemente volvemos sanos y salvos de un viaje o, como cuando Josema aprobó su proyecto de Fin de Carrera (ese mismo día me clavaron una multa por ir a 70 por la recién inaugurada prolongación de la calle Gómez Laguna, diseñada para correr pero con limite de 50), salvamos un escollo que parecía imposible de salvar…

Hasta cuando Leo, hace unas semanas, dio por perdido su escarabajo de la suerte de la Expo, ese que le regalaron en el Pabellón de Egipto por reconocer a Anubis entre todas las figuritas que allí vendían, y que llevaba al cuello como un pequeño tesoro, utilicé ese argumento para animarle. Por supuesto, no le ayudó mucho. Para él ese escarabajo era especial y que su “carga” de suerte se hubiera gastado no le servía de mucho, y cuando al final lo encontró enredado en el pantalón, la verdad es que decidió dejar de llevarlo “por si acaso”.

Quizás sea una superstición, o un consuelo, o un simple “estaban verdes”, pero al menos me consuela pensar que todo lo malo, por poco malo que sea (aunque emocionalmente me ponga triste), va a conllevar algo infinitamente mejor a cambio. Lo mejor es que, normalmente, ocurre.

AL SEÑOR ALEMÁN ME LO CARGO SÍ O SÍ

2010-01-25T19:33:00.002+01:00

En algún momento del verano pasado, quizás durante el concierto que vimos en Viena, se nos ocurrió a mi marido y a mí (tanto monta, monta tanto) que, dado que la ilusión de la vida de mi madre era ver algún día en directo el concierto de Año Nuevo en Viena, podíamos regalarle las entradas y el viaje un año de estos por aquello de que hoy es hoy y de que a pesar de todas nuestras diferencias (sobre todo respecto a la limpieza y mantenimento de la casa), la queremos. Así que a la vuelta del viaje, todavía más animados cuando, al contarles el concierto que habíamos visto, mi padre comentó “¿Quizás tu madre se conformaría con esto?”, me dediqué a informarme sobre precios, horarios, y, sobre todo, como conseguir las entradas para dicho concierto.

Aparte de los precios, que me dejaron con la mandíbula desencajada (700 euros por butaca?????), la principal dificultad estaba en que, dada la gran demanda de (ricachones) que querían comprar entradas, estas se adjudicaban por riguroso sorteo. Esto es, tenías que apuntarte en una lista de espera para ver si tenías la oportunidad de gastarte una pasta en las entradas correspondientes. El plazo se abría unos días en enero, y en Marzo te contestaban diciendo si tenías derecho a pagar el pastón o no. Y encima agradecidos, oigan.

Bueno, un año es un año, y la ilusión de la vida de una madre vale la pena, así que decidimos que este año lo intentaríamos, a ver que pasaba. Y lo apunté en algún rincón de mi cerebro y me dije “En enero lo miraré”. Sin decirle nada a mi madre, por supuesto. Queríamos que fuese una sorpresa.

Y en enero, concretamente ayer día 24, domingo, mientras mi madre me enseñaba unas fotografías de Brujas que le habían mandado por email, me acordé. ¡Mierda! ¡El sorteo del Concierto de Año Nuevo!. Con todo el sarao del cambio de trabajo y esas cosas, no me había ni acordado de mirarlo en todo el mes. Así que me cambié el anillo de dedo para que lo primero que hiciese al poner el ordenador al llegar a casa fuese mirar la página de la Filarmónica de Viena y apuntar, rápidamente, todos los correos electrónicos que me permitiese el sistema y la dirección IP para tener el máximo de oportunidades posibles.

Así que dicho y hecho, llego a casa por la noche, abro la página y leo “El plazo es del 2 de enero al 23 de enero”. Por un momento, mirando un calendario equivocado, creo tener una mínima esperanza: “Hoy estamos a 23, ¿no?” “No”, me dice Josema. “23 fue el sábado. Hoy es 24”.

Desilusión, cabreo conmigo misma y desesperación. Por más que miro y remiro la página, los muy puñeteros lo tienen bien calculado: si había algún enlace para apuntarse, ya lo han borrado. Se me ha pasado… ¡por un puñetero día!

Y me siento estúpida, cabreada y con ganas de darme yo misma de collejas, porque ahora, hasta el año que viene, no tendremos otra oportunidad de intentarlo (ni siquiera de conseguirlo, solo de intentarlo) y todo por mi maldita cabeza despistada monotarea que sólo puede estar pendiente de una cosa a la vez: en este caso, el cambio de trabajo…

FELIZ GUARRO VIEJO

2010-01-03T19:09:00.000+01:00

Este fin de año nos hemos ido al Monasterio de Boltaña, por hacer algo diferente. Ha sido una pequeña escapada familiar, Josema, Leo y yo solicos. Cena (exquisita, y con una orquesta bastante buena) y baile (con una discomovil que nos aguó la noche porque sólo sabían poner pachanga y además de la cutre). Luego desayuno, visita al pueblo, hora en el spa (muuuuuuy pijo, los baños Japoneses y los de Budapest nos han acostumbrado a cosas más naturales) y visita nocturna al precioso pueblo de Ainsa, donde los efectos del agua a presión se hicieron notar en mis cervicales y casi se nos fastidia la fiesta.

A la vuelta, como Leo se había quedado chafado porque no nos nevó, dimos un rodeo y encontramos algo de nieve, y vimos algunas de las maravillas del Pirineo como el Collado de las Hadas o el precioso pueblo de Roda de Isábena. Pero la guinda del pastel la puso el retorno a casa: nuestros maravillosos vecinos habían celebrado su fiesta de Año Nuevo el día anterior (o quizás la de Nochevieja, a saber), habían sacado la bolsa de la basura al rellano con sus correspondientes restos de pescado y marisco que, dos días después, olían que apestaban, y por supuesto, pasaban olímpicamente del tema.

No era la primera vez que lo hacían: si algún día no había recogida de basuras por ser festivo (como este caso) y se les ocurría dejar la bolsa en la puerta, ahí se quedaba hasta que al día siguiente por la noche la recogía el portero. Unas navidades incluso dejaron TODOS los cartones de TODOS los regalos de los nietos, que no se podía ni pasar de la escalera a nuestra puerta, y pese a que les llamé la atención, ahí siguieron todo el puente. Pero al menos eran cartones: la impresión que daban (encima esa noche vinieron a cenar mis suegros y tuvieron que apartarlos todos para pasar) era pésima, pero no olían mal.

A pesar de que había luz en su casa, llamé a la puerta varias veces y nadie me respondió, así que al final les pasé una nota por debajo de la puerta. La nota decía que dejar la bolsa con pescado podrido durante tres días era antihigiénico y que por favor, la bajasen al contenedor o daría parte a Sanidad. No la firmé, es cierto. Pero al día siguiente cuando salimos de camino a casa de mis padres la bolsa seguía ahí (daba arcadas cada vez que abrías la puerta) y oí como cuchicheaban al otro lado, así que llamé al timbre. No les quedó más narices que abrirme. Cuando les comenté que si no iban a bajar la bolsa al contenedor se me pusieron como fieras diciendo que si les había mandado un anónimo, que si patatín que si patatán. Pero ¿qué tonterías dices de anónimo, si ahora estoy dando la cara, gilipollas? Y si ayer no te dio la gana abrir, no me vengas con historias. En fin, malas caras, malos modos, y por supuesto, y a pesar de que el hijo, que pudo poco, pudo mucho, me dio con la puerta en las narices, aseguró que sí, que sí, que luego la bajaba al contenedor, cuando volvimos por la tarde la bolsa seguía ahí, apestando todo el rellano. Solo desapareció cuando la recogió el portero (porque según ellos, es que ese es su trabajo y para eso le pagan, va a ser que tiene que venir el hombre después de las uvas por capricho de unos guarros que se las dan de señoritos), dentro de su horario habitual de trabajo, por supuesto. Sobre todo seriedad.

En fin, un comienzo de año de lo más prometedor. A pesar de que me quejé a la Comunidad de Vecinos, me dijeron que poco se podía hacer, excepto comunicarles la queja. Pues que se la comuniquen, porque a partir de ahora y vista su actitud, cada vez que vea una bolsa suya en el rellano lo voy a pregonar a todo el vecindario. Aunque imagino que de poco servirá – a mí se me caería la cara de vergüenza, de hecho, si algún día saco la basura un poco tarde y me la encuentro al día siguiente en la puerta cuando voy a trabajar, me pongo como un tomate y la bajo corriedno al contenedor. Pero claro, hay gente que no sabe lo que es eso de la vergüenza. Ni el respeto, ni la educación. Aunque claro, a lo mejor tampoco saben lo que es un esternocleidomastoideo o un ornitorrinco. Vamos, que su coeficiente intelectual llega a dos cifras de pura casualidad. Si no no se explica…

AUTORREGALOS

2009-12-26T19:12:00.001+01:00

Este año he descubierto el placer de los autorregalos navideños. No es que los regalos que he recibido de parte de otras personas estén mal, al revés. Mi marido se lo ha currado, consiguiéndome el peluche del monstruito “Brother”, del Anuncio del SEAT Altea, del que llevaba encaprichada desde que lo ví en el stand de SEAT de Port Aventura el pasado 31 de Octubre. Mis padres me han conseguido un precioso mantón de Manila para sustituir el pobre mantón sevillano de más de 30 años que todavía apuro en las últimas Ofrendas de Flores, precioso, único, original y con bordados extras hechos por mi madre, pero ya un tanto deshilachado por los años de uso. En general, no tengo quejas.

Pero tenía el capricho de desenvolver una BJD que me encontrase debajo del árbol de Navidad una Nochebuena, y, aunque oficialmente el regalo me lo hace Josema, me encargué una preciosa Ruru 21 de Elfdoll para que llegase a tiempo para dicho evento. Desgraciadamente aduanas decidió que sería demasiado hermoso para ser cierto y la retuvo, y como el 24 no hay reparto, y hoy sábado se han tomado puente, la muñeca no ha llegado ni para Navidad.

Por otra parte, cuando compré el regalo de mi suegra, un pijama de la caprichosa tienda Etam, añadí a la cuenta una camisola para mí, que andaba algo necesitada de reponer ropas. La consideré un autorregalo, aunque cuando la vendedora me ofreció envolverla como tal me dio vergüenza y le dije que no hacía falta. Cuando ví la encantadora caja en la que envolvieron el pijama de mi suegra me arrepentí de no haber pedido una cajita para mí, y para compensar, me envolví la figura del Pirata Roberts que me compré en la FNAC y esa sí que me la puse debajo del árbol. Porque sí, porque me quiero mucho.

El caso es que hoy nos hemos acercado a cambiar un regalo repetido a la FNAC y a que Leo se puliera su regalo en casa de sus abuelos paternos (50 euros) en los complementos que le faltaban para su juego de Lego Rock Band, que por falta de información le había llegado sin instrumentos musicales (y ha tenido la suerte de que por dichos 50 euros tenía el set completo). Y me he acordado de que en Sephora tenían unas bañeritas de plástico de adorno de las que me había encaprichado, así que tras dejar el cajón con los instrumentos en el coche nos hemos acercado a por dicha pieza. La dependienta nos ha dicho que las bañeritas las ponían a partir de 20 euros de compra en productos de la casa, así que hemos elegido geles de baño, hemos pagado, y mi sorpresa ha sido cuando he descubierto que la bañerita en cuestión era parte del envoltorio de regalo – vamos, que no había que pagar por ella como en otros sitios, así que nos hemos puesto en la fila, les he pedido la bañerita en cuestión... y para rematar la faena, nos han metido el conjunto en una preciosa bolsa de tela de purpurina azul. Todo como envoltorio de regalo. Yo, en el séptimo cielo, me encantan esas chorradas...

Y es que regalarse cosas es un placer. Creo que me voy a dejar de vergüenzas y lo voy a hacer más a menudo: “¿Lo quiere para regalo?” “Sí, por favor”.

I BELIEVE IN ANGELS

2009-12-23T18:19:00.000+01:00

Más de una vez he dicho que me considero una persona afortunada. No en el terreno de la suerte pura, de los juegos de azar (en ese sentido soy un auténtico desastre, por eso no me veréis comprar un décimo de lotería por voluntad propia), sino en el de las cosas importantes: salud, dinero y amor, que diría Antonio Lobo... De hecho, siempre digo que mi ángel de la guarda se lo curra muchísimo, y, si os preguntáis que hace una agnóstica como yo creyendo en el ángel de la Guarda, pues os diré que sí, que soy así de incongruente. Como en cierta canción de ABBA que solía canturrear cuando tenía 13 años, para delicia de mi abuela que debía ser la única que pensaba que yo tenía buena voz... “Creo en angelitos, que me cuidan siempre de caer...”

La cosa es que en general, siempre he creído que tenía algo o alguien que velaba por mí, porque si no no se explica que en general todas las empresas importantes de mi vida hayan salido tan bien. Vale que el esfuerzo personal influye, que a nadie le regalan nada y que si me saqué la carrera a la primera fue por que hinqué codos, y si no me ha faltado trabajo ha sido porque me he presentado a todas las oportunidades que me han interesado. Pero otros hacen lo mismo y no lo consiguen. Me presenté a una oposición pensada para consolidar el empleo de los que ya habían estado trabajando sin ninguna posibilidad de conseguir plaza por falta de experiencia, y entré – por los pelos, pero entré. No conseguí plaza fija en el Hospital de Teruel y me surgió el Reingreso Provisional en el Royo Villanova, en Zaragoza.

Ahora, como conté en su momento, y debido al baile de traslados, me iba a tocar irme a Calatayud. Que probablemente sea un sitio estupendo para trabajar, pero que ante la perspectiva de hacerme 180 kms. diarios se me ponían los pelos de punta.

Y va ayer día 22, tranquilitos, de sobremesa, a las 3 de la tarde, y suena el teléfono. Josema mira el número: termina en 00. “Creo que es de un hospital”, le comento, aunque no ubico cual. Lo cojo, con un buen presentimiento, y efectivamente... se trata nada menos que del director del Hospital Miguel Servet, para ofrecerme el puesto de Coordinadora de Admisión que se va a quedar vacante en breve al ser ascendida la actual coordinadora a Subdirectora de Servicios Centrales.

¿Qué si acepto? ¿Cuánto tiempo tengo para pensármelo? ¿Mañana? Vale, mañana estoy ahí.

Cuelgo.

“Me ha tocado la lotería”, le digo a Josema. Ya lo creo. El gordo. No solo no me voy a tener que desplazar ya en coche (el Hospital Miguel Servet está a 5 minutos andando desde mi casa) sino que encima voy de jefaza.

Y es que mi ángel de la guarda se lo curra. Muy muy bien.

Vale, me ha costado dos amuletos de la suerte que he perdido por el camino, aparte de los angelitos de cristal que se me rompieron y la muñeca que se supone que debería llegarme para Nochebuena y que está retenida en aduanas y que no creo que llegue hasta el 28 de diciembre. Pero es el karma, qué se le va a hacer. Vale la pena el intercambio.

¡NIEVE!

2009-12-21T18:14:00.000+01:00

Parece que como no tenemos luces de Navidad, el tiempo ha decidido darnos ambiente navideño de otra forma, así que lo primero que me he visto al salir del garaje ha sido caer la nieve en copos blancos, blandos y suaves. Hubiera sido hermoso si no me diese tanto miedo conducir en esas condiciones. Y menos mal que he ido por zonas transitadas ten las que la nieve no había cuajado en el asfalto. Ahora a ver que pasa a la vuelta.

FRASES LAPIDARIAS

2009-12-14T12:47:00.001+01:00

Leo siempre ha sido capaz de sorprenderme con una frase. Empezó muy jovencito, cuando con 2 añitos recién cumplidos, en Diciembre, en un centro comercial, me pidió que compartiera con él mi zumo de naranja repitiendo el “¡Ponme otra, amigo, me tienes seco!” que acababa de oír en la pantalla del Media Markt dónde estaban proyectando la genial “El Emperador y sus locuras”, de Disney.

Después de aquello ha tenido como mil salidas de ese estilo, y probablemente las he registrado en algún sitio, pero como mi amigo el señor Alemán está tan activo últimamente, creo que soy incapaz de recordar ninguna. Haciendo memoria me viene a la cabeza su definición de DNA, hecha cuando tenía 5 ó 6 años: “eso que tenemos en nuestro interior que hace que seamos como somos”. O cuando infirió, al mirar una tabla periódica y siguiendo el razonamiento de la película Evolution, que, si los seres humanos somos seres vivos basados en el Carbono, y nuestro veneno es el Arsénico, y los marcianos de esa película estaban basados en el Silicio y por tanto su veneno era el Selenio, Superman, cuyo veneno es la Kriptonita, tenía que ser una forma de vida basada en el Fluor (coged una tabla periódica y seguireis el razonamiento). Seguramente al final recordaré alguna más... Pero no quiero que se me olvide la de ayer, porque fue simplemente redonda...

Estábamos terminando de comer en casa de mis padres, como todos los domingos, y salió el tema de un trabajo que estaba haciendo a medias con una compañera de clase sobre la geosfera terrestre. Necesitaba imágenes, y quería que le ayudásemos a descargarlas de internet e imprimirlas. Pedía especialmente alguna imagen de la película “El Núcleo” que habíamos visto recientemente y de la que se le había quedado la errónea impresión de que una teoría decía que la tierra era hueca como una Geoda. Entonces le corregimos, ya que en esa película lo que sugerían era que había espacios huecos como geodas, efectivamente, pero no en el centro de la tierra sino repartidos por el manto terrestre, y mi marido empezó a explicarle como sería un hipotético corte de la Tierra. Empezó usando como ejemplo una naranja, pero al faltarle el núcleo pasamos rápidamente a un melocotón: “Imaginate un melocotón”, le dijo. “El hueso, ¿qué sería?” “El núcleo”, dijo Leo. Siguieeon con la carne (el manto), y la piel (la corteza terrestre). Yo, por hacer la broma, y pensando que lo relacionaría con la película ya nombrada y que diría que era la nave de los protagonistas, le pregunté “¿Y el gusano? ¿Qué sería el gusano?”.

Y el contestó sin dudarlo ni un momento y sin equivocar la pronunciación:

“¡Jörmundgander!”

Sobran los comentarios.

SPANISH MOVIES

2009-12-12T12:33:00.000+01:00

Hace algunos años una película cambió mi vida. Y si esperáis una película profunda o de cierta relevancia moral, estáis equivocados. La película en cuestión fue "Scary Movie 3", y si cambió mi vida fue porque algunos meses antes, Leo había visto “Señales” y había desarrollado un terror pánico hacia los extraterrestres y hacia cualquier cosa que le recordase dicha película. Es curioso como los miedos cambian de unas personas a otras, porque a mí Señales me pareció una peli más bien aburrida, pero a él, como digo, le encendió un pequeño interruptor en su interior y desde entonces no podía ver ni los tráileres de Expediente X en la televisión.

De pronto, haciendo algún tipo de zapping, nos encontramos con "Scary Movie 3", que parodiaba con gran maestría “Señales”, “The Ring” y otras películas menos aterradoras como “Matrix”. Y aunque Leo no perdió el miedo a los extraterrestres, el hechizo que hacía que sólo recordarle “Señales” le dieran escalofríos se rompió. Empezamos a dormir más tranquilos y a valorar un género que a mi al menos me pasaba desapercibido, las parodias de otras películas o, como las llaman usando un término anglosajón, “Spoof movies”. Que en realidad ha dado pocas perlas, aparte de esta Scary Movie 3, ya que incluso las primeras partes de esta parodia son mucho peores, soeces, desagradables, y con un humor menos agudo que esta tercera parte o que la cuarta, que tampoco está mal del todo (impagable la escena en la que Cindy Campbell habla en “japonés” subtitulado con el niño de “La Maldición”).

A pesar de ello, cuando descubrimos que en España habían decidido realizar una película en la misma línea, cuanto menos, la curiosidad nos pudo.

Los tráileres nos empezaron a enganchar...

Y nos faltó tiempo para ir al estreno, en los multicines Renoir, por cierto (que son los que más cerca tenemos de casa, y que por su repertorio de cine español y/o intelectual la verdad es que frecuentamos poco)...

La verdad es que la película no nos ha decepcionado. Que no pasará a la historia del cine, vale. Que proporciona un buen rato riéndose sin malicia, y con bastante mejor gusto que las dos primeras Scary Movies, del cine español, es una verdad como un templo. Lo mejor de todo, que incluso aunque no hayas visto todas las películas que parodian, sólo con lo poco que se sabe de ellas como cultura popular (no parodia “el cine español” tradicional, de la pre-post-durante-Guerra Civil o de comedia romántica soez tipo Jorge-Sanz-se-quiere-f*ll*r-a-Maribel-Verdú, sino los grandes éxitos que lo han sido, precisamente, por salir de esos aburridos tópicos que Juanma Bajo Ulloa englobó tan acertadamente en aquella convención de StarWars) coges los guiños y te ríes a carcajadas.

Y entonces te vas reconciliando con el cine español, y lo apoyas, y te animas a ver “Planeta 51”, que no tiene nada que envidiar a otras películas de animación 3D que se han estrenado de otras compañías (quizás no llegue al nivel de la Pixar, pero en lo que a mi respecta lo pondría a la altura de películas como “Shrek”), o descubres de casualidad pequeñas joyas como “Nocturna”, deliciosa historia de fantasía con una animación completamente distinta a lo que estamos acostumbrados, música maravillosa, y un argumento que a mí me recordó a la vez a las poéticas historias de estrellas perdidas de Neil Gaiman y a los mundos de fantasía infantil para niños inteligentes de Michael Ende...

No os perdáis ninguna de ellas. Cada una en su género, vale la pena, y les dan mil vueltas a todo lo que nos viene del otro lado del charco.

TRISTE NAVIDAD

2009-12-11T12:14:00.002+01:00

Este año he tardado mucho en poner los adornos navideños. Con el tema de las estanterías nuevas, y luego la aldea inforrolera, hasta ayer día 10 no he podido ponerme a ella. Y qué mal lo he llevado. Ansiosa, nerviosa, triste, deprimida... Para colmo de males, al coger una cinta de espumillón se me cayó una cajita que contenía 6 angeles de cristal que compré por un precio irrisorio hace unos años en Galerías Primero y que no he vuelto a ver nunca a la venta en ningún sitio. Un ángel de cada color, pequeñitos, como de 4 cms. de altura, que brillaban entre las luces del árbol de Navidad como las criaturas celestiales a las que representan. Tal como cayó la caja, los 6 ángeles quedaron desintegrados. Más allá de cualquier reparación posible. Casi me echo a llorar.

Encima, la crisis ha afectado a la ciudad. Apenas han puesto luces, ni siquiera por el centro. Todos esos arbolitos llenos de pequeñas bombillitas que hacía que parecieran poblados por las hadas este año no están ahí para subirme el ánimo cuando salgo de casa, a las 7,30 de la mañana, con frío intenso y noche cerrada. Solo tengo mi pequeño pueblito de Navidad, ese que me regaló Josema, y mi árbol personal con sus lucecitas blancas, que apago antes de irme porque me da miedo que se queden encendidos en mi ausencia. Luego la ciudad está triste, vacía.

Siempre he dicho que las luces de Navidad tienen una razón de ser. Que probablemente ya en la Edad de Piedra los hombres de Cromagnon se arremolinaban asustados por la terrible oscuridad, y encendían hogueras para combatirla. Es más que probable que con el tiempo descubrieran que los pequeños adornos metálicos multiplicaban las luces y eso diera origen a las bolas de cristal, las campanillas doradas, el espumillón y tantas otras cosas con las que la gente barroca como yo inundamos nuestra casa. ¡Si hasta los judíos celebran Hannukah encendiendo velas!

Me comentó mi madre que en un colegio público, ante la controversia de celebrar la Navidad con los muchos alumnos que ya tenían de otras religiones, le cambiaron el nombre por el de Fiesta de las Luces (nombre que comparte con la propia Hannukah, con la Fiesta de las Luces de Lyon o con el Diwali Hindú). Me parece tan adecuado, tan ingenioso, tan necesario...

Creo que la Navidad no me diría nada si no estuviera acompañada de toda esta decoración. De hecho, no me gustaría. Quiero mis luces. Me siento depre sin ellas...

CUENTO DE HADAS

2009-11-26T11:14:00.001+01:00

Esto de recordar los sueños me va por temporadas y parece que ahora estamos en temporada cinematográfica. El sueño de hoy era hasta en Cinemascope y Technicolor. Y empezaba por todo lo alto, en una cordillera nevada (creo que eran los Andes), en la que yo iba tan alegremente de expedición por la nieve, donde me refugiaba en algún lugar indeterminado para ponerme a clasificar una colección de comics, no sé si mía o que me había encontrado, para ver cuántos tenía y cuantos me faltaban.

Tras este subrealista principio, tenemos fundido en negro y aparezco en una ciudad, probablemente Sevilla, dónde voy con Concha a buscar esos cómics que me faltan a una tienda. Tras rebuscar un rato encuentro dos de los Caballeros de la Mesa del Comedor que creo que no tengo, pero ¡horror! me he dejado la lista y sin ella las probabilidades de acabar (otra vez) con una colección de comics repetidos es tan alta que doy vueltas al ejemplar nerviosamente y ¡mira! en la contraportada yo misma he apuntado los títulos que me faltaban. ¡Pero qué lista que soy! Y definitivamente esos dos no los tengo, puesto que están ahí, aunque es triste que me los tenga que volver a comprar si, dada la prueba de la escritura, ya eran míos.

Cuando salimos de la tienda empezamos a ver gente vestida con trajes medievales y Concha me dice que es que hay un rol en vivo en la ciudad. Me da mucha pena pensar que con todo lo que me he engordado últimamente mi precioso traje medieval se me ha quedado pequeño, si no me uniría a la fiesta, pero entonces veo que en las tiendas de la zona tienen expuestos preciosos trajes medievales de brocado o telas para hacerte el tuyo, y es que la tradición del rol en vivo por ahí, por lo visto, es grande (no, no debía ser Sevilla, después de todo). Tras salir de una zona antigua llena de arcos y portales, me encuentro sola otra vez, y esta vez llevo mi propio traje medieval de brocado verde (sospechosamente parecido, pienso ahora que estoy despierta, a la tapicería de mi sofá). Resulta que es mi traje de baturra, que sin accesorios queda muy bien de disfraz, y sólo me permito una bonita mantilla a juego, que cuando me la pongo me convierte en la princesa de un cuento de hadas que de pronto empiezo a ver en tercera persona.

La princesa en cuestión está en casa de un mago, el cual tiene un libro en el que todo lo que se escribe sucede de verdad. Es más, lo que se escribe (automáticamente) en el libro es lo que dice la princesa, así que la princesa tiene que tener cuidado de no mentir porque la mentira automáticamente se convertirá en realidad. El problema surge cuando vienen unos secuaces que quieren conseguir el libro a toda costa y empiezan a atosigarla. Ella empieza a decir que es la criada del mago, y cuando intentan arrancarle el pelo ella dice que lo tiene corto, así que de pronto su melena aparece cortada en el suelo y aunque ella no sufre ningún otro cambio sabe que ahora ya no es princesa sino la criada del mago. Al final y dada la encrucijada se hacen con el libro y huyen, pero ella engaña a la vecina de abajo y le dice que los señores que bajan la escalera llevan un regalo para ella con lo que consigue que los detenga un rato y así ella gana tiempo para acorralarles y recuperar el libro. Entonces lo abre rápidamente (es como un album de fotos con las páginas negras) y arranca las últimas páginas en las que se han escrito los días pasados con el mago. Así ella vuelve a ser princesa y puede volver a su palacio, pero llevada por la curiosidad lee unas cuantas páginas más del libro, y cual es su sorpresa cuando ve que en el palacio la espera su padre con el que va a ser su marido (muy parecido a Fernando el Católico, por cierto), ya preparados y pertrechados para la boda y preocupados porque la novia no aparece.

En ese punto del complejo sueño me desperté, pero como aún era pronto pude echar una cabezada más en la que el sueño cambió completamente. Esta vez yo era la protagonista de “The Box” (la peli de Cameron Díaz que aún no he visto), y era a mí a quien ofrecían esa caja con un botón que, al pulsarlo, hacía que ocurrieran dos cosas simultáneamente: una, me daban un millón de dólares, y otra, una persona al azar en el mundo moría. En este caso en vez de Frank Langella era Max Von Sidow el que venía a ofrecérnosla, y aunque Josema estaba receloso, yo recordaba que ya la había tenido una vez y que no habíamos pulsado el botón ni una sola vez, así que ¿por qué no custodiarla de nuevo? Así sabríamos con seguridad que nadie más iba a hacer un mal uso de ella, ya que nosotros no la usaríamos, pero Josema no se fiaba, e imagino que con razón... esas cosas siempre tienen trampa... Sin embargo Max no se amilanaba y nos decía que por hablar no perdíamos nada, se metía en mi desordenada casa y se hacía sitio entre los kekos para sentarse en el salón... y ahí si que me desperté definitivamente para ir al trabajo...

EL HIJO DE PUTA ALEMAN ATACA DE NUEVO

2009-11-25T11:05:00.000+01:00

Nunca he sido una persona constante en mis pasiones. Lo que me gusta, me apasiona durante un tiempo, luego me voy enfriando y paso a otra pasión, y aunque lo que fuera que me gustaba no deja de gustarme, ya no soy capaz de sacrificarme por ello como lo hacía en el apogeo de dicha pasión. Me ha pasado con mil cosas, desde el Rol a Starwars pasando por las miniaturas de Perfume o las casitas de muñecas. Y me pasó con Spandau Ballet.

Spandau Ballet fue mi grupo favorito durante los 80 y parte de los 90. Los conocí en un concierto que dieron en las Fiestas del Pilar en 1983, quizás el primer concierto importante al que fui en mi vida, y fue el típico flechazo emocional adolescente. Recortes de la Superpop, intentar conseguir todas las versiones de todos sus discos, y, por supuesto, la meta de toda adolescente (o quizás no tan adolescente, pero yo es que tuve una adolescencia un tanto tardía), poder verlos en persona otra vez...

Aquello no se cumplió hasta 1987, en que volvieron a tocar casi por sorpresa en Zaragoza. En aquel concierto conocí a un grupo de personas con las que compartí la pasión y algunos de los mejores años de mi vida (aunque soy de esas personas afortunadas que puede decir eso de casi todos mis años). Con el apasionamiento y el tiempo libre de nuestra edad, creamos un club de fans, nos movimos, nos enteramos de mil cosas, hasta hacíamos un fanzine y nos colábamos en las ruedas de prensa de otros famosos para entrevistarles para el mismo. Fue una época gloriosa, divertida, en las que hicimos, dijimos y planeamos cosas que quizás ahora no me atrevería ni a imaginar, pero de la que jamás me arrepentiré.

Como todas mis pasiones, con el tiempo se fue apagando. Ellos desaparecieron del panorama musical, mis amigas y yo fuimos emparejándonos y creando nuestras propias vidas, y aunque sus canciones seguían trayéndome fantásticos recuerdos y encendiendo todas las células de mi ser, ni se me habría ocurrido sacarme un billete a Londres para ver un concierto de Tony Hadley en solitario ni, en la mayoría de los casos, seguí atenta a su carrera.

En eso, envidio a mi amiga Pilar. Pilar es una de las personas que conocí en ese concierto, con la que con nuestros más y nuestros menos he seguido manteniendo contacto, y que sí ha sabido mantener viva la llama. Ella ha seguido su carrera, en la época en la que ellos estuvieron de bajón llegó a conocerlos en persona y ha continuado con la labor de informar a las fans e incluso a mantener una página web sobre ellos.

Ella es la que me ha enredado maravillosamente en su retorno musical, la que me iba manteniendo más o menos informada de las novedades, y con la que el próximo 12 de Marzo me escaparé, por primera vez en mi vida (ya me vale, con 42 años) a ver un concierto yo sola fuera de Zaragoza.

Y después de que Pilar me avisó por facebook, por email y hasta por SMS de que ayer Spandau Ballet salía en El Hormiguero, que ella iba a estar de público en el programa, y de que yo le prometiera que lo grabaría, voy y se me olvida.

Completamente.

Hasta el punto que esa misma noche fui yo la que sugerí poner una película de DVD, y la que, cuando la misma estaba empezando y los tres estábamos absorbidos viéndola, juró en hebreo cuando sonó el teléfono a las 9,50. ¿Quién c*ñ* será a estas horas y qué tripa se le habrá roto?

Otra amiga (que gran palabra, que grandes personas, que desagradeciros somos con ellos a veces), Lourdes, me llamaba para avisarme “¡Sonia! ¿Has visto quién está saliendo en el Hormiguero?”

Menos darme de cabezazos, de todo. ¿Cómo se me pudo olvidar? ¿En qué puñetas estaba yo pensando?

Pude verlo casi entero, porque creo que empezó con retraso. Hasta me lo grabaron (a trompicones y con problemas porque las desgracias nunca vienen solas, menos mal que son desgracias menores) mis padres. Pero lo estúpida, lo idiota, lo despistada que me sentí, no tiene nombre.

Maldito señor alemán. ¿Por qué no me dejará en paz?

Ah, Pilar, saliste guapísima en el programa.

DOS GENIOS

2009-11-25T11:00:00.000+01:00

No soy fan de Queen, pero poco a poco sus canciones se han ido metiendo en mi vida y de pronto van entrando, despacito y sin hacerse notar, en la lista de mis favoritas, y me doy cuenta de que hace 18 años se perdió un genio, una voz única, uno de los pocos famosos a quienes la muerte, en vez de convertirlo en un mito, ha reafirmado el talento que ya se le adjudicada y ha hecho, sobre todo, que le echemos MUCHO de menos. A Freddy Mercury lo descubrí relativamente tarde, gracias a mi amigo Santi, y lo perdí a los dos años de haberlo conocido. De pronto canciones como The Show Must Go On adquirían otro significado y me ponían los pelos de punta cada vez que las oía.

Y este año, otra amiga (sí, los amigos valen un mundo), al día siguiente del aniversario de su muerte, me hace llegar esto:

Y creo que el mejor homenaje que puedo hacerle al maravilloso Freddy Mercury es el del legado de otro genio, Jim Henson, el único famoso cuya también prematura muerte me hizo llorar.

Va por los dos. Espero que estéis en el mismo sitio al que vaya yo cuando me muera porque sin vuestras obras, el Paraíso no podrá llamarse Paraíso.

SIMBOLOS EQUIVOCADOS

2009-11-13T15:56:00.001+01:00

Que me guste Jack Skellington, la Pesadilla Antes de Navidad y la obra de Tim Burton en general no significa que sea gótica ni emo.

Que esté orgullosa de ser española y me guste nuestra bandera no me hace facha.

Leer a Snoopy no me hace pija.

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Jugar a rol no significa que sea una psicópata asesina...

QUIERO Y NO PUEDO

2009-11-13T10:41:00.000+01:00

Quiero modificar la cabeza de una BJD (el Nanuri de Fairyland) para que su expresión se parezca a la de otra (el Bada de Ninodoll). Parece tan fácil... cerrarle un poco esos enormes ojazos estilo manga y ensancharle su linda boquita en una amplia sonrisa. Pero una vez acabado parece la obra de un novato chapucero. Me deprimo mucho. Josema me dice que nadie lo hace bien a la primera, pero es mentira. Conozco gente hace muchas cosas bien a la primera. Está claro que todo es tener la técnica y el talento necesarios. Yo soy demasiado chapucera para permitirme el lujo de no tener suficiente talento. O no tengo suficiente talento como para permitirme el lujo de no emplear las técnicas apropiadas. O las dos cosas. No lo sé. Es la historia de mi vida, cuando dibujaba comic me pasaba lo mismo. Siempre he pensado que debí ponerme más fuerte a la hora de querer estudiar Bellas Artes, para haber adquirido la mucha técnica que me falta. Aunque a lo mejor no hubiera servido de nada...

Con esta cabeza, me doy por vencida. O quizás no. Soy muy guerrera, pero a veces me hundo. Creo que nunca debería haber tocado esa cabezota. Era muy bonita como era, y no necesitaba que se pareciese al Bada. Soy un desastre. ¿Tendrá arreglo?

LA REPÚBLICA INDEPENDIENTE DE IKEA

2009-11-11T10:20:00.007+01:00

Hay cosas en esta vida que no dejan de sorprenderme y una de ellas es la omnipresencia de Ikea en nuestras vidas. Recuerdo los tiempos en que todavía no había una tienda de esta empresa Sueca en Zaragoza, había gente que hacía de propio excursiones a Madrid a visitar las que allí había. Y cuando por fin abrieron el Ikea de Zaragoza, en el recién inaugurado Puerto Venecia, aquello fue un acontecimiento.

Yo debo confesar que no lo he pisado más que dos veces en mi vida. También es cierto que a estas alturas, no tengo una casa que amueblar, así que no he necesitado preocuparme por muebles baratos. La primera fue al poco de la inauguración, fui a pasar el día con mis padres (Josema no estaba), comimos allí (comida extraordinariamente barata y no mala del todo) y, sí, al final, no salí de vacío: un larguísimo dragón de trapo que creo que debe tener media España, un par de utensilios de cocina y un muñeco de madera para dibujar del que se encaprichó Leo se vinieron con nosotros. Y aproveché para hacerme la tarjeta Ikea Family, que nunca está de más estar informada.

Desde entonces, no me había vuelto a preocupar. Sí, recibía el catálogo y lo ojeaba, y a veces hasta tomaba nota mental de cosas que podrían ir bien aquí o allá... Pero como digo, teniendo la casa amueblada desde 1997, y además en estilos que tiene poco o nada que ver con lo que Ikea me ofrecía, nunca sentí la necesidad de volver a pisarlo.

La cosa cambió cuando la semana pasada recibo un pequeño catálogo con motivo del aniversario de una de sus estanterías más populares (básicamente la estantería estandar que todos tenemos en casa, porque las dos que tengo en el estudio son hechas a medida y son IDÉNTICAS). En dicho catálogo ofrecen una versión limitada de dicha estantería con un divertido dibujo, que me parece original y que además me pega con las estanterías simplemente negras del estudio. Y como llevamos dos o tres años dándole vueltas a qué mueble poner en el estudio para resolver el problema de almacenaje, se las enseño a Josema y por una vez nos ponemos de acuerdo y nos gustan a los dos.

Y la cosa no pasaría de ser una anécdota si no fuera porque cada vez que comento entre amigos de los más distintos ámbitos que me han gustado esas estanterías y que me las voy a comprar (de hecho, me las he comprado, en esa segunda visita que he nombrado, y por la que le debo otra, grandísima, a mi padre, que vino en el último momento, a las 9 de la noche, a ayudarnos a llevarlas a casa porque no nos cabían en el coche), no necesito dar más explicaciones. A mi comentario de “¿Has visto las nuevas estanterías de Ikea?”, la respuesta generalizada, instantánea, es “¡Son preciosas!” “¡Yo también las quiero!” “¡Qué pasada, ¿verdad?!”.

Y me asusto al pensar que las estanterías Billy Jadder limitadas especiales 30 aniversario de Ikea son tan de dominio público (o quizás más) como el último cotilleo de las revistas del corazón, la última película exitazo de taquilla o el último acontecimiento internacional difundido por TV. Incluso más.

Y me doy cuenta de que la República Independiente de Tu Casa (fantástico slogan, por cierto, igual de fantástico que aquella campaña publicitaria en boca de todos del “Eso no se toca”), promovida por cierto por una empresa de un país monárquico en otro país monárquico, no deja de ser el Imperio Absolutista de Ikea. Dominando todos los hogares.

Que no digo que sea ni bueno ni malo, que conste. Solo curioso.

DIOSES Y MONSTRUOS

2009-11-03T09:56:00.002+01:00

Ya hemos vuelto del fin de semana, y Leo ya celebró su cumpleaños. Parece que los múltiplos de 5 tienen que ser especiales, cuando cumplió 5 nos lo llevamos a Disneyland Paris y ahora que ha cumplido 10, la escapada ha sido a Port Aventura. Que ambos parques tengan durante estos días temática de Halloween ayuda e incentiva.

Sé que hay quien está en contra de esta fiesta, por considerarla importada de Estados Unidos. Otros defienden que ya se celebraba en otros sitios. Ni tanto ni tan calvo: en prácticamente todas las culturas occidentales se ha celebrado de una u otra forma la noche del 31 de Octubre, como se ha celebrado la del 24 de diciembre o cualquier otro Solsticio o Equinoccio... Son fiestas relacionadas con los astros, con la cosecha, con el fin y el comienzo de las estaciones, y la única diferencia está en la forma de celebrarla. En España es una fecha triste, de luto, de ir al cementerio a acondicionar las lápidas de nuestros antepasados (alguna vez hay que hacerlo, así que está bien que haya una fecha que nos lo recuerde) y de ver Don Juan Tenorio por la noche en la TV. En México hacen fiestas coloristas que de niña me aterraban por estar llenas de esqueletos. Y en Estados Unidos disfrazan a sus niños y los mandan (en los barrios residenciales) a las casas de los vecinos a buscar chucherías bajo la amenaza de “¿Truco o trato?” Y digo yo, ¿tan malo es que a los niños españoles, hartos de ver el especial de Halloween de los Simpson en agosto, les apetezca hacer algo divertido para variar? Mientras no perdamos nuestras costumbres, yo no tengo ningún reparo en adoptar otras, siempre que aporten algo bueno y divertido a nuestras vidas. Como Papá Noel y los Reyes Magos: a mi casa, donde todo el mundo es bienvenido aunque no quepa demasiado bien, vienen los dos.

En cualquier caso, Leo no tiene la costumbre de disfrazarse para Halloween, pero para el año de Disneyland nos apuntamos a la fiesta nocturna y aunque no hubo “Truco o trato” nos disfrazamos los tres. Bueno, si a lo de Josema se le puede llamar disfraz (lo llames como lo llames, fue el que triunfó de los tres). Leo con un fantástico disfraz de Tiranosaurio que le compré en eBay para la ocasión. Yo con un disfraz de Maléfica, la mala de “La Bella Durmiente”, que mi maravillosa y ahora tristemente abandonada (en el email que no en mis pensamientos) amiga Selenita me prestó, por correo desde San Sebastián, y que aunque un poco corto, me iba como un guante. Y Josema improvisó un disfraz atándose a la capucha del anorak (la noche era pelona de narices, todos llevábamos jerseys debajo del disfraz) un “facehugger” de peluche, de la película Alien, que yo le había regalado hacía poco (y que sinceramente no sé donde para ahora mismo). Como he dicho antes, triunfó, e incluso un pasajero de la atracción de Star Wars pidió (en broma, o eso creo) bajarse de la nave al verle con un “Mademoiselle, j’ai peur!”.

El caso es que este año no había fiesta de Disfraces (en Port Aventura no la hacen), pero a Leo le dio igual. Se le ocurrió una idea genial, y encima, me sugirió una a mí que además era facilísima de poner en práctica. Así que pasamos sábado y domingo en el parque, y el mismo sábado a las 6 de la tarde o así (me parecía un poco excesivo ir todo el día disfrazados) nos salimos al parking a por los disfraces y nos disfrazamos.

El de Leo es una pasada, ¿a que sí? Aunque, como me dijo mi tocaya y compañera de trabajo, los disfraces que elige mi hijo son para gente inteligente. Así, muchos le reconocieron, pero algun(a) gilipollas sin cerebro llegó a preguntar en voz alta si ese disfraz era de Cleopatra.

El mío... bueno, tuvo casi más éxito que el de Leo y la verdad es que dí unos cuantos sustos a la gente. Más sencillo imposible: peluca, kimono (abrochado al revés, por supuesto) y unos guantes del todo a 100. Hasta el Frankestein que encabezaba el desfile de La Parada de los Monstruos se detuvo a darme unas palmaditas en la espalda. Y es que acojonaba lo suyo, mi disfraz...

MORNING 80

2009-10-30T12:50:00.003+01:00

Hoy el pequeño momento de gloria ha sido para Leo, y me alegro de ello más de lo que podeis imaginar.

De mañana al trabajo siempre llevo en el coche la emisora M80. Aparte de que soy perezosa y reticente al cambio, la mayoría de los programas matinales no me gustan: a mi me gusta escuchar música y no a un tío hablando de su vida y diciendo tonterías. Además, a mí lo que me despierta de verdad es la música.

En su día escuchaba No Somos Nadie, desde su época con Pablo Motos, e incluso con él había secciones en los que cambiaba de emisora porque no soportaba tanta tontería (en concreto una sección llamada “Posturas sexuales realmente innovadoras”, o algo así, en la que ponían una voz que imagino pretendía ser erótica, pero era patética, que también es esdrújula, pero que me ponía mala. Como cuando escucho a U2 o Maná, que tengo que cambiar de emisora porque me enerva el tono llorica de su voz). Cuando pasaron a Celia Montalbán la cosa mejoró. Su equipo era mucho más divertido y sus secciones en general me entretenían todas, al menos en los breves 20 minutos en los que tardaba en llegar de casa al trabajo.

Y de pronto, a vuelta de vacaciones, me encuentro con que han vuelto a cambiar, esta vez han partido de cero, y hacen un programa nuevo (aunque exactamente en la misma línea que el anterior) llamado Morning 80.

A mí, que como digo, soy reticente al cambio, me costó acostumbrarme. Celia Montalbán me gustaba, y la veía con un equipo muy participativo y en 20 minutos contaban y hacían muchas cosas. Estos dos chicos nuevos (o al menos, nuevos para mí), Javier Penedo y Miguel Coll, se lo comían y guisaban ellos solos y qué quereis que os diga, al principio me parecían un poco perdidos. Aunque también es cierto que Celia parecía perdida al principio, así que pensé que todo sería cuestión de tiempo.

En efecto, poco a poco cogieron carrerilla. Y de pronto una mañana, hará cosa de un mes, anunciaron una nueva sección en la que llamarían por teléfono a niños más o menos pequeños para felicitarles el día de su cumpleaños.

Montaje obra de Josema para felicitar a Leo en diversos foros

No perdí tiempo, y ese mismo día les mandé un correo electrónico con la fecha (30 de Octubre, ya que el 31, sábado, no hay programa), la mejor hora para llamarle y el móvil de su padre, por si ya iban en el coche.

Obviamente no recibí respuesta, y a lo largo de las semanas vi viendo como desarrollaban la sección. Solían llamar sobre las 7,50, y por lo que ví, no hacían segunda tanda de llamadas. Además no llamaban a más de dos niños, aunque nombraban a los demás que hubieran recibido. Así que conforme se acercaba la fecha (o sea, la semana pasada) les mandé un correo recordatorio, les dije que podían llamar perfectamente a las 7,50, y el número personal de casa por si acaso. Quedé con Josema en que el día 30 por narices tenía que ser él quien llevase a Leo al cole (el hecho de que Leo esté a caballo entre dos casas complicaría la cosa, y si tenían que decidir a qué número llamar había bastantes posibilidades de que no le llamasen), pero a Leo no le dijimos nada porque prefería que fuese una sorpresa, y, además, no quería que se decepcionase si no le llamaban. Que Leo es un fan de M80, y su grito de guerra siempre que sube al coche es “¿Pones M80?”.

El caso es que ayer recibí un correo electrónico del programa diciendo que intentarían llamarle a las 7,50. Imaginate los nervios que se me pusieron. Hemos orquestado la mañana para que Leo estuviera despierto a esas horas, su padre con él y la radio puesta. Y yo me he ido a trabajar con M80 puesta y el alma en vilo, que me ha dado un salto cuando el primer niño al que han llamado (mayor que Leo, pero bastante sosete) no era él, y otro cuando ¡Sí!, a la segunda, han llamado a Leo, y le han hecho la pregunta “¿Qué es lo primero que haces cuando subes al coche?”.

Le han pillado fuera de onda y le ha costado reaccionar, pero luego ha dado la respuesta correcta “Pedir M80”, le han hecho cantar la sintonía del programa, y tras llamarle crack, han añadido al colgar “¡Que espabilao!”. Que sí, que al compararlo con el primer niño la verdad es que Leo les ha dejado el listón muy alto, pero en fin, a mi se me caía la baba.

Y ya no os digo cuando luego Leo me ha llamado de propio para darme las gracias por el regalo, porque “le había hecho mucha ilusión”.

No se nota nada lo mucho que le quiero, ¿verdad?

¡VÉRTIGO!

2009-10-29T12:34:00.002+01:00

Que Egipto es una de mis metas turísticas es un hecho. Y que como no pinta que vaya a ir en un tiempo (en verano hace mucho calor, y con Leo estudiando imposible ir en otra época), pues esta noche me he dado un paseito en sueños, que sale barato y no hay riesgo de pillar gastroenteritis.

La parte mala, claro, es que en los sueños pasan cosas absurdas. Y así, nos tocaba ir a visitar las pirámides en plena noche, que ya son ganas (debía ser noche de puertas abiertas, como hacen en algunos museos, ya se sabe...). Encima, el interior de la pirámide era un museo, que aunque contenía grabados y otros hallazgos arqueológicos, estaba decorado al estilo moderno, con paredes lisas y pintadas de blanco, lo cual le quitaba toda la posible autenticidad.

Tras pagar la entrada al egipcio de turno, entrábamos en una sala INMENSA, descomunal. Era como un cine vacío, solo que todo en blanco, con paredes lisas de cemento, y en un extremo, donde estaría la pantalla, unos bajorrelieves enormes rescatados sabe Dios de qué templo. Lo malo es que para observarlos en todo su esplendor nos hacían pasar por una pasarela en la pared opuesta, y lo peor de todo es que no sé por qué, en lugar de por la pasarela en sí, que era también de cemento pintado en blanco y llena de estatuas hieráticas de faraones varios, teníamos que bordearla por una pequeña cornisa, de no más de 10 cms. de ancho, situada como medio metro por debajo de la pasarela en sí y que daba al vacío de la sala a nuestra izquierda. Sin barandillas ni nada, además.

Curiosamente nadie tenía ningún problema: pasaban, algunos se paraban a mitad de camino a hacer fotos (sin flash, eso sí), simplemente reclinándose un poco hacia la superficie salvadora de la pasarela tras ellos, y nadie se caía ni se quejaba de la precariedad del pasaje. Pero cuando nos tocaba el turno a nosotros a mi me caía el sudor a goterones por la frente. A duras penas conseguía llegar a mitad de camino y admirar el bajo relieve (impresionante, sí, pero yo quería ver una pirámide por dentro, no un puñetero museo modernizado!!!), pero ahí me bloqueaba y era completamente incapaz de dar un paso más. Josema me intentaba ayudar, me animaba a subirme aunque fuese a la plataforma si así me sentía más segura, pero es que las piernas no me respondían, y al final el pobre Josema tenía que tirar de mí y conseguir hacerme subir hasta la plataforma para llegar al otro lado. Creí que me moría.

Encima, la puerta al otro lado conducía a la cúspide de la pirámide. Pirámide que, a la luz de la luna, era blanca inmaculada, y tenía cuatro estilizadas estatuas (cruce entre estatua y obelisco) desde cuyo pedestal se podía admirar el panorama de El Cairo by Night.

El problema era que mi vértigo persistía, y aunque aquí me sentía más segura que en la plataforma, no lo estaba pasando nada bien. Josema se daba cuenta de mi desazón, y al final me obligaba a bajar y decía que se habían acabado las pirámides. Yo no quería, ¡ahora que por fín había podido visitar Egipto! Estaba dispuesta a sacrificarme y pasar vértigo, además tenía la esperanza de que otras pirámides no fueran así, sino que mantuviesen su estructura arqueológica original, que era, además, lo que yo quería ver, pero Josema fue tajante. Se acabaron las pirámides para mí. A partir de ahora visitaríamos cosas más tranquilitas.

Me desperté muy angustiada, la verdad. Aun me temblaban las piernas y no me terminaban de responder (creo que incluso había intentado moverlas en la vida real, por eso sentía la parálisis típica de los sueños), pero creo que lo que más me fastidiaba era pensar que mi propia debilidad había fastidiado algo que me hacía tanta ilusión.

BLANCANIEVES Y LOS TRES ENANITOS

2009-10-24T11:47:00.001+02:00

Es curioso que en esta semana me han marcado dos historias sobre enanos. No tengo nada en contra de estos personajes, y hablo de los enanos como seres humanos con una determinada característica física, no de los seres de fantasía del mismo nombre, pero como toda minoría (creo que en mi vida personal me habré cruzado sólo con uno o dos), no puedo evitar que me resulten ajenos y con cierto grado de exotismo, y, sobre todo, muy desconocidos como personas, aunque lo lógico sea pensar que excepto por su tamaño, no se diferencien en nada de los demás.

A nivel ficticio, sin embargo, esta semana me he encariñado con dos, que sumados a Tyrion Lannister, de quien ya hablé en esta entrada, hacen tres enanitos (dicho sea siempre con el mayor de los respetos) a incluir en mi universio de seres ficticios favoritos. Si añadimos que esta noche nos hemos vuelto a ver ese clasicazo del cine de los 80 que es Dentr o del Laberinto (ese David Bowie!!!), a punto he estado de subir el contador a cuatro, pero la verdad es que ni Hoggle es un enano humano (se trata de un ser de fantasía, después de todo) ni es, en realidad, mi personaje favorito de la película (Sir Dydimus y Ludo siempre pasarán por delante). Así que me centraré en las dos nuevas adquisiciones:

El primero es Tibor, de la novela La máquina de Ajedrez, de Robert Löhr. Si sois aficionados a la novela histórica os recomiendo esta obra encarecidamente. No es que sea una obra maestra, pero pocas veces me he visto tan enganchada con una novela. La estuve leyendo este verano en casa de mis padres (como paso allí bastantes horas, siempre tengo una de las muchas novelas de mi madre en el cuarto de lectura, o sea, el baño), y la recomiendo encarecidamente. No voy a decir que si solo lees una novela al año, sea esta. Pero si te gusta leer, y te gusta la lectura amena, y que incita a que luego te informes sobre un tema, inclúyela en tu lista.

Tibor es un joven enano del siglo XVIII, de vida difícil, ferviente catolicismo y un gran talento para el ajedrez. A pesar de haber sido maltratado por su deformidad, tiene un corazón de oro, y a pesar, o quizás gracias a su fanatismo religioso, te encariñas de su forma de ser, de su ingenuidad, de su buena voluntad. Es un personaje carismático y que te absorbe, y un buen contrapunto a Tyrion, aunque es posible que si las tornas se hubieran cambiado, Tyrion hubiera sido el del gran corazón y Tibor el pequeño cabroncete, ya que somos en gran parte lo que la vida hace de nosotros.

Tibor es un personaje completamente ficticio, a diferencia de otros que aparecen en la novela, como el creador de la máquina u otros muchos personajes históricos. La historia que describe también es ficticia, pero la sitúa en una parte de los hechos de los que apenas hay registros históricos, por lo que no cojea por ningún sitio. Y como digo, incita a informarte más sobre el tema, a leer e incluso a desear ver la reproducción de la desaparecida Máquina de Ajedrez original (más conocida como El Turco) en algún museo. De hecho, me gustaría volver a Suiza y ver algún museo de autómatas, ya que el tema, hermanado además con mis adoradas cajitas de música, ha despertado mi curiosidad.

Y la misma semana que termino la novela, con un pequeño suspiro y lamentando que se haya acabado (cosa que me ocurre con pocos libros), vamos al cine a ver “El Imaginario del Dr. Parnassus” y conocemos a Percy.

Percy es otro tipo de enano completamente distinto a los dos anteriores. No sabemos nada (o casi nada) de su pasado, así que no sabemos porqué es así. Comparte con Tibor y Tyrion un agudo ingenio, pero en este caso solo lo utiliza para ser la conciencia del Dr Parnassus, la única voz sabia e inteligente que con la puya apropiada en el momento apropiado le hace actuar como debe.

Es un personaje mucho más secundario que los otros dos, y quizás no habría merecido una linea en mi blog si Tibor no se hubiera cruzado en mi camino literario justo esa misma semana, pero me llamó la atención la coincidencia. Además de que, en una película como esta, personajes que te devuelvan a la realidad son un soplo de aire fresco. ¿Por qué? Bueno, desgraciadamente la versión final de “El imaginario del Dr. Parnassus” ha sido hecha para loor, gloria y homenaje del difunto Heath Ledger. Da la sensación de que desperdicia una idea quizás fascinante en regocijarse en lo supuestamente buen actor que era este hombre (cuyo talento, a mí personalmente, me deja indiferente, de hecho me parecieron mil veces mejores las interpretaciones de Colin Farrell, Jude Law y, por supuesto, Johnny Depp, que en los pocos minutos que sale de película se come la pantalla y todos los recuerdos hasta de tu vida anterior), hasta el punto que, quizás por que adaptaron el guión tras su prematura muerte, quizás porque ya estaba pensado así, la historia acaba siendo inconexa y con la sensación de que desaprovechan a otros personajes millones de veces más interesantes y apasionantes, como el joven y maravillosamente interpretado (y mucho mejor doblado) Antón, o el ya nombrado Percy.

En resumen, un libro que recomiendo, una peli que me dejó fría, y dos enanos para la posteridad.

SOLO PUEDE QUEDAR UNO

2009-10-09T11:37:00.002+02:00

La actividad principal de esta semana ha sido acompañar a nuestra amiga Gema a elegir su traje de novia. Aparte de que, conociéndome, he disfrutado como una enana viendo tantísimos trajes de novia, y que me emocionado como una tonta viéndola vestida de blanco, he vuelto a llegar a la conclusión de que todas las mujeres deberían vestirse de novias al menos una vez en su vida, y que cada mujer tiene SU vestido, ese que cuando te lo pruebas se abre una trampilla en el techo, te iluminan unos focos y se oye como una música celestial mientras todos los que te ven dicen “¡AH!”.

Gema en realidad ha tenido dos, pero al final, uno tuvo que vencer.

Si este es el finalista, el que se quedó en el camino, imaginaos (no, no pienso desvelar el secreto) lo maravilloso que es el otro...

NATIONAL GEOGRAPHIC 2

2009-10-03T11:32:00.001+02:00

Cumpleaños infantil en el parque de Atracciones de Zaragoz a. Aproximadamente 20 niños acechan a su presa: la tarta de gominolas que, como otros años, me ha tocado hacer a mí, y que lleva 17 euros de gominolas de Frutos Secos El Rincón que, creedme, a peso, son unas cuantas gominolas.

Llega el momento de quitarle el plástico y encender las velas. Me toca a mi encenderlas, y me cuesta un par de intentos porque siempre está el graciosillo de turno que sopla mientras estás con la segunda vela, o nada más encenderla. Al final se sosiegan, conseguimos que soplen todos a la vez...

Y antes de que me de tiempo a sacar la cámara y a hacerles una foto soplando, la tarta ya ha quedado en estas condiciones.

La jauría ha caído sobre ella, y hasta ha habido que pararle los pies a un cachorro más espabilado que había arramblado con un piso entero de tarta sin dejar meter baza a los demás. Luego dirán que los niños son tontos... Salvajes puede, pero tontos, ¡ni un pelo!

HUYENDO DE LA QUEMA

2009-09-25T12:42:00.003+02:00

Ayer pasé un día extrañamente estresada. Sin mucho motivo real (de hecho, fue un día más tranquilo que otros), tuve un par de ratos de esa ansiedad asquerosa que me pone mariposas en el estómago. Así que mi cerebro esta noche ha decidido meterme en una historia de acción para curarme esas tonterías... Digo yo que ha sido eso, porque la verdad es que me he levantado hasta cansada y todo...

Dando una divertida vuelta a la geografía, en mi sueño el hospital en que trabajo estaba en pleno centro de la ciudad, en vez de las afueras, y para más INRI, el río Huerva (riachuelo que excepto en contadas ocasiones, está prácticamente seco), pasaba por un lado y por debajo, ya que se dividía en dos pequeños ramales justo al llegar al hospital. Así que la cafetería, que es dónde estaba yo en mi sueño (algo poco frecuente en la vida real, por cierto – prefiero perder tiempo con internet a irme a tomar café) estaba coquetamente construida encima de uno de esos dos ramales, y se podía observar el río desde los amplios ventanales.

Había nevado mucho, y el río venía bastante cargado de agua, lo cual nos daba un entretenido espectáculo y algo de que hablar durante el café. Observábamos la corriente venir y dividirse poco antes de llegar al edificio, un ramal más grande que se desviaba a nuestra izquierda, y uno más modesto que pasaba por debajo del edificio, y de pronto veíamos llegar flotando unos grupos de cajas. Eran cajas grandes, agrupadas de a cuatro, como en palés, y por como venían (veíamos hasta tres lotes de cajas), deducíamos que había habido algún accidente río arriba y que algún camión había volcado. Uno de los tres lotes entraba por el ramal del río que pasaba bajo la cafetería y se quedaba atascado casi a nuestro lado, y veíamos que eran grandes cajas de comida para perros. Me daba pena, por el desperdicio que representaban, pero al menos no parecía peligroso... aunque alguien debería sacarlas de ahí tarde o temprano, ya que podían quedarse atascadas y embalsar el agua en esa zona.

De pronto, las chicas que estaban conmigo en la cafetería llamaban mi atención sobre algo que venía a lo lejos y se me ponían los pelos de punta... ¡La cisterna de un camión de transporte de combustible! Por lo visto, el accidente había sido peor de lo que parecía al principio.. y yo, al acordarme del aterrador final de la película “The Eye” (película que demuestra que no hay que tener miedo a los fantasmas, sino a la vida real), me levantaba a cámara lenta con intención de salir corriendo de ahí: si esa cisterna explotaba, íbamos a durar menos que un caramelo a la puerta de un colegio.

Precisamente por la cámara lenta, veía como la cisterna se metía por el ramal recto que llegaba hasta nosotros y se quedaba atorada justo frente a la cafetería sin explotar. Un suspiro de alivio – pero como el riesgo no había pasado, prefería curarme en salud y seguir con mi idea inicial: salir corriendo. Y eso hacía.

Debía de ser por la tarde, ya que aunque cuando veíamos venir la cisterna hacía un sol radiante, ahora empezaba a anochecer. Me encontraba en mitad del Paseo de Pamplona (aunque como digo, la ciudad estaba un poco cambiada – no mucho para lo que suelo hacer en mis sueños, en los que incluyo enormes jardines palaciegos cerca de la Plaza San Francisco o inmensas catedrales a lo Gotham City por la zona de Torrero) y lo que quería era poner tierra (y a ser posible casas y cualquier otro tipo de parapeto) por medio antes de la inminente explosión. Así que corría y corría por la Gran Vía (bonito pareado) y en cuanto llegaba a la primera manzana, torcía a la derecha para poner un edificio por medio. Ahí había una galería comercial así que en lugar de ir por la calle me metía por ella para atravesar la siguiente manzana. Y cuando salía por el otro lado (ya de noche), entre el gentío que también corría (estaban evacuando la zona), veía bomberos que estaban cortando la instalación eléctrica de las tiendas cercanas, pero por algún motivo al cortarla estallaba en llamas y chispas, inofensivas allí, pero letales si llegaban hasta el camión cisterna dos manzanas más abajo, así que venían con los camiones y empezaban a echar agua para apagarlas (era un sueño, ¿vale?, así que no provocaban ningún cortocircuito ni nada).

Para resguardarnos del agua toda la gente que estabamos por ahí dábamos corriendo la vuelta a la manzana y nos parapetábamos en la parte de atrás del edificio, pero la potencia del agua era tal que llegaba por los laterales y según donde te pusieras, te mojabas igual. De hecho yo ya iba como una sopa, me notaba calada, y menos mal que en este punto del sueño ya no era invierno ni había nieve, que si no me muero de frío.

Como ya estaba mojada, me cansaba de estar parada ahí y aunque ya me había alejado bastante de la cisterna, decidía intentar llegar a casa para ponerme a salvo (“Como te has pasado con la onda expansiva”, me comentaba hoy Josema cuando le he contado mi sueño, pero es que a mi “The Eye” me impresionó mucho, la verdad). Y aún en casa no las tenía todas conmigo y me preguntaba si no sería mejor coger todo e irme a casa de mis padres, más lejos aún...

En este punto del sueño me desperté, y aún debí dormitar un par de veces, ya que me recuerdo llegando a casa de mis padres en plan exiliada, aunque la verdad es que la cisterna no estallaba ni a tiros, pero en fin, cualquier excusa era buena para no ir a trabajar al día siguiente y si no llega a ser por un grillo que estaba cantando al pie de la ventana y que no me ha dejado dormir profundamente la hora y media que me quedaba, quizás hubiera aprovechado la excusa.

¡Que la carrerita me había dejado exhausta!

COMO PERROS Y GATOS

2009-09-23T12:15:00.004+02:00

Toda mi vida he sido más de perros que de gatos. Me creía a pies juntillas la leyenda de que los gatos son “mala gente” y “no son de fiar”, que son independientes, que antes cambian de amos que de casa y que solo puedes hacerles carantoñas cuando ellos quieren. Mientras que los perros eran fieles, cariñosos, y que darían la vida por sus amos si se terciaba. Así que los gatos, aunque hermosos en la distancia, y adorables cuando se dejaban tocar (normalmente los gatitos pequeños que veía en casa de mi tía Araceli; cuando de adulta empecé a frecuentar otra gente con gatos adultos, veía que pasaban olímpicamente de las visitas y que no aceptaban carantoñas más que de sus dueños) nunca entraron en mi lista de las mascotas que algún dia iba a tener.

Como he comentado muchas veces, la cosa cambio cuando Jonsey se autorregaló como regalo de cumpleaños cuando Leo cumplió 4 años.

Durante ese tiempo he llegado a algunas conclusiones, y sé que algunas son disparatadas, pero me da igual.

La primera es que los gatos son marcianos.

Llegué a esa conclusión aquella vez que Jonsey se “emporró” comiendo alguna planta alucinógena indeterminada. Se pegaba el rato tumbado con ese tercer párpado que tienen (sí, como las serpientes) y las pupilas contraidas en un hilillo, también como las serpientes, con una cara de alienígena que daba miedo. Cuando lo llevé al veterinario para consultarle y que le pusiera tratamiento, resultó que la mayoría de los medicamentos humanos que les damos a los perros (como la aspirina) son venenosos para los gatos porque no pueden metabolizarlos. Vamos. Que su metabolismo no tiene nada que ver con el de otros mamíferos de pro, y no es que los perros y los humanos estemos emparentados, la verdad.

La segunda, que engrana con la primera, es que nos vigilan. Particularmente a los coleccionistas de muñecas.

Atad cabos. Jonsey apareció por nuestra vida cuando empecé a coleccionar muñecas Nancy, y TODAS las coleccionistas de Nancy con las que me relacionaban tenían gato. En el foro de BJDs en el que estoy, no creo que me pase mucho si digo que el 90% de los participantes también tienen gato. Tiene que haber alguna relación. Entre otros grupos la presencia de estos animales no tiene ni de lejos tanta intensidad.

La tercera es que la mitad de las leyendas sobre los perros y los gatos son mentiras... o verdades a medias.

Los gatos no son más inteligentes que los perros. Ni de coña. Que requieran menos cuidados, puede, y eso de que hagan pipí en su bandeja de arena y no haya que sacarlos a la calle (cosa que me consta que se puede enseñar también a los perros pequeños), o de que no haya que bañarlos porque se lavan solos, es de lo más práctico, pero poco más. O eso, o a nosotros nos ha tocado el único gato tonto. Porque Jonsey es estúpido. No aprende. Si algo le reporta un daño, el que sea, le da igual. Lo vuelve a hacer las veces que haga falta. Un buen ejemplo son esos estúpidos gatos paracaidistas que se tiran de un séptimo piso. No les da para más.

Otra es que son independientes. Y una m. Jonsey no aguanta quedarse solo, y está siempre en la misma habitación que nosotros. Y cuando quiere mimos, está más tiempo encima de nosotros que cualquier perro. Ninguno de nuestros perros (ni siquiera la excepcional Kira) se tumbaba encima nuestro mientras veias la tele o ibas al baño. Jonsey sí. Y creo que aún no nos ha perdonado que le dejásemos solo en casa cuando nos fuimos a Japón de vacaciones, pese a que dicen que un gato prefiere quedarse solo en casa a pasar unos días en casa de algún desconocido. Desde luego, el nuestro prefiere estar con alguien. Es un p... cobarde.

Si es cierto que no son de fiar. No traicioneros, porque para ser traicionero hay que ser inteligente, y os aseguro que se les ve venir de lejos. Pero eso de que esté ronroneando y demandando caricias y a los cinco minutos y sin mediar ningún tipo de estímulo para ese cambio de actitud te salte al brazo e intente desgarrarlo con furia devoradora no acaba de parecerme muy normal. No sé si es signo de estupidez supina o un intento alienígena fallido de dominar el mundo. Mientras que un perro dará la vida por su amo. De eso estoy segura, he tenido varios.

Y el caso es que quiero a ese estúpido psicoputa de gato que tengo. Me encanta achucharle como al peluche que es y mirarle a sus preciosos ojos azules. Pero sigo pensando que dónde esté un perro, que se quiten todos esos pedantes orgullosos alienígenas felinos altaneros.

Como decían en Babe, el cerdito valiente: Guárdate del felino sibilino...

EN BUSCA DEL TESORO

2009-09-23T10:57:00.000+02:00

Hace ya algún tiempo comenté que al final el Ayuntamiento nos la metía doblada y nos instalaban un inútil tranvía (que después de la experiencia en Sevilla, en la que nos adelantaban los peatones, todavía le tengo más manía) en vez del cada vez más imprescindible metro que necesita Zaragoza. Pues bien, este mes han comenzado las obras y han cortado uno de los ejes centrales de la ciudad, el que va desde la antigua carretera de Valencia hasta la Gran Vía, cerrando el acceso al Hospital Miguel Servet (el más grande e importante de la ciudad) y una de las dos únicas salidas del cada vez mas populoso barrio de Valdespartera.

Si eso ya está trayendo el caos circulatorio a la ciudad (no pueden pretender que usemos el transporte público cuando a) También está afectado por los desvíos y b) Trabajo demasiado lejos para que me valga la pena utilizarlo ya que tendría que levantarme hora y media antes), para colmo a algún iluminado se le ha ocurrido poner, a la vez, el carril bici (contra el cual no estoy, siempre y cuando los ciclistas se dignen utilizarlo) por todas las grandes avenidas de la ciudad, así que TODAS las vías alternativas (el Paseo de las Torres, Duquesa Villahermosa, Hernán Cortés) también tienen tramos en obras que estrechan y dificultan más aún el tráfico.

Y para terminar de rematar la faena, este verano también han decidido empezar una serie de obras de supuesto acondicionamiento de varias calles de la ciudad que aún no han terminado, así que también tenemos completamente cerrados al tráfico, por ejemplo, la Avenida de Madrid (incluido su transitado cruce con la Vía Universitas/Calle Rioja), el Paseo de las Damas o el Coso Bajo. Por poner unos pocos ejemplos, y hablando sólo de las calles que yo he visto. Que seguro que en barrios que yo no transito hay más obras.

Y aunque ya no debería pensar en ello, porque como digo siempre, el urbanismo es un acto de Fé, como la Santísima Trinidad, ya que no hay forma humana de comprenderlo, no puedo evitar preguntarme ¿a quién se le ha ocurrido semejante barbaridad? Que sí, que si hay que hacer obras se hacen, pero una detrás de otra, por el amor de Dios, no todas a la vez. Ir al trabajo o a buscar a Leo al cole se está convirtiendo en un auténtico infierno y lo peor de todo es que, al menos en el caso del j*d*d* tranvía (sí, lo odio), que terminen las obras no va a ser para nada garantía de que las cosas vuelvan a la normalidad, porque me apuesto lo que queráis a que cuando abran esas calles al tráfico, la mitad de los carriles van a quedar restringidos al uso exclusivo del tranvía, si no restringen tramos enteros, con lo cual a efectos prácticos, va a ser como si no los hubieran abierto. Vamos, que ya podemos aferrarnos a nuestras vías alternativas, si nos dejan.

Que sí, que entiendo que hay que favorecer el transporte público, pero como digo siempre, j*d*r al que no tiene más remedio que usar el coche no es la forma de favorecer el autobús, o en este caso el tranvía.

Y encima, lo que digo, TODA la ciudad levantada. Como comentábamos el domingo pasado, se parece a la época en la que en Madrid, Gallardón estaba a la búsqueda del tesoro. Al parecer, aquí en Zaragoza también debe haber rumores de que hay un tesoro, y allá donde ven la equis, se ponen a picar.

Aunque mi teoría es otra. Con la crisis, muchas empresas constructoras se han quedado sin trabajo, ya que no hay forma de vender pisos como antes, así que han llamado por teléfono a sus amiguitos políticos (sí, aquellos que antes les daban los permisos de obra para hacer edificios en un metro cuadrado, como el que hicieron en tiempo record al lado de mi casa), y estos les han dado trabajos alternativos en las reformas que (probablemente) necesitaba la ciudad.

A todos a la vez.

Tiene cojones la cosa.

GANO EL WARRO CON LOS HERMANOS WARRO

2009-09-21T12:35:00.002+02:00

Parafraseando al genial Ford Farlaine - película que probablemente habría pasado desapercibida si no fuera por la insuperable labor de doblaje friki (como pasó con “Como perros y gatos”, doblada por Gomaespuma) a cargo nada menos que de Pablo Carbonell y plagada de guiños a la cultura de los 80 -, aprovecho para compartir un descubrimiento que hice ayer, gracias a los ya famosos gatos parlantes (gracias, Juan Pablo, por hacérmelos conocer): los fabulosos Warro Brothers, que toman hábilmente el testigo que dejó Florentino Fernández y su equipo con “El Informal” y nos deleitan con hilarantes re-doblajes de algunas escenas del cine, la TV o, como en el caso de estos gatos parlantes, la red:

Parodia de “El Último Superviviente”:

“Batman Dark Knight” (gloriosa)

“300” (parodiable hasta la saciedad, todos los sabemos, pero ¡hay omá, que ricos!)

Y la última, y para mí, la mejor de todas: “El Ataque de los Clones” (también altamente parodiables, o si no, que se lo digan a JMV):

Si quereis ver más videos de esta gente, buscad en Youtube el usuario RAYXNUM1. No creo que os arrepintáis.

ESPECIE EN EXTINCIÓN

2009-09-17T12:27:00.003+02:00

Luis Piedrahita, humorista excepcional y acertado cronista de lo cotidiano, comenzaba uno de sus monólogos hablando de “una de las cosas que más le gusta atesorar a los seres humanos y que, sin embargo, no da la felicidad: las bolsas de plástico”. Como en tantos de sus monólogos con los que me he sentido identificada, solté una carcajada al oirlo: en mi casa las bolsas de plástico son una plaga sólo comparable a la de las cosas que colecciono voluntariamente, y es que mi conciencia ecológica se resiste a tirarlas a la basura, así que las guardo para reutilizarlas, bien como bolsas de basura, bien como bolsas de transporte, o, la mejor solución que encontré en mucho tiempo, tras una selección previa de las bolsas procedentes de compras “limpias” (ropa, libros, regalos, etc... nunca las de alimentación, por si acaso), se las bajo a la dueña del kiosco de revistas de debajo de mi casa, que normalmente las gasta en una sola mañana, pero me las agradece como si le diera provisión para todo un mes...

Ahora leo que (por fin) se va a tomar en España la medida que hace tiempo se tomó en otros países como Francia, y que la mayoría de los comercios van a retirar las bolsas de plástico o las van a poner a la venta, para intentar reducir su consumo, y me invaden sentimientos antiguos.

Siempre he procurado reducir al máximo mi uso de bolsas en la compra. Si bajo al supermercado de debajo de casa, con mi viejo carrito vestigio de la lista de bodas del Corte Inglés (sí, ¿qué pasa? Yo puse en mi lista de bodas cosas útiles), intento meter todo en el carrito y no usar bolsas, o como mucho, meter en bolsas lo que no me cabe en el carrito (siempre hago corto...). Si voy con el coche al hipermercado, apuro las bolsas al máximo, y para las cosas grandes como botellas o la arena del gato no uso ninguna – me parece un desperdicio usar una sola bolsa para un solo producto. Me enervo cuando la cajera, al embolsar por su cuenta para ayudarme, mete cuatro cosas y luego pasa a la siguiente bolsa, y relleno las bolsas que ella deja a medias. Y cuando al llegar a casa recojo todo, todavía me asombro de la cantidad de bolsas que se me van acumulando bajo el fregadero o en el armario de los papeles.

Como digo, parece que las cosas van a cambiar, y me alegro. Tengo provisión de bolsas de basura para unos cuantos meses, puede que incluso años, así que por esa parte no tengo queja. Pero ahora toca coger nuevas costumbres. Para cuando vaya al hiper con el coche ya he tenido la precaución de meter en el portamaletas un lote de bolsas de tela o plástico fuerte, de esas que dan los laboratorios en los congresos o las que últimamente me ha dado por adquirir en Vistaprint. Para las compras en el super, seguiré con mi carrito.

¿Y si me pilla de paseo?

Creo que tendré que echar un vistazo a mi colección de bolsas, y meter unas pocas en el bolso. Nunca se sabe, y me fastidiaría pagar, aunque sean unos céntimos, por una bolsa de las que ya tengo miles en casa. Incluso en el trabajo.

Me alegra pensar que van a ir desapareciendo, como el Dodo....

PELICULAS DE CULTO

2009-09-16T12:22:00.001+02:00

Debido a los cada vez más acuciantes problemas de espacio en mi hogar, poco antes de vacaciones decidí reorganizar la videoteca. Nuestra pasión por el cine se refleja en una herencia de cientos de películas en VHS que aporté de soltera, ampliada por otro tanto o más en DVD que hemos ido adquiriendo con los años, que han llegado al punto de llenar prácticamente todos los armarios del salón (sí, esos que en otras familias más convencionales están llenos de vajillas o mantelerías) y dos estanterías en el pasillo.

Desgraciadamente el VHS es un formato condenado a la desaparición, tanto por su corta vida media como por el hecho de haber sido sustituido con gran éxito por el DVD, así que de pronto me entró una obsesión (y yo puedo ser MUY obsesiva) por reponer todas esas viejas películas, muchas de ellas grabadas de la TV y no disponibles a la venta, en formatos más acordes con la época actual... ¿os acordáis de esa escena de Men In Black, donde J se lamenta de que tendrá que volverse a comprar el Submarino Amarillo de los Beatles, cuando un nuevo soporte de grabación de sonido importado por los extraterrestres sustituya al CD? Pues eso.

Y en ellas me encuentro, buscando en eBay, en Amazon, en otros países, en foros y demás, las viejas glorias que conservo de mi adolescencia, y clasificándolas mentalmente por temas, géneros y épocas para cuando por fin las tenga, tire todos esos viejos VHSs que, además, ocupan tanto espacio, y los reponga por redondos, limpos y brillantes DVDs.

Y me he sorprendido al incluir mentalmente tantísimas películas en el apartado “Películas de culto”. Películas de culto.. ¿qué es eso?

Ya comenté en otra entrada que hay una serie de pequeñas películas, la mayoría de los años 80 (que es al fin y al cabo cuando viví mi adolescencia y primera juventud y cuando más te marcan las cosas), que sin ser obras maestras ni ir a pasar a la historia del séptimo arte, te encanta ver una y otra vez. Mi favorita sin ir más lejos es La Princesa Prometida, película de la que por cierto me regalaron dos maravillosas camisetas para mi cumpleaños el pasado fin de semana (¡gracias!), y que si he de ser honesta, en realidad no soporta un visionado crítico... Quiero decir, se ve tan de serie B! Y sin embargo tiene legiones de fans (no soy la única) y hace bien poco en el grupo de Yahoo americano en el que todavía estoy y me siento tan a gusto, que una chica (o más bien señora, en ese grupo tengo la suerte de ser una de las personas más jóvenes) comentó que la película era mala y poco menos que las otras se le echaron encima, y el administrador en nuestro honor nos regaló con una selección de anécdotas sacadas de la IMDB, y me fui a casa con ganas de volver a verla.

Pero volvamos a la pregunta... ¿qué es una película de culto? Pues si hacemos caso de mi selección de películas de culto, yo diría que son aquellas obritas menores, hechas con pocos medios y poco presupuesto, pero en general con imaginación y una buena historia, que calan de tal forma en un sector de la población que las defienden a capa y espada. En resumen: pelis cutres que cuentan mejores historias que películas de gran presupuesto.

Qué puñetas.

En resumen: Películas que nos gustan al público, aunque no les gusten a la crítica. Y punto pelota.

MATRIMONIADAS

2009-09-11T10:23:00.004+02:00

Y siguiendo con Praga, y otros recuerdos del viaje, enlazo a un tema al que llevo varios días dándole vueltas.

El caso es que en Praga, Radek, nuestro guía de una jornada, era muy dado a hacer las típicas bromas tipo “el matrimonio es un error”. Al enseñarnos la puerta del edificio que está justo al lado del famoso reloj astronómico, nos explicó que por ahí salían las parejas recien casadas, e hizo un chiste estúpido sobre que la gárgola triste era el novio, la sonriente la novia, y la que reía a carcajadas sobre el dintel, la suegra. Soltó una indirecta a una pareja joven y acaramelada en el grupo, que le cortaron al unísono enseñándole sus alianzas de boda y diciéndole muy sonrientes que era “too late” (debían estar de viaje de novios), y no era la primera vez que le daba vueltas al tema porque ya en Budapest habíamos visto unas camisetas con unos muñequitos vestidos con traje de novios (de nuevo él triste, ella sonriente) y con el texto “Game Over” en Budapest.

La verdad es que ese tipo de bromas acaban molestándome. Si tan malo fuera emparejarse, el ser humano no llevaría haciéndolo desde el principio de los tiempos. Si solo quisiéramos casarnos las mujeres, como dan siempre a entender en estas bromas pesadas, dado que durante décadas ha gobernado el hombre, no existiría el matrimonio. Ni hubiera habido matrimonios de conveniencia en los que rara vez elegía ella.

En realidad, supongo, esto enlaza con la misma tontería que da lugar a las despedidas de solter@ de las que hablé en su momento. Una incongruente relación del matrimonio con la falta de libertad, a la que en realidad, si es que se ha hecho, se ha renunciado ya con el noviazgo, con la elección de una persona con la que compartir la vida (o al menos, una parte de la misma, hasta que se cansen y se separen). Elección que, en realidad, hoy en día, se ha hecho con esa libertad a la que dicen que renuncian... En fin, que en el fondo, es una chorrada y un “estaban verdes” por parte de los amigos solteros, que siguen con las ganas...

Sobre todo, cuando recuerdo alguno de los resultados de mi tesis doctoral (con el sugerente título de “Problemática social y patología psiquiátrica en la población anciana de Zaragoza”, o algo similar...): la depresión es mucho más frecuente en las mujeres casadas que en las solteras, mientras que los hombres casados son felices, y tienen a deprimirse con más frecuencia cuando se quedan viudo o solterones. Es un hecho estadísticamente significativo, que conste en acta.

La explicación, en realidad, es sencilla, y como mujer casada que soy, la llevo sufriendo en mi carne varios años. La mujer casada, todavía hoy, se ve obligada a cuidar de su marido y sus hijos, de la casa y, si trabaja, del trabajo. Siempre se tiene la sensación de que cuando algo falla es culpa tuya, y a menudo tienes que dejar a un lado tus intereses personales por los de tu familia. ¡Cuántas veces habré estado haciendo algo, lo que sea, sin pedir ayuda a nadie, y he tenido que dejarlo porque por un lado Leo me pide ayuda con la tele, los deberes o simplemente para sacarle algún juguete de un armario inaccesible, y por el otro Josema me pide que le ayude a elegir una compra, a buscar algo que no encuentra o simplemente, para que le diga que hora es!

Que sí, que a muchas mujeres nos hace mucha ilusión eso de casarnos, la boda, ser princesa por un día y el “Vivieron felices para siempre” que nos han hecho creer en los cuentos de hadas. Pero no. El cuento, la aventura, el culebrón, empieza siempre después.

Y, ojo, que no digo que no sea maravilloso, que lo es. Pero como buena aventura, hay momentos en que estás al borde del abismo y te preguntas por qué demonios te tuviste que meter en semejante berenjenal, y es sólo cuando llegas al tesoro (una mirada de los ojos grises de tu hijo, un abrazo en el momento oportuno de tu marido) cuando te das cuenta de que sortear los dardos envenenados de los Hovitos o superar las pruebas de fe para llegar al Santo Grial han merecido la pena.

SI NO ESTÁ EN INTERNET, NO EXISTE (2)

2009-09-03T10:16:00.000+02:00

No es la primera vez que digo eso, y a las pruebas me remito. Internet me ha permitido recuperar cosas que daba por perdidas, ver fotos de cosas que nadie creía que existían o volver a escuchar canciones o ver videos del año de la polka que pensaba que no conocía más que yo. Hasta descubrir que una serie checa, Arabela, que echaron cuando yo era cría en la TV y que pensaba que nadie recordaba, tiene montones de fans a su alrededor, y hasta un grupo en facebook clamando por su edición en DVD en otros idiomas aparte del checo (en el que ya existe una recopilación, todo sea dicho).

Pues bien, hablando de la Republica Checa, cuando estuvimos en Praga la víspera de mi cumpleaños, vimos en una tienda de marionetas a una chica haciendo bailar a un Pinocho al ritmo del Can’t Touch This de M.C. Hammer. Se formó un corro impresionante, todos aplaudimos cuando terminó, y sentí enormemente no haberme llevado una cámara de video para filmarlo. Pero no éramos los únicos viéndolo, y otra gente sí llevaba cámaras de video, o de fotos capaces de hacer video, o incluso móviles, y como Josema me dijo, seguro que no tardaban mucho en subirlo a Youtube.

Como es lógico, ese no fue el único día que la talentosa tendera hizo bailar a Pinocho, ni la única canción, así que hay como mil Pinochos de Praga bailando en Youtube. Pero el que nosotros vimos fue este:

Bueno, vale. No fue este, lo llevaba una chica y aquí es un chico. Pero por lo demás, fue lo mismo. Pero si quereis ver más, seguid los enlaces...

¿QUÉ ES LA PAZ?

2009-08-30T13:06:00.003+02:00

Una de las ventajas (o desventajas) de cumplir años en Agosto es que a menudo me pilla de vacaciones en algún sitio fuera de mi ciudad. En este caso, nos ha pillado volviendo de nuestro viaje: desayuno en Praga, carretera y manta, y pausa en Nuremberg para comer, y, de paso, visitar el casco histórico de esta preciosa y no tan conocida ciudad alemana.

En realidad para mí Nuremberg no es una completa desconocida, dado que he tenido familia allí (creo que ahora se han desperdigado por otros lugares del mundo, pero hace unos años todavía se les podía localizar en dicha ciudad). Así que años ha, aprovechando otro viaje de verano, les hicimos una visita, y ya me llevé la misma sensación que me he llevado ahora.

Nuremberg, como otras tantas ciudades europeas, fue casi destruida durante la Segunda Guerra Mundial. En su caso, y quizás por su fuerte vinculación con el partido Nazi, da la sensación de que el ejército enemigo se cebó en ella con cierta alevosía, y ya la primera vez que estuvimos nos sorpendió encontrar carteles con fotos de las ruinas del casco antiguo medieval (que ahora ha sido reconstruido magníficamente) y el texto en alemán “Nunca más”: Qué quereis que os diga, me da igual el bando en que estuvieran, se me puso un nudo en la garganta. Todavía más cuando mi tío nos llevó a ver el monumental estadio en el que Hitler daba sus discursos, ocupado en aquella época por las tropas americanas (hablo de antes de la caída del muro de Berlín, en que en el reparto de Alemania entre los vencedores Nuremberg les tocó a los Estadounidenses), que impedían el paso al mismo a los ciudadanos alemanes mientras los hijos de los soldados americanos lo utilizaban para jugar al béisbol. En ese momento, hasta me pareció natural que en Alemania estuvieran volviendo a resurgir pensamientos neonazis... No sé, ¿cómo os sentiríais vosotros si viniera gente de un país que en realidad nunca ha tenido nada que ver con las ansias de conquista (justificadas o no) de vuestros antepasados, y ocupase un monumento, como puede ser el Valle de los Caídos, por poner un ejemplo de ideología similar, y lo tuviera de patio de recreo para sus hijos, sin dejar entrar a la gente de la ciudad? A mi me parecería humillante, la verdad, y prepotente por parte de los vencedores.

Este año no llegamos a ver dicho estadio, y los carteles que digo ya no estaban, pero en la iglesia de San Sebaldo, en pleno centro de la ciudad, todavía exponían una pequeña muestra del proceso de restauración de la misma. El texto que acompañaba a las fotos, que se pueden ver en esta página web (aunque el texto es diferente), estaba en varios idiomas, entre ellos el español, y era desgarrador. Referencias a cientos de años de cultura derribados por los suelos, a inocentes que pagan las deudas de los errores cometidos por sus gobernantes, y una pregunta, una pregunta que te pone un nudo en la garganta:

¿Qué es la paz?

¿Acaso es pasear entre las ruinas sin miedo a la caída de las bombas?

Recuerdo haber sentido algo parecido (incluso más intenso) cuando visitamos Hiroshima en 2007. El parque de la Paz, hermoso, apacible, relajante, está plagado de pequeños monumentos que te ponen los pelos de punta. No sólo el de la niña Sadako, cuya historia es quizás la más conocida, sino también ese monumento a la madre en la tormenta, intentando salvar de forma imposible a sus hijos del viento nuclear. O ese monumento a las niñas de un colegio, que se encontraban precisamente allí haciendo un simulacro cuando estalló la bomba. Y no sabes qué te afecta más, si el hecho de que murieran allí todas esas vidas inocentes, o que los Estado Unidenses (sí, de nuevo ellos) prohibieran al gobierno japonés utilizar las palabras Bomba Atómica en los monumentos a sus víctmas, por lo que tuvieron que esconderla bajo la fórmula e=mc2 (formas curiosas de eludir la censura, como aquella ingeniosa conmemoración española de los “25 años de Paz y Ciencia”, auténtica, de la que existen sellos y todo).

Me parece muy bien que la historia la escribran los vencedores, y estoy de acuerdo en que durante la Segunda Guerra Mundial, la ideología Nazi era moralmente nefasta y Hitler era el malo de la película, pero de algún modo, no puedo evitar indignarme al pensar en que Nuremberg no sólo era el lugar dónde Hitler daba sus discursos. Era también una ciudad, con sus gentes, sus trabajadores que madrugaban todos los días, sus niños que iban al colegio. Gente a quien Hitler ni les iba ni les venía, simplemente les cayó encima como otro gobernante más, y que pagaron, sí, pagaron muy caro, y sobre todo, por parte de un país que se inmiscuyó en la guerra sin que le afectará lo más mínimo (y que ahora aún llora la destrucción, ínfima en comparación, aunque una sola vida humana ya sea una pérdida incalculable, de sus torres gemelas), con sus vidas, sus hogares, su historia y su cultura.

Y me entran ganas de llorar, y me avergüenzo del género humano.

FENÓMENOS MÁGICOS

2009-08-26T12:47:00.000+02:00

A menudo me debato entre la racionalización más lógica y la fantasía más desbordante. Una parte de mí analiza todo y duda hasta de la persistencia del alma tras la muerte porque científicamente me resulta inconcebible, y otra parte de mí cree en las hadas (dicen que si dejas de creer en ellas, muere una, y no pienso tener ese cargo en mi conciencia) y tiene auténtico pavor a los fantasmas. Qué quereis que le haga, soy incongruente y bipolar, como tanta gente.

No sé si mi vida ha sido más o menos interesante que la de otras personas, pero he vivido algunos momentos que me hacen replantearme la parte racional, la parte científica y lógica a lo Mr. Spock que es él único rasgo que reconozco en mi de lo que dicen debería ser mi signo del Zodíaco, Virgo. No es que muchos de ellos no tengan explicación científica, que la tienen, pero esos momentos te hacen creer en la magia, de alguna forma.

Hace muchos años, no recuerdo exactamente la fecha, pero debió de ser a principios de los 80, me fui de campamentos con mi grupo de Guías y con mi entonces inseparable y siempre muy querida prima Marga. Aguantamos hasta la visita de los padres – cuando normalmente los campamentos eran momentos de alegría, diversión y cierta independencia de la familia, ese año no sé en que fallaron que, pese a tenernos la una a la otra, mi prima y yo decidimos que no queríamos seguir allí. Así que cuando vinieron mis padres y mis tíos con la caravana y una tienda de campaña de repuesto para pasar el fin de semana con nosotras, directamente hicimos el equipaje, abandonamos el campamento y nos fuimos a pasar la noche con ellos.

Era verano, Junio o Julio, si mal no recuerdo, y creo que llovió, incluso nevó un poco esa noche (las noches en el Pirineo siempre son frías). Al estar con nuestros padres, nos permitimos el lujo de trasnochar y ver las estrellas. Y aquella noche, de luna llena, un arco iris de color blanco cruzó el cielo y nos dejó sin habla.

Podría creer que lo he soñado, pero todos mis familiares allí presentes recuerdan aquel arco iris (técnicamente, no es iris, pero en fin) igual que yo. Y en realidad, tampoco es un fenómeno mágico, aunque nos lo pareciera, sino que parece ser que a veces, en determinadas condiciones atmosféricas, se puede dar. Nos dio igual. Para nosotros, aquello fue una especie de magia.

Recuerdo otro momento similar, en la Bretaña Francesa, en la pequeña localidad de Huelgoat. Bretaña está llena de mitos y leyendas, que por cierto los ingleses han conseguido hacer suyas (parece ser que el mito del Rey Arturo nació allí, y no en la Inglaterra romana como nos quieren hacer creer), y pasamos un verano descubriendo esa parte de la mitología y recorriendo lugares en los que podías respirar la magia de Merlín.

Se supone que en Huelgoat, zona cubierta de enormes rocas de aspecto extraño y rodeada de verdes colinas y lagos, se esconde la tumba del Rey Arturo; o mejor dicho, la gruta dónde reposa hasta que vuelva a ser necesitado y despierte a la vida de nuevo. Llegamos al atardecer, así que poco pudimos explorar, pero tras recorrer rocas y parajes en sombras durante un rato, decidimos parar a cenar una deliciosa crepe en un pequeño café a la orilla del lago. El sol se estaba poniendo, y a la luz rojiza se levantó una suave niebla del lago. La sensación era tan irreal que no nos hubiera sorprendido ver salir a la Dama del Lago de sus aguas.

Cuando recuerdo aquel momento, no puedo evitar volver a recordar esa cita de “La Historiadora” que transcribí en esta entrada. Me muero por volver a la Bretaña, pero seguro, segurísimo, que no volveré a ese mismo Huelgoat mágico.

Este año, mientras recorríamos Centro Europa, me ha venido a la cabeza un recuerdo extraño, confuso, que no sé si es cierto o si lo soñé. Una parte de mí quiere recordar que en Galicia ví el Rayo Verde. El Rayo Verde lo conocí a través de la adaptación al comic de la novela homónima de Julio Verne, y me pareció algo tan mágico y tan hermoso, pese a que según Verne era un fenómeno atmosférico con explicación científica, que lo he llevado siempre clavado de algún modo en mi corazón. Por eso me sorprende no recordar con claridad si lo vi o no. Me parece recordarme obsevando la puesta de sol en alguna de nuestras rutas, cerca de Vigo, y de pronto haber visto el destello, pero en ese caso, ¿por qué no lo recuerdo con tanta claridad como el arco iris blanco o la niebla de Huelgoat? ¿Quizás en realidad lo soñé? No lo sé, y no creáis que no me fastidia.

De lo que no tengo ninguna duda es de lo que he visto hoy en Budapest. No sé lo que era, pero sé lo que he visto.

Íbamos caminando por la que quizás es la calle más turística de esta ciduad, la Vaci Utca, calle peatonal llena de tiendas y de turistas, ya casi al final, donde se cruza con la avenida que va a dar al puente de Elzebeth. De pronto oí el revolotear de un insecto, un sonido extrañamente fuerte, como de un insecto de alas muy poderosas. Mi fobia a los insectos me puso en guardia y mi curiosidad me hizo volverme, y vi un insecto (o eso me pareció al principio) bastante grande que se elevaba con cierta lentitud. Me pregunté qué insecto sería: nunca había visto uno tan grande ni tan raro. Tenía alas como de libélula, pero no volaba en posición horizontal, como una libélula normal (y NO tenía forma de libélula, para nada), sino ligeramente en diagonal, como las mariposas. Era grande, como digo, el cuerpo parecía medir unos 4 cms de largo y las alas, transparentes sobresalían otro tanto.

La curiosidad venció a mi repugnancia y me fijé un poco más mientras lo veía elevarse. El cuerpo, de color gris oscuro, era extraño. No lo pude ver con detenimento, y sólo a posteriori me di cuenta de que tenía una extraña forma humanoide. No era exactamente humana, entendedme... era más bien como el hada insectoide que aparece en “El Laberinto del Fauno”, con la parte infrerior del cuerpo muy delgada que acababa en un par de filamentos que parecían zapatitos.

Lo que quiera que fuese aquello terminó de elevarse y se perdió muy alto por encima de mi cabeza. Fue real, MUY real, y sinceramente, no sé lo que era. Mi parte mágica quiere creer que efectivamente, era un hada. Mi parte racional dice que seguramente era algún insecto que desconozco. ¿Con qué versión os quedáis vosotros?

EL CASTILLO MÁS BONITO DEL MUNDO

2009-08-17T12:43:00.000+02:00

Primera etapa de nuestro viaje. Hay pocos lugares a los que les pueda dar un calificativo así sin dudarlo, pero creo que en este caso es apropiado. El castillo de Neuschwanstein, en la Baviera alemana, es, sin lugar a dudas, el castillo más bonito del mundo. Y no sólo por su arquitectura en sí, digna de Disneylandia, sino también por el entorno.

Sobran las palabras.

ARQUITECTURA PARA PRINCIPIANTES

2009-07-27T10:28:00.002+02:00

Dicen que un arquitecto es alguien que no es lo suficientemente inteligente para ser ingeniero ni lo suficientemente maricón para ser decorador. Chistes descalificadores aparte, la verdad es que yo a veces pienso sí la arquitectura no será mi vocación perdida (o al menos una de ellas).

Para empezar, no estoy muy segura de si habría sido capaz de sacar dicha carrera. A pesar de lo que dice el chiste, tengo la sensación de que Arquitectura es una carrera que requiere lo que yo llamo “Ciencias duras”, esto es, mucha matemática, bastante física y probablemente una buena ración de química, en todas sus subcategorías superespecializadas. Y aunque yo soy más de ciencias que de letras, lo mío son las “ciencias light”: biología, geología, medicina, naturaleza en general… Conceptos que haya que comprender, no empollarse de forma literal como las fechas de los acontecimientos históricos, leyes, u obras literarias, pero que no requieran cálculos complejos ni fórmulas de esas que tienes que desarrollar en dos o tres hojas de papel…

Pero sí es cierto que uno de mis pasatiempos favoritos es imaginar espacios. Creo haber dicho en otra entrada que cuando estoy en un sitio público en el que hay planos con las salidas de incendios (hoteles, hospitales, etc.), me puedo pegar un buen rato recorriéndome mentalmente el edificio a través de los planos e imaginando como serán las habitaciones y rincones en las que no puedo entrar (¿quién dice que las mujeres no tenemos capacidad de pensar en 3D?). Cuando empecé a hacer planes de boda, ya tenía pensadas las reformas que hacer en mi casa, y cada vez que voy a casa de algún amigo intento imaginar como es el plano de la misma e incluso como se podría optimizar el espacio redistribuyendo tabiques (odio los pasillos, si pudiera los haría desaparecer de todas las viviendas…)

La reforma del baño de nuestro piso estas dos semanas pasadas me ha dado entretenimiento mental para un buen rato, aunque ahí poca arquitectura había, pero re-distribuir el inodoro, el lavabo y la ducha teniendo en cuenta las limitaciones de espacio y de colocación de las cañerías en el edificio principal ha tenido su puntito, la verdad.

Pero lo mejor ha sido cuando a raíz del ir y venir de los albañiles bajando escombros, saqué a colación con el conserje la posibilidad de comprar alguno de los pisos adyacentes al mío para ampliar mi cada vez más atestada vivienda. La verdad es que ya tengo pensado como distribuir cualquiera de las tres opciones (conseguir el piso de la izquierda, conseguir el piso de la derecha, o conseguir el piso de arriba y hacer un duplex). Parece que hay alguna posibilidad de conseguir uno de ellos, y eso ha disparado mi imaginación.

Y me lo estoy pasando bomba y me resulta una actividad intelectual apasionante… así que algo debe de haber… poco, pero algo…

A TRAVÉS DE SUS OJOS

2009-07-12T11:23:00.004+02:00

Cuando estaba embarazada, y con mi miedo perenne a la mortalidad, me preguntaba como sería tener un hijo, si sentiría algo especial, si, incluso (y eso sería rizar el rizo) de alguna forma mi consciencia se transmitiría a su cuerpo cuando el naciera. Sé que es una idea extraña, pero teniendo en cuenta las neuras que tengo sobre que pasará conmigo – con esa parte de mí que sabe que yo soy yo – una vez me muera, la idea de pasarsela a mi hijo a través del vientre materno no me parecía tan descabellada.

Por supuesto, eso no ocurrió, yo sigo encerrada en esa parte de mi cerebro que está detrás de mis ojos y Leo es, como debe ser, un ente independiente con vida, voluntad y personalidad propias que si algo se llevó consigo, a parte de la mitad de mi ADN y 9 meses de compartir sustancias a través de mi sangre, es esa conexión amorosa que digo siempre que me parece casi antinatural, hasta el punto que creo que tiene que ser algo bioquímico o algo, porque no me parece normal quererle tanto que me duela, y sentir que daría mi vida por salvar la suya.

El caso es que la otra semana Leo se fue de vacaciones con sus abuelos a Moscú y San Petersburgo. Los días previos fueron una tortura para mí, no conseguía hacerme a la idea de que durante una semana iba a estar a casi 4000 kms. de mí, aunque fuese a estar en buenas manos. Curiosamente, una vez se marchó, tras dejarles en el aeropuerto, se me pasaron todas las preocupaciones – también es cierto que me mantuve ocupada: quedada muñequil en Madrid con gente maravillosa, quedada al día siguiente en Guadalajara con la gente de la Aldea Rolera, igual de maravillosa, y luego la semana de trabajo en el hospital, y trabajo en casa preparando las cosas para la reforma del baño en la que nos embarcamos la semana que viene. Llegamos al sábado día 4 en un pis pas, y tras pasar el día en Madrid de compras (y encontrarnos sin querer en medio mismo de la manifestación del Orgullo Gay) y recoger a la familia en el aeropuerto a las intempestivas 2 de la madrugada, volvía a tener a mi no tan pequeñajo en casa y me sentía de nuevo completa.

Luego vino, por supuesto, el visionado de fotos y la narración de anécdotas, y por un momento empecé a morirme de envidia y a pensar en lo mucho que me habría gustado estar allí... Pero poco a poco empecé a tener la sensación de que realmente había estado, de que lo había visto. A reconocer Moscú en videos musicales como el de Rasputin de Boney M, que le intenté poner a Leo hablando de dicho personaje en el coche (al sonar la canción en M80). Y entonces me dí cuenta de que había estado allí. De que al fin y al cabo, hay un trocito de mí en Leo. Y ese trocito de mí había estado con él en Moscú y San Petersburgo.

Y las había visto a través de sus ojos.

¡¡¡VAMPIROS!!! (otra vez)

2009-07-07T12:12:00.000+02:00

Creo que ya cité una vez a Terry Pratchett cuando dijo que el único vampiro bueno es aquel al que le clavas una estaca en el corazón, le cortas la cabeza y le llenas la boca de ajos... Después de que hoy volvieran a poblar mis pesadillas, me reafirmo en ello. Quizás se haya debido a que anoche vi, por fin, la película Doll Master (tanto me habían dicho que era malísima, que al final me gustó y todo... vamos, que no es que me pareciera una buena película, pero me lo pasé bomba, aunque sólo fuera viendo BJDs XD), y en el DVD había un trailer de la película Zombie Honeymoon, en la que no, no salen vampiros, pero creo que los vampiros de mi sueño se parecían al zombie de esa película.

Fuese como fuese, esta noche me perseguían vampiros. Eran vampiros muy integrados en nuestra sociedad, muy glamourosos y todo eso que nos quieren vender últimamente, pero en cualquier caso, asesinos psicópatas sedientos de sangre para los que los humanos no éramos sino ganado, y como descubrieras su secreto, iban a por ti. Eso es lo que me pasaba en mi sueño. Descubría sin querer que un grupito de macarras (eso sí, como en buen sueño hollywoodiense, estupendísimos de la muerte) eran vampiros y me tocaba correr delante de ellos.

Menos mal que descubría que le tenían un odio, pavor, aversión acérrima al agua, así que al final me libraba de ellos metiéndome en un pozo y aguantando la respiración hasta que encontraba un tunel por el que salir por otro lado, y huyendo a otra ciudad.

Putos vampiros...

Me he despertado sobresaltada. Hacía tiempo que no tenía esa sensación.

REVELACIÓN RELIGIOSA

2009-07-05T12:09:00.000+02:00

He llegado a la conclusión de que el ser humano inventó la religión, y los conceptos del Cielo y el Infierno (o sus equivalentes), para que cuando hagas lo correcto tengas la esperanza de que vas a ser recompensado en el otro mundo... porque en este, vas dao... Encima de quedar como un idiota, recibes la bofetada, y la persona que le echa morro al asunto y se porta como una maleducada, es la que se lleva la recompensa. Y con un poco de (mala) suerte, ni siquiera se dan cuenta de que te has portado de forma honesta y honorable.

Como decían en la Princesa Prometida, ¿quién ha dicho que la vida es justa? Sólo es un poco más justa que la muerte, nada más....

SER O NO SER

2009-06-25T11:55:00.001+02:00

Esas curiosas dicotomías que tienen los sueños...

Esta noche soñé que la madre de Kike, uno de los compañeros de clase de Leo, tenía una mercería en la Calle Capitán Portolés, mercería además muy famosa en la ciudad, o eso decían, porque yo no la había visitado nunca, así que decidía acercarme una tarde para descubrir que la vendía, y por ahí estaba rondando la madre de otra compañera, María, a la que le preguntaba si es que llevaba intención de comprarle el negocio.

Al lado de la tienda quedaba en una terracita con Gema y su novio, aunque en mi sueño no se parecían demasiado a los reales (de hecho este Rafa era moreno), para hablar de la organización de su boda, y había una tercera persona con ellos... Blanca Portillo, que no sé que pintaba ahí, pero al parecer era amiga de toda la vida, y nos enzarzábamos en una animada conversación en la que mezclábamos los preparativos de boda con las anécdotas de Rafa de su vida como militar.

Entonces de pronto me salía de la historia porque lo que estaba viendo era un capítulo de Mujeres Desesperadas, que por cierto acababa como el Rosario de la Aurora, porque ahí, con cierto humor macabro, se montaba una auténtica masacre en la que poco menos que estallaba una guerra (no entendí muy bien los motivos) y se destrozaba esa calle, moría la gente molesta de la historia y mis amigos, que seguían dentro de la serie, lo miraban muy serios desde la mesa de la terracita de bar. Cuando todo terminaba, y acudían los servicios sanitarios a ayudar a los supervivientes, Blanca Portillo bromeaba diciendo que su grupo sanguíneo era “Bi-B” en vez de B +, y me parecía de lo más ingenioso, ya ves...

Pequeña pausa publicitaria en la que me despertó el despertador de Josema, que se levantaba una hora antes que yo por temas de trabajo, y me volví a dormir los últimos 40 minutos para volver a soñar si cabe más profundamente que antes.

Y ahora conducíamos de noche, y atravesábamos un pueblo en el que de vez en cuando se veían figuras fantasmales, pero que no daban miedo porque tenían aspecto de estar hechas por ordenador, y no precisamente en plan Silent Hill, sino que eran cabezonas como personajes del Habbo o de Mario BROS... así que no, no se podían tomar en serio, por lo que las embestíamos con el coche sin remordimiento, y sólo las últimas estallaban en sangre como si las hubieramos atropellado de verdad, aunque seguían sin ser reales y sin afectar al coche... Era como atropellar jirones de niebla.

Al principio esos atropellos parecían no tener consecuencias, de hecho, eran la única forma de seguir adelante ignorando las apariciones (cosas que tienen los sueños, aunque no dieran mucho miedo, sabíamos que eran fantasmas y eso imponía un poco). Pero luego nos dábamos cuenta de que conforme atropellábamos fantasmas, las calles se iban inundando, y yo tenía un deja vu como de un sueño previo en el que el coche ya se nos había quedado atascado en el agua en mitad del pueblo, y aceleraba porque no quería que volviera a ocurrir...

Y de nuevo me salgo de la acción, y lo que estoy leyendo es un comic (y hasta la imagen cambia al estilo de dibujo y colorido de un cómic) que publican en un periódico por capítulos, tengo el del día siguiente al lado para continuar leyendo cuando termine estas dos páginas. La pareja (chico y chica, dibujada la verdad es que gano mucho) que van en el coche efectivamente llegan a un punto en el que ya no pueden avanzar más y se encuentran con que es todo un truco de un científico loco que, con los coches que se quedan atascados en el agua, está construyendo una especie de megarobot, en el que dos coches enteros hacen una mano, así que imaginaros las proporciones. Curiosamente, para manejar cada miembro hace falta alguien conduciendo los coches que lo forman, así que en cada mano hay dos conductores. A la chica, inteligente ella, se le ocurre que no hay que vencer al robot sino a las personas que van dentro, y cuando las manos bajan para intentar atraparla, ella salta entre los dos coches y forcejea para meterse en ellos y acabar con las conductoras, también mujeres, por cierto.

En ese momento la historieta se termina y antes de coger el siguiente capítulo, veo una reseña al lado en la que loan la calidad del comic y comentan que es un comic coral (de varios personajes) a raiz del cual el personaje MASCULINO que acompañaba a esta chica había alcanzado tal popularidad que luego le dieron una serie propia a la altura de otros personajes como blablabla... y me quedo de piedra... ¿el personaje masculino? ¿Ese tío que se ha quedado mirando como la chica saltaba entre los dos coches y hacía el trabajo ella sóla? ¡Qué propio!

Pero no me da tiempo a indignarme mucho más porque en ese momento viene el dueño del bar y me dice que van a cerrar y que le devuelva los periódicos, y yo me resisto porque no sólo quiero terminar de leerme la reseña sino también el siguiente capítulo de la historieta (que han publicado en páginas enfrentadas así que ni siquiera puedo arrancar la hoja disimuladamente). Pero como el dueño del bar no podía convencerme, enviaron al maldito despertador contra mí. Y ese sí que venció.

Maldita sea. Yo quería saber como acababa...

NATIONAL GEOGRAPHIC

2009-06-22T12:00:00.014+02:00

La manada rodeaba a su víctima entre gritos y jadeos. La presa saltaba y cambiaba de dirección continuamente, en un intento desesperado de salvarse, de aguantar un poco más, hasta que sus verdugos se cansaran, pero era inútil. Al principio los depredadores la perseguían a ciegas, los machos con más ímpetu, las hembras más sagaces, sin importarles incluso el hacerse daño entre ellos, en el ardor de la persecución. Los primeros golpes, que los depredadores se turnaban para asestar, como si fuese un juego, no la hirieron de gravedad, pero cuando el primer macho consiguió arancarle una pata, la manada recrudeció sus avances.

El pequeño dinosaurio sólo aguantó una hora, una eterna hora de agonía al cabo de la cual, una de las veces, no saltó lo suficientemente rápido ni lo suficientemente alto, y la manada cayó sobre él al unísono, derribándolo y destripándolo con rapidez y efectividad.

Escasos minutos después, los niños volvían triunfantes con las manos llenas de golosinas e incluso con los restos destrozados de la pobre piñata.

Crónica real y veraz del juego de la Piñata durante la fiesta de Dinosaurios de Leo

ESE HIJO DE P... ALEMÁN QUE ME ESCONDE LAS COSAS

2009-06-20T11:28:00.000+02:00

...sí, ese, el señor Alzheimer...

Últimamente me preocupa, porque está más activo que de costumbre. Ya comenté que el otro día me lié con el video de mi sobrina Patri y dije que era mi prima en vez de mi sobrina. Hoy me ha llamado una de las madres de uno de los compañeros de clase de Leo para decirme que sí, que irían a la fiesta de Dinosaurios que celebra todos los años al final del curso, y que el teléfono que yo había puesto en la invitación que hice a través de Vistaprint como el de nuestra casa (menos mal que pues hasta cuatro teléfonos de contacto) daba todo el rato comunicando. Cuando me dijo qué número era, efectivamente, estaba equivocado. Lo comprobé, y lo había puesto mal en todas las invitaciones.

Por Dios, ¿qué me pasa? El número de teléfono de mi casa es superfácil, y el error se notaba que fue un fallo al teclear, pero ¿cómo no me dí cuenta?

El caso es que para chorradas como acordarme de que el guionista del comic que el viernes le regalaron a Josema por su cumpleaños, “Fábulas” de Bill Wiliingham, era el autor del único cómic pornográfico que nos ha gustado en la vida, Ironwood (básicamente porque es un comic al que, le quitas las escenas porno, y hasta tiene argumento y todo, y hasta entretenido). Pero para otras cosas, estoy como idiotizada...

De verdad, que empieza a ser preocupante...

PEQUEÑAS MAGIAS COTIDIANAS

2009-06-19T11:27:00.003+02:00

Ayer me harté de esperar a tener noticias de mi cartera robada, así que decidí pedir cita para renovarme el DNI y el pasaporte (ese no me lo han robado pero lo tengo caducado, y si bien no me pusieron pegas al votar o al pagar con tarjeta, en el Corte Inglés me tuvo que tocar una tocapelotas que cuando fui a recoger la tarjeta nueva casi me hace pasar por el detector de mentiras por llevar el pasaporte caducado, porque algo en su estrecho cerebro le hacía desconfiar de alguien a quien, porque le han robado la cartera con TODA la documentación, acude a recoger el duplicado de la tarjeta del Corte Inglés con el único documento que le queda, el pasaporte caducado hace escasamente un año...). Me preocupaba que la cosa se alargase demasiado, como en efecto así iba a ser (me dieron cita nada menos que para el 13 de agosto) y aunque me planteé llamar primero a Objetos Perdidos para preguntar de nuevo si habían encontrado alguno de mis documentos, la pequeña parte de mí que aún cree en la magia cotidiana que rodea todas las cosas y que hace pequeños rituales supersticiosos dijo “No llames, que entonces no lo tendrán”.

Parece que la magia funcionó, y hoy cuando he vuelto a casa me he encontrado una carta de Objetos Perdidos diciendo que tienen a mi disposición mi DNI, mi permiso de circulación, el carné del Colegio de Médicos y algunas de las tarjetas que no han podido utilizar porque anulé convenientemente nada más detectar el robo. La verdad es que la cartita tiene su punto irónico: Objetos Perdidos de Zaragoza sólo abre de de 10 de la mañana a 1 del mediodía de lunes a viernes, y para más recochineo, solo guardarán mi documentación durante un plazo de 15 días naturales, tras lo cual la remitirán al organismo emisor correspondiente... Menos mal que permiten que alguien, debidamente acreditado (con mi DNI lo tiene difícil, puesto que lo tienen ellos) pueda ir en mi lugar a recogerlo, porque la verdad, manda narices...

En cualquier caso, a la alegría incondicional de ver que me iba a ahorrar el papeleo, las filas, la pérdida de tiempo y los 30 euros que me costaría renovarme ambos documentos desaparecidos (el pasaporte, caducado, me lo voy a renovar de todos modos, ya que tengo la cita) se añadió la pequeña y retorcida satisfacción de ver que mi pequeño “hechizo” había funcionado, de lo cual no he podido evitar vanagloriarme cuando he subido a Santa Fé a recoger a Leo de casa de mis padres.

Yo lo he llamado “magia cotidiana” y “manipular las Leyes de Murphy en tu favor”, y entonces Leo, desde detrás de la DS que acababa de darle, y demostrando que cuando quiere, está a la conversación, me ha interrumpido para apuntillar: “Eso no es magia, es un truco para jugar a Matrix”

Y de nuevo me ha maravillado, porque la definición no ha podido ser más correcta. Ya veis, todavía hay gente por el mundo que no ha entendido “Matrix” y mi hijo no sólo entiende el concepto perfectamente sino que se permite el lujo de utilizarlo para hacer metáforas respecto al día a día.

¿Entendéis por qué se me cae la baba con él?

BUSCANDO EN EL BAUL DE LOS RECUERDOS

2009-06-17T13:08:00.005+02:00

Este mes llevamos intención de reformar completamente el baño del piso, que buena falta le hace, y el lunes nos acercamos a Electrodomésticos Europa, dónde tenemos cierta amistad con uno de los vendedores más veteranos, para mirar muebles y lavabos. Como suele ser habitual en mi agenda, la visita fue infructuosa (“Volved el lunes, que tendremos catálogos nuevos”) y perdimos un buen rato para nada, para desesperación de Leo que se aburría soberanamente.

A la salida Josema propuso dar un paseo, y nos acercamos, después de mucho tiempo (años, en realidad) sin ir, a la librería de viejo que hay cerca de la plaza San Francisco, una de las muchas sucursales de los Hermanos Vidal, especializada en este caso en libros de segunda mano y pequeñas joyas del año de la polka. Salimos de vacío, entre otras cosas porque desde que falleció el hombre que la atendía, un interesante personaje que siempre hablaba en verso, la tienda ha perdido mucho glamour, pero aún así nos demoramos en las estanterías de viejos libros de ciencia ficción, y recordé un par de viejos relatos que me gustaría encontrar.

Por desgracia, tenía pocas pistas sobre ellos. Ambos pertenecían a aquellas antiguas antologías de relatos de Ciencia Ficción que se publicaban allá por los años 60 y 70. Una compañera de mi madre, muy querida por toda la familia, se quedó viuda muy joven, y al parecer su marido era un gran aficionado a ese género, así que allá por los 80, cuando supo que a mí también me gustaba la literatura fantástica, le dijo a mi madre que me iría dejando los libros de su marido para que yo me los leyera. Y yo, que más que leer, devoraba, me leí la primera tanda en un pis pas. Entre ellos hubo dos relatos que me gustaron mucho, así que como ella me había dicho que si alguno me gustaba, me lo quedase, mi favorito se quedó en la estantería mucho tiempo, pero mi madre insistió en devolvérselo, y al final se lo llevó al trabajo. Cuando volví a hablar con la genuina propietaria de dicho libro, ella me dijo “¡Pues si ya te he dicho que si te gustaba alguno, te lo quedases! ¡Si yo no lo quiero para nada!”, y se ofreció a devolvérmelo, ya que todavía lo tenía en la taquilla del hospital.

Pero cuando se lo reclamé, dos o tres veces, a través de mi madre, al final resultó que el libro había desaparecido, y ni para mí ni para ella... me quedé sin aquel emotivo relato, del que solo recordaba el título, “El Pérrido” y una leve sinopsis del argumento, sobre una especie de cánido extraterrestre capaz de teleportarse.

Así que estaba allí, en esa librería, viendo antologías de Ciencia Ficción como aquellas que me dejaba nuestra amiga Presen, y me dije “¿Y si está aquí?”, y empecé a revisar los libros uno por uno. Pero no hubo suerte.

Entonces Josema me preguntó, y yo le hablé de ese relato, y de otro que recordaba en el que Leonardo Da Vinci descubría que la modelo de la Gioconda era una especie de alienígena, que le llevaba a visitar otros mundos y eso hacía que él visitase la luna y la retratase en la Virgen de las Rocas, pero del que no recordaba ni el título ni el autor. Entonces el me retó a mirarlo en Internet, que seguro que estaba, y así lo hice.

Estos dos días he aprovechado un par de ratos muertos para investigar, y esto es lo que he averiguado:

El primer relato, “El Pérrido”, que yo recordaba como un relato para pasar el rato, edulcorado y lacrimógeno, muy al gusto de mis ñoños 16-17 años, fue nada menos que premio Hugo en 1965, y es casi inencontrable. En español ni me lo planteo, en inglés los recopilatorios que lo contienen se ponen a más de 1000 dólares en venta por Internet. Y para descargarlo en formato electrónico las cosas no están fáciles... hay que hacerlo por medio de torrents, que es un formato en el que la verdad, no me he desenvuelto jamás. Genial.

Después decidí ampliar la búsqueda al otro... La cosa se complicaba con este... No sabía el autor, ni el título... Así que tenía que buscar por argumento. Y si das en Google “Da Vinci” y “Science Fiction” las referencias al “Código Da Vinci” eclipsan cualquier otra entrada...

Al final, buscando por “La Virgen de las Rocas”, parece hacerse la luz. Y nunca mejor dicho: “La Luz” de Poul Anderson, es el relato que andaba buscando sobre Da Vinci en la luna. Además, consigo descargarlo en formato doc.

Mi gozo en un pozo cuando descubro que he mezclado dos relatos en uno. “La luz”, en efecto, es un estupendo relato en el que unos astronautas descubren que Da Vinci visitó la luna antes que ellos... pero el relato que yo recuerdo, ese en el que la Gioconda era una especie de extraterrestre (historia de las que a mi me gustan, de romance prohibido entre Mona Lisa y Leonardo, que me tienen hasta las narices con eso de que todos los personajes históricos que no se casaron tienen que ser homosexuales por fuerza), de ese no hay pistas...

Voy procediendo por eliminación, gracias a esta estupenda página en la que reseñan todos los relatos de ficción en los que Da Vinci ha sido de alguna forma protagonista o parte importante, y tras eliminar todos los relatos posteriores a 1975 (el recopilatorio tenía que ser, por fuerza, anterior), y encontrar referencias al argumento de la mayoría de ellos que me sirven para descartarlo, sólo puede ser “Los No Humanos”, de Charles y Natalie Henneberg. Su publicación en una antología española parece coincidir...

Pero no tengo muchas más pistas, y descargarlo en internet, aunque sólo sea para ver si es ese, parece imposible.

Esto es desesperante.

Y encima, lo releeré, y no me gustará, ya verás...

ANSIEDAD

2009-06-15T13:05:00.003+02:00

Me pasa muy de cuando en cuando, gracias a Dios, pero a veces tengo pequeñas crisis de ansiedad. Anoche tuve una de ellas, y no se las deseo a nadie.

Supongo que es una forma de canalizar los problemas como otra cualquiera. Esta semana ha sido mala, no lo puedo negar. Lo que empezó ya la semana pasada con el robo de la cartera y los muchos cambios de planes que tuve que hacer, se agravó con peleas en casa y la perspectiva de que, con el fin de curso a la vuelta de la esquina, ya no voy a estar con Leo más que los fines de semana, o si subo a comer a casa de mis padres, lo que significará no aprovechar la tarde en casa y con un poco de suerte saltarme la dieta (llevo atascada dos meses en el mismo peso y es de lo más frustrante). Puede parecer una tontería, pero me gusta estar con mi hijo, y me fastidia horrores que por temas de trabajo no pueda quedarse en casa con nosotros. A veces me cuesta entender a esas familias que en cuanto llegan las vacaciones “aparcan” al niño en unos campamentos o lo mandan al pueblo con los abuelos... Puedo entender que no puedan hacerse cargo de él, como nos pasa a nosotros, porque por la mañana se van a trabajar los dos y no pueden dejarlo solo en casa, pero de ahí a pegarse un mes entero sin verle, o sin verle más que los fines de semana... no sé, a mi se me hace muy cuesta arriba. Va en formas de ser, de todos modos.

En cualquier caso, anoche se me echó el mundo encima. No era capaz de quedarme sentada viendo la tele, a pesar de que Josema, el pobre, hacía todo lo posible por ofrecerme un muestrario de películas o programas que me pudieran gustar. No podía ponerme a hacer algo, porque pensaba que a esas horas ya no iba a poder terminarlo, pero tampoco me podía quedar quieta porque pensaba que estaba perdiendo el tiempo. Daba vueltas por la casa como un animal enjaulado y sentía mariposas en el estómago como cuando anticipas algo importante. Le daba vueltas a todo lo que tenemos que hacer esta semana (nos vamos a meter con una reforma integral del cuarto de baño, y supongo que eso puede poner nervioso al más pintado), y mi única sensación era que no nos iba a dar tiempo a nada.

Al final me fui a la cama. Gracias a Dios, mi ansiedad no es grave y no me quita el sueño. Hoy sería otro día.

Y lo es, pero las puñeteras mariposas siguen ahí.

TRANVÍAS Y FUMADORES

2009-06-05T13:02:00.001+02:00

No es que fuera un gran sueño, pero lo escribo para no olvidarme, he soñado que mi prima Silvia alquilaba su piso porque se iba a vivir a Sevilla, con un ancianito, y estábamos con ella mientras ultimaba los trámites. Luego estaba en no sé que ciudad con Leo, y teníamos que cruzar una plaza plagada de vías de tranvía, ¡lo menos convergían 20 vías! Lo bueno es que coincidían todos a la vez así que una vez se habían ido cruzábamos una plaza desierta, para llegar a un centro comercial (la plaza estaba al nivel del mar, con el puerto detrás, y el centro comercial te subía al nivel del resto de la ciudad) que tenía también mil y pico escaleras mecánicas, aunque las más directas de subida estaban paradas. Por último estábamos en un cine, una especie de proyección privada, y en un descanso una tía decidía ponerse a fumar, y le decíamos que no podía entrar mientras fumase, y se ponía chula, pero yo me ponía más, e intentaba quitarle el cigarro, entonces ella me quemaba la mano con él pero yo aguantaba el dolor y le rompía el cigarro con un mordisco, y mientras ella buscaba otro, nos metíamos los demás en el cine y cerrábamos la compuerta que era como de garage.

Era casi como una pesadilla de vampiros, solo que aquí los malos eran los fumadores... XD

AYER PODÍA HABER SIDO UN BUEN DÍA...

2009-06-04T12:59:00.002+02:00

... lo tenía todo planificado: bajar al centro andando, para quemar calorías; enviar un par de sobres por correo, recoger mi vestido para la boda de Patricia, comprarme un bolso a juego, recoger el traje de Leo en el Corte Inglés, comprar alguna cosa más y volver a casa andando o en el bus, mientras Josema recogía a Leo en el cole, y me esperaba en casa con el peque haciendo los deberes, o me bajaban a recoger y volvíamos prontito para disfrutar el resto de la tarde.

Pero el destino, como suele ocurrir, tenía otros planes. Así que mientras yo, ilusa de mí, iba confiada por la calle, tras pasar por correos, escuchando mi iPod, alguien decidió que yo era una presa fácil y se hizo con mi cartera. Y acertó, porque no me dí ni cuenta, hasta que, tras una visita infructuosa a la tienda donde tenía encargado mi precioso vestido amarillo (que todavía no estaba listo, me dijo la señora), me metí en el Teddy Sonrisas a comprarme un bolso a juego con mis preciosos zapatos nuevos, y de paso un collar para ir guapa y conjuntada con mi precioso (y caro) vestido, y al ir a pagar, me encontré con el bolso abierto y la cartera desaparecida.

Me sentí estúpida, odié mi iPod, odié a la señora de la tienda por hacerme bajar de balde, me odié a mi misma por ser tan despistada. Llamé a Josema, quien se acercó a buscarme y me llevó a correos a ver si casualmente me había dejado la cartera allí (cosa poco probable porque recordaba perfectamente haberla guardado y haber cerrado el bolso, por si acaso, aunque de poco me sirvió). Luego me acompañó a la tienda y pagó por mí el bolso y el collar, mientras yo iba anulando tarjetas. Después me dejó en la comisaría de policía dónde denuncié el robo.

Y no fue tanto la cuantía del robo en sí (aunque llevaba mis buenos 45 euros) como la puñeta que me espera ahora si no aparece la documentación (cosa que con mi suerte habitual, dudo): rehacer todo el papeleo, perder tiempo, y encima, sentirme mal por todo lo irrecuperable que llevaba en esa cartera, desde un calendario del año de la tana del Cristo de la Iglesia de Santa Rita (eh, que está muy bueno), hasta los vales de 3 entradas por un euro, personales e intransferibles, eso sí, para Port Aventura, que ya habíamos decidido utilizar con Leo para su cumpleaños.

En fin, que si me lo permiten, voy a volver a darme cabezazos contra la pared. No es nada irreparable ni irremplazable, pero odio que me pasen estas cosas.

LA CUCARACHA, LA CUCARACHA...

2009-06-04T10:48:00.001+02:00

No sé que tienen las cucarachas para que en general despierten tanta repugnancia (a mí la primera). A pesar de los intentos por reivindicar su imagen en películas como “El Cuchitril de Joe” (imprescindible, por otro lado), encontrarme con una de ellas me da escalofríos, ya esté viva o muerta. Y como a mí, a muchas otras personas.

El caso es que, aparte de su asociación (no siempre correcta) con la mala higiene, y la leyenda urbana de que transmiten enfermedades (como cualquier otro animal que viva a la intemperie sin control veterinario, por otro lado), la cucaracha es un insecto completamente inofensivo. No he oído ni leído de casos de gente que hayan sufrido picaduras de cucaracha o que estas les hayan atacado de alguna otra manera. Pero nos siguen resultando asquerosas y repugnantes. Una amiga de un grupo americano, cuando se suscitó esta duda en público, bromeaba diciendo que era un recuerdo atávico de cuando las cucarachas medían 2 metros y devoraban seres humanos.

No lo sé, pero lo cierto es que estoy hasta las gónadas de las temporadas de fumigación en mi comunidad. En mi casa nunca se ven cucarachas... excepto cuando viene el exterminador. Entonces las pobres, moribundas, salen a agonizar al pasillo, al suelo de la cocina, incluso al dormitorio. Raro es el día que no tengo que quitar, mirando para otro lado y esperando que no haga un último movimiento sorpresa, con la escoba y el recogedor para guardar las distancias, alguno de sus cadáveres (que además tienen la mala costumbre de dejarse las patitas por ahí). Con lo bien que están ellas en las cañerías sin molestar a nadie.

(Y menos mal que Jonsey todavía no me ha ofrendado ninguna a las tantas de la mañana mientras duermo plácidamente en la cama. Creo que me moriría del infarto...)

¡AY, MI PESCADITO!

2009-06-01T10:33:00.003+02:00

Tengo cierta debilidad por los hombres azules. Dicho así de golpe y porrazo suena muy raro, pero la verdad es que si me paro pensar en mi lista de tíos buenos del mundillo de la ficción friki, y exceptuando a los pobres pitufos (cuyo sex appeal es nulo) parece que si había algo azul, tenía que gustarme por fuerza.

Así, cuando a mis 15 años estrenaron en la TV la serie Ulises 31, yo bebía los vientos por Numaios (aunque me daba mucha vergüenza reconocer que, a mis 15 años, cuando a todas les gustaba River Phoenix, a mi me gustase un dibujo animado...). Después, cuando intentaron engancharme a ese culebrón de tíos en mallas llamado La Patrulla X y todos sus sucedáneos, aparte del efímero Longshot (con su aspecto típicamente típico de estrella del pop de los 80, ¿qué podíais esperar?), el personaje que más me impactó fue el azulado Rondador Nocturno, pícaro y galante. Incluso en los Watchmen me resultaba irresistible el Dr. Manhattan y su capacidad para desdoblarse en varias formas corpóreas (lo que se podría hacer con esa hablidad no se puede expresar en un blog para todos los públicos...).

Así que con una de mis series favoritas, Hellboy, no podía ser menos.

Tengo debilidad por Abe Sapiens.

Lo gracioso del tema es que no me gustan porque sean azules. Numaios me gustaba porque era guapo. Punto. Era como un elfo azul, con enormes ojos gatunos rasgados, rostro andrógino y delicadas orejas puntiagudas. Una monada. De Rondador me gustaba su personalidad, ya que guapo, guapo, no era... Pero era educado, adorable, encantador, y con un sentido del humor que me atraía mucho. Del Dr. Manhattan..., bueno, ya lo he dicho.

Y con Abraham Sapiens me pasa algo parecido que con Rondador. Abe es un ser anfibio, yo le llamo “mi pescaíto”, pero verle, sobre todo en las películas de Guillermo del Toro, con esa delicadeza con que se mueve (genial Doug Jones), con esas respuestas agudas e inteligentísimas a las pullas de Hellboy, o esa ternura con la que se enamora de la princesa Nuala en la segunda parte de la película, te engancha un poquito el alma, y te encariñas de él, y al final, tras dos horas esperando en la cola de autógrafos de Mike Mignola en el Salón del Comic de Barcelona, y tras pelearte con los impresentables del stand de Norma editorial porque quieres que te haga el dibujo en tu álbum de autógrafos y no en una mierda de cómic donde no cabe nada, le dices al artista con cierta timidez: Can he be Abe Sapiens?

Y tienes un dibujo original de Abe Sapiens, y eres más feliz que un ocho (y encima luego Mignola se queda con tu cara y te saluda cuando lo ves sentado en un banco de la plaza de España, toma castaña!!!).

Que sí, que esta entrada era para fardar de mi autógrafo, ¿qué os creíais si no?

DESPEDIDAS DE SOLTERO-A

2009-05-25T10:27:00.001+02:00

Y ya llegó, y ya pasó, la despedida de soltera de mi sobrina. Y yo pensaba que me iba a dar más pie para mi entrada sobre lo aburridas que son las despedidas de solteras, pero me he sorprendido a mi misma porque la verdad es que lo pasamos francamente bien. Y eso que después de las mil vueltas que dí con su video de regalo, la pifié al final diciendo que se lo dedicábamos “sus primos Jose Manuel y Sonia y su sobrino Leo”, cuando en realidad somos sus tíos y su primo... Mi subconsciente insiste en quitarse años... Menos mal que entre lloro y lloro, no le dieron especial importancia...

Aparte de eso, cenamos más o menos bien, y trajeron una “drag queen” para hacer un poco de espectáculo, un chico simpático, gracioso y que realizó un par de monólogos picantes y una versión del juego de las sillas con el que todos nos divertimos. Y mira que yo tenía mis dudas (y que ya me estoy viendo venir que me moriré sin ver un “boys”, la única actividad exclusiva de las despedidas de soltera que me despierta cierta curiosidad).

Y el caso es que las despedidas de solter@ nunca me han gustado. Tanto como adoro las bodas, odio las despedidas de solter@. El concepto en sí me parece absurdo, me parece que parte de una premisa equivocada. Parte, para empezar, de la idea de que el hombre, cuando se casa, pierde su libertad para quedar con sus amigos. Vaya idea deprimente. Como si una vez casado ya no conservase ni su vida ni su identidad. Y digo yo, si te vas a casar con una persona a la que quieres y con la que quieres estar, ¿no ha sido parte de tu libertad el querer casarte? Si mientras habéis sido novios, habéis quedado con los amigos que os ha dado la gana, ¿no va a poder seguir siendo así después del matrimonio?. Como digo, es una premisa machista, egoísta, deprimente y con el prejuicio de que el matrimonio es malo. Hijo mío, si necesitas una despedida de soltero, es que en realidad no necesitas casarte.

Y como las mujeres somos tontas y lo tenemos que copiar todo, aunque sea una tontería, vamos y hacemos despedidas de soltera. Que viene a significar lo mismo. Que cuando nos casemos ya no vamos a ver a nuestras amigas. Y lo mejor de todo es que en esas fiestas juntamos a amigas y familiares con las que en realidad no nos hemos ido de juerga en la vida, porque nuestra relación viene de otras cosas, así que no pegamos ni con cola. Y no sabes que hacer y te sientes incómoda. Y como además te faltan tus amigos del sexo opuesto, o tu novio, o quien sea, TE ABURRES soberanamente, y estás deseando irte...

Vale, que no todas las despedidas de soltero/a son así. Que en algunas, como en ésta que digo, te lo pasas bien. Pero la verdad, me siguen pareciendo un despropósito. ¿Sabeis cual es la mejor despedida de solter@ a la que he ido en mi vida?

Pues a una en la que un amigo decidió que fuésemos a cenar, con él y con su novia, todos sus amigos y amigas. Sin distinción de sexos. Sin tonterías pseudoeróticas embarazosas. Simplemente a pasarlo bien. Como hemos hecho siempre antes de casarnos, y como hemos seguido haciendo después.

Y es que con esto me pasa como con la festividad de Santa Águeda. Me aburren las fiestas “sólo para chicas”. Como decía el español del chiste, cuando un mejicano le decía “¡¡¡En mi país somos todos muy machos!!!”. “Pues en mi país somos la mitad machos, y la mitad hembras, y lo pasamos de vicio”. A mi me gustan mis amigos tanto como mis amigas, y no me atrae nada ir a una fiesta que excluya a cualquiera de ellos...

CINE DE LOS 80

2009-05-21T10:18:00.004+02:00

Anoche rescatamos una de mis películas favoritas del olvido: “El último Starfighter”. La verdad es que es una de esas obras menores de los 80 que reconozco quizás tenga calidad más que dudosa, pero que queréis que os diga, cuando la vi de adolescente me gustó, y sus revisionados no le han hecho perder el encanto. Lo que es mejor, Leo disfrutó con ella como yo de cría, y eso aún me hizo más ilusión...

Y la verdad, eso me hizo recordar todas esas pequeñas joyas de aquella época... Ya no hablo de películas de culto como Lady Halcón, Willow, La Historia Interminable, Golpe en la Pequeña China, Gremlins o los Goonies, ni siquiera de películas que fueron éxito en taquilla o simplemente hechas con más medios y pretensiones, aunque luego se olvidasen como Cortocirtcuito, Cocoon, Enemigo mío o Krull (todas ellas, por cierto, películas que están en mi lista de títulos entrañables). Sino de pequeñas joyas como este Starfighter, o D.A.R.Y.L., o Nuestros maravillosos aliados, o Proyecto X, o Maniquí... historias imaginativas, con la dosis justa de fantasía para poder ser realizadas de forma aceptable con los pocos medios que había entonces, pero con muchísima imaginación para que las historias, a pesar del ingrediente fantástico, fuesen creíbles. Películas optimistas, tiernas, que normalmente te dejaban buen sabor de boca y ganas, ¿por qué no?, de haber estado allí. Películas con buenos y malos muy concretos, no vamos a andar ahora con discusiones filosóficas, en la que los buenos eran siempre gente de la calle como tú y como yo abrumados por sus problemas cotidianos que de pronto se veían envueltos en una historia con componente, generalmente, de ciencia ficción (se llevaba más que la fantasía en aquella época), y que gracias a ese amigo extraterrestre o lo que fuese, vencía al malo que quería destruir el universo, echarle de su hogar o trabajo a él o a la ancianita de turno, o, simplemente, dejaba atrás una vida de rutina y aburrimiento.

No eran obras maestras del cine, pero contaban pequeñas historias que se hacían un huequito en el corazón. Es algo que con muy contadas excepciones (El reino prohibido, el último Mimzy, Noche en el Museo) he echado mucho de menos en el cine actual, en el que el abaratamiento de los efectos especiales por ordenador ha supeditado las historias a estos últimos, y acabas viendo una ensalada de tiros en la que, con mucho esfuerzo, consigues desgranar una historia que a lo sumo llenaría dos páginas de guión, sin diálogos medianamente inteligentes, sin personajes carismáticos... y sobre todo, sin la sensación de que eso que estás viendo en la pantalla te podría pasar a ti...

... que, al fin y al cabo, es la mayor, la mejor, la principal magia del cine....

ES BUENO ENCONTRARSE CON UN VIEJO AMIGO...

2009-05-19T10:12:00.001+02:00

...aunque sea en sueños.

Y es que yo con los sueños ya sabeis como soy, o no me acuerdo de ninguno o me acuerdo de todos.

Hoy volvía a estar de viaje en mis sueños. En concreto, en algún país sudamericano inespecífico, de estos en vías de desarrollo. Yo, en plan turista, como siempre, que conste, que una para viajar es sufrida pero comodona, y lo del turismo-aventura no se ha hecho para mí.

Lo que si nos enseñaban era un proyecto impresionante que había hecho una ONG con unas sequoias u otro árbol inmenso, no sé cual. Sé que entrábamos por una gruta en la pared de una montaña y al salir al otro lado había una serie de árboles enormes unidos entre sí por la copa, de forma, nos decían, que se les podía ir quitando madera de los troncos sin matarlos del todo, lo cual era estupendo para la economía nacional y blablabla, y tenían a un montón de chavalines trabajando alrededor de los numerosos troncos que compartía el árbol. La visión era impresionante, porque los troncos se elevaban como columnas a alturas tremendas, y arriba las copas hacían tal masa de madera que parecía un bloque entero en vez de ramas sueltas.

De allí nos llevaban a las oficinas del proyecto a tomar un café, y allí me encontraba con que el responsable del proyecto era nada menos que nuestro viejo amigo Jorge Diego. Yo me alegraba mucho de verle allí, y nos poníamos a hablar de nuestras cosas, y le decía que tenía que avisar a Josema (que no sé por qué, no estaba conmigo, creo que estaba trabajando) para que se acercase a saludarle y a tomar un café con él (ya que en el fondo, los que realmente han conservado la amistad son ellos). Pero él me contestaba con evasivas, como que no le venía bien, y yo me quedaba un poco mosca. ¿Pues no eran tan amigos?

En fin, luego me volvía al hotel, y había una especie de lapso espacio-temporal porque yo ahora estaba en pijama y estaba haciendo tiempo para quedar con mis padres y llevar a Leo a una sesión matinal de cine, allá a las 11 de la mañana, entonces, muy adormiscada, por cierto, decidía escaparme a dar una vuelta hasta que fuese la hora, y allá que me iba, en pijama y pantuflas, a pasearme el barrio y mirar tenderetes. Por supuesto, se me pasaba totalmente la hora y volvía al hotel a las 12 y pico, tarde para ir al cine y lo que es peor, sin ninguna gana de cambiarme de ropa... y es que en el mundo real ¡se estaba tan bien en la camita y en pijama! Lástima que no fueran las 12, sino las 7 de la mañana, y hubiera que levantarse para ir a trabajar...

AGUAS PROFUNDAS

2009-05-16T12:12:00.000+02:00

Llego tiempo sin contar mis sueños, básicamente porque la mayoría de los que recuerdo no tienen nada de especial, son repeticiones de cosas ya vividas o reflejos de mis preocupaciones recientes, así que no les doy mayor importancia y a las pocas horas se difuminan, disuelven y pierden...

Sin embargo esta mañana (que no he oído el despertador para salir de viaje hacia Port Aventura) sí estaba teniendo uno de esos sueños, aunque difíciles de contar, que me gusta recordar aunque sea sólo visualmente. Y es que como tantas otras veces, este sueño era de paisajes imposibles.

En este caso se trataba de un lago en algún país de Europa del Este. Nos encontrábamos ahí casi de casualidad durante nuestras vacaciones (que llevo unos días intentando planificar, imagino que de ahí viene la idea). Lo asombroso era la verticalidad del paisaje... Montañas altísimas, un valle muy cerrado y unas pendientes casi verticales, truncadas por un lago del que sabíamos era muy profundo, ya que las paredes seguían bajando en vertical muchos metros más. En una de las orillas, agarrado como una lapa a la única cornisa medianamente horizontal, se encontraba un pequeño pueblo casi lineal, al que se accedía cruzando el lago por un puente sobre el mismo y antes de atravesar la montaña por un túnel.

Al llegar a dicho pueblo, en el único bar del mismo, muy cerca del embarcadero, nos esperaban mis padres, que nos contaban que habían dado nombres élficos a la gente del pueblo y estos, en agradecimiento, nos iban a permitir recorrer el lago en una de sus embarcaciones, cosa que no permitían a los turistas habitualmente. A mi me parecía genial, aunque tenía una especie de Deja Vu, como si estuviera soñando eso por segunda vez, o lo hubiera leido en algún sitio. En cualquier caso no me importaba, quería ver el lago antes de que anocheciera del todo, estaba oscureciendo y el agua tenía ahora un color azul imposible.

Pero na, esta segunda vez tampoco lo conseguía, el despertador de Josema (capaz de despertar a un muerto) me despertó con una hora de retraso con respecto a cuando yo había planeado levantarme...

SARNA CON GUSTO NO PICA

2009-05-14T11:51:00.001+02:00

Hace unos meses me metí en uno de esos embolaos en los que no debería haberme metido. Mi sobrina Patricia se casa el próximo Junio, y le ofrecí (a su madre, para que ella no se enterase) a hacerle una de esas películas/pase de diapositivas con recuerdos de la infancia y tal para que todos soltásemos una lagrimilla. El caso es que como siempre se me ha echado el tiempo encima, y ahora estoy casi histérica porque tengo la sensación de que no lo voy a acabar a tiempo y, si lo acabo, no va a estar a la altura de lo que me gustaría hacerle (o de lo que ella se merece al menos)...

De hecho, no tengo ni siquiera claro lo que le voy a hacer. He empezado a esbozar una presentación en Powerpoint, con fotografías y algún que otro montaje para echarnos unas risas, luego quiero transformarlo en una película y montarlo con un programa de montaje de video, con música, efectos y esas cosas. En dos tardes que le he dedicado la verdad es que lo llevo bastante avanzado, pero me atasco más con la fase creativa (el ¿Qué demonios pongo aquí para que quede bien?) que con el trabajo en sí.

Quiero pensar que al final, como en el decálogo de las fases de un proyecto*, llegaré a la fase 9 y saldrá algo que encima, quedará bonito y todo, pero ahora mismo estoy en la fase 6, y no sé muy bien por dónde cogerlo...

Y la pregunta tonta es, ¿por qué me meto en estos embolaos, si siempre me pasa lo mismo? Siempre me meto a hacer manualidades extracomplicadas para el frikinvisible de la aldea, me vuelco en maquetar una versión personalizada una revista para la despedida de soltera de mi prima, o preparo un montaje de video de la obra del teatro de Oxford y se lo mando a todos los amigos de aquella época de los que aún conservo la dirección... Consumo una gran parte de mi tiempo haciendo algo que no niego que me guste, pero me trae de los nervios porque siempre creo que lo haré mal y a destiempo...

Supongo que es porque al final, quede como quede, la gente lo agradece. No voy a decir que manden un jamón o algo por el estilo (aunque no estaría mal, debería dejarlo caer la próxima vez)... es simplemente que ves sus caras cuando abren el regalo o miran la presentación, y sabes que has hecho algo bueno, algo que van a recordar, algo que les reafirma en que has perdido unas horas de tu tiempo porque les quieres...

Y ¿sabeis? Eso recompensa lo suyo. Vale la pena, y hace mi vida un poco mejor.

Aunque ahora lleve tres días casi desesperada porque creo que no voy a llegar a tiempo (o tenga ganas de asesinar a Bill Gates porque el Powerpoint se me cuelga sin saber por qué) ...

*Decálogo general de las fases de un proyecto:
1. Optimismo general
2. Fase de desorientación
3. Desconcierto general
4. Periodo de cachondeo incontrolado
5. Búsqueda implacable de culpables
6. Sálvese el que pueda
7. Castigo ejemplar a los inocentes
8. Recuperación del optimismo perdido
9. Terminación inexplicable del proyecto
10. Condecoraciones y premios a los no participantes

EL NOMBRE DE LA ROSA

2009-05-14T11:31:00.005+02:00

Decidir el nombre de un hijo no es como ponerle nombre a una mascota, o a un muñeco, o incluso a un personaje de ficción. Tu hijo, en circunstancias normales, te va a sobrevivir a ti y a cualquier moda estúpida que haya hecho que te decantes por un nombre u otro.

Hace años eso lo solucionaban poniendo el nombre del padre, del abuelo, del hermano muerto o del santo del día. Pero con el tiempo nos estamos volviendo exigentes, y los libros y las páginas web sobre el significado de los nombres proliferan y hacen su agosto.

Cuando yo nací, sin embargo (allá por los tiempos antediluvianos, y aún en plena dictadura franquista), los padres no tenían la libertad que tenemos ahora. Para empezar, no sabían de antemano si iban a tener un niño o una niña, como podemos saber ahora con las ecografías y las amniocentesis, así que tenían que ir preparando nombres para ambas eventualidades. Además, los nombres tenían que ser cristianos.

Cuando yo nací, mis padres habían valorado varios nombres femeninos, pero alguien les sugirió el de Sonia y les gustó. No es que yo adore especialmente el sonido de mi nombre, pero es el que yo relaciono con mi identidad, yo soy yo, y hasta tal punto me identifico con ese nombre, que ni siquiera me planteo ponerme nicks extraños en internet.

El caso es que cuando mi padre (en aquella época, como ahora, era el padre el que al nacer el niño se encargaba de todo el papeleo, ya que una madre recién parida no está para esos trotes) fue a inscribirme en el registro civil, una monjita, por el camino, le preguntó cómo era que no me ponían el santo del día, con lo bonito que era. Mi padre, influenciable él, le hizo caso y me cascó, detrás de Sonia (nombre rotundo, redondo, al que no le pega ningún aditivo), el de la santa que aquel año tenía asignado el día que nací. Eso le ha causado no pocos reproches casi constantemente, tanto por mi parte como por parte de mi madre, que odia los nombres compuestos.

Para terminar de redondear el tema, algunos años después y no sé por qué extraña razón, el santoral se cambió de sitio y la santa que se celebraba el día que yo nací se cambió a la semana anterior. Así que ahora ni siquiera coincide esa santa con el día de mi cumpleaños.

La tontería me ha causado algún que otro quebradero de cabeza, ya que a pesar de mis intentos de ignorarlo, mi segundo nombre está en la mayoría de los documentos oficiales (bueno, es una buena forma de distinguir las cartas publicitarias, que siempre me vienen con los dos nombres aunque intenten disfrazarlas de correspondencia personal, algún día contaré una historia al respecto), y en la oposición que me ha llevado a este trabajo hasta tuvieron la desfachatez de ponerme mala cara porque yo me inscribí con mi nombre “de guerra” y como en el DNI aparecían dos nombres, a punto estuvieron de no dejarme a entrar a examinarme (alma de Dios, si coincide el nombre, los apellidos, el número de DNI y la cara de la foto, ¿a que pones mala cara por un segundo nombre que nadie en su sano juicio usaría). En ese momento me juré que si volvía a tener un solo problema, iría al juzgado y me lo quitaría.

En resumen, que tengo un segundo nombre, que odio tenerlo, y que no me gusta que nadie lo use. La cosa en sí no tiene mayor importancia, pero me suena ridículo y repipi. He de decir en descargo de mi padre, de todos modos, que dada la época en que era, si no le hubieran convencido para ponerme ese segundo nombre, en el juzgado le habrían forzado a improvisar otro... las muchas Sonia Marías y María Sonias de mi edad que he ido encontrándome por el camino me lo demuestran, y es que en aquella época todo nombre que no estuviera en el santoral era inaceptable para el juzgado, y más para un nombre, como el mío, con ese “tufillo” a comunismo por su procedencia rusa. Y por mucho que mi añorado tío Enrique, aquel que era cura, me dijese una vez que sí existió una santa Sonia en la Rusia de sabe Dios cuándo, y que ya me buscaría que día se celebraba mi santo, témome que me soltó una mentirijilla piadosa, porque a fecha de hoy, y a pesar de la poderosa herramienta que es internet, no hay forma de encontrar otra Santa Sonia que no sea Santa Sofía (aunque he encontrado referencias a los intentos de canonización de Sonia Gandhi, pero a menos que mi tío pudiera ver el futuro, y además se le diera fatal la geografía, dudo que se refiriese a ella...)

Eso sí, no pienso confesar mi segundo nombre ni bajo amenaza, y os aviso a los que lo sabeis, si poneis algo en comentarios lo borraré despiadadamente. Ea.

SIGA LA LINEA ROJA

2009-05-12T10:54:00.001+02:00

De camino a mi despacho he oído al compañero telefonista, que está en la ventanilla de información a la entrada del hospital, indicar a un paciente el camino para no sé donde, y he pensado en lo práctica que es la señalización que tienen algunos hospitales (yo los he visto en Cataluña, pero no sé si habrá en otros hospitales de España), a base de lineas de colores en el suelo, que llevan a un sitio u otro. Por ejemplo, si quieres ir a Rayos, tienes que seguir la linea azul, si vas a Extracciones, la verde, y así sucesivamente....

Y entonces me he acordado de una anécdota que me contó Josema, acaecida en uno de esos hospitales, en Barcelona. Anécdota que supongo que entenderán mejor los que conozcan dicha ciudad, pero no obstante, aquí la pongo, con pistas para los neófitos.

El caso es que les llego un señor con una muestra de orina, preguntando por el lugar donde se recogían las muestras, y en información, muy amablemente, le dijeron “Siga la linea roja, hasta el fondo”.

El buen señor se despidió y se marchó, y un par de horas después, volvió muy enfadado y les dijo “¡Oigan, he hecho lo que me han dicho, me he ido al metro, he cogido la linea roja, me he bajado en Fondo, y allí no había ningún sitio dónde dejar la muestra!!!”

LOS ACTORES DE MIYAZAKI

2009-05-06T10:52:00.008+02:00

Ayer hicimos una escapada al cine para ver la última película de Hayao Miyazaki, Ponyo en el Acantilado. Después de dos fines de semana sin parar por casa, y debido a la mala costumbre de la gente que planifica los horarios de las películas, que llega a la absurda conclusión de que por ser de animación sólo van a ir a verla padres con niños al incomprensible horario de las 4 y las 6 de la tarde (ejem... ¿a esas horas los niños no tienen colegio?), para poder ir a verla, tuvimos que hacer pirola y sacar a Leo de clase una hora antes. Dada la situación y mi experiencia previa con otras películas de animación (género que, a pesar de tener ya 40 años, me sigue encantando), no me atrevía a esperar al fin de semana, ya que seguro que para entonces la quitaban. Y, qué demonios, el cine de Miyazaki hoy día es de las pocas cosas por las que vale la pena pagar una entrada de cine, así que no quería perder la oportunidad y tener que verla luego en DVD o descargada de internet... Me apetece demostrarles que esas películas también tienen apoyo del público y la única forma es pagar la entrada por verla (que la gente sólo entiende el idioma del dinero).

La película, como era de esperar, es una pocholada. Más infantil que otras de sus películas, no lo niego, pero siempre plagada de anécdotas deliciosas que hacen sonreir al adulto, de reacciones tan creíbles por parte de sus personajes que a veces te olvidas de que no están vivos, de pequeños detalles en el escenario que te reafirman en la realidad y credibilidad de la escena... Quizás no supere a obras maestras como Mi Vecino Totoro (para mí, todavía, la mejor de sus películas junto con Porco Rosso), El Viaje de Chihiro o La Princesa Mononoke, pero vale la pena pasar un rato viéndola, y, sí, pagar la entrada y verla en pantalla grande.

Lo mejor, sin embargo, es esa sensación de continuidad, de realidad incluso, que te hace pensar que Miyazaki trata a sus personajes como si fuesen actores y les hace participar en sus películas evolucionando a través de los diferentes papeles... Así, las dos niñas de Mi Vecino Tororo, Mei y Satsuki, van creciendo y convirtiéndose en las protagonistas de todas sus películas... Satsuki se convierte en una niña decidida en Niki la aprendiz de Bruja y en una bella adolescente en La Princesa Mononoke. Mei, por su parte, crece y se convierte en Chihiro. Curtis, el americano de Porco Rosso, entrado en años (y en kilos) interpreta al padre de Chihiro, junto con Gina, que hace de su madre.

Y con el paso de los años, Satsuki se hace adulta, y cambia totalmente de registro para ser la madre del niño de Ponyo en el acantilado (quien por cierto puede ser perfectamente el sobrino de Mei), mientras que (gracias Arkenaya por reconocerle) Miyazaki da una última oportunidad al galán que hizo de Howl en “El Castillo Ambulante de Howl” tras una mala experiencia con las drogas para hacer el papel del demacrado padre de Ponyo.

Quizás sea una tontería. Quizás realmente Miyazaki no tenga esa intención, y simplemente le guste repetir diseños, o sea su estilo. Pero a Josema y a mí siempre nos ha encantado reconocer a esos “actores”, y bromear siguiendo su “carrera” animada....

MÚSICA, MAESTRO

2009-05-05T09:55:00.003+02:00

En el primer frikinvisible aldeano en el que nos hicieron elegir una canción que nos representase (y en el que, como ya comenté en esta entrada, yo elegí el Canon de Pachelbel), expresé en voz alta algo que he pensado muchas veces: antes preferiría quedarme ciega que sorda.

Y es que, por mucho que valore las maravillas que nos depara el sentido de la vista (que son muchas), para mí la música es algo único y excepcional. Pocas cosas hay que me transporten y que me llenen de emociones tanto como una hermosa melodía. Alguna vez he comentado que en la pasada Expo Zaragoza, la combinación imagen-música de los audiovisuales de varios pabellones me emocionaban hasta hacerme soltar alguna lagrimita, y a la larga, la búsqueda del elemento más evocativo de esas combinaciones se centraba en la melodía más que en la imagen (como cuando tras mucho buscar, encontramos la banda sonora del Festival of Life que organizó Japón, el disco Matsuri de Kiyoshi Yoshida – por cierto, sigo a la busca y captura de la melodía del audiovisual chino, la que no es el Amazing Grace, así que si alguien tiene alguna pista, que avise).

Así, hace unos días y con motivo de mi investigación para el regalo que Leo iba a hacer a su “frikinvisible” de la Aldea de este pasado fin de semana, descubrí (si, a estas alturas) el título y el autor del tema “Requiem for a Dream” y su versión para el trailer de “El Señor de los Anillos – Las Dos Torres” que llevaba meses buscando por haberlo oído en el trailer de la cadena infantil Jetix de la serie “Magi-nation”. Mi ignorancia y mi poca cultura televisiva hizo que, al desconocer por completo el origen de dicha música, creyese que era la BSO de esa serie y cuando se demostró que no lo era, me quedé de lo más defraudada. Es un tema que en cualquiera de sus dos versiones, me pone los pelos de punta y no me canso de oír.

O, gracias a mi emisora on-line favorita, cinemix, que me hizo descubrir bandas sonoras de Joe Hisaishi más allá de las de las películas de Hayao Miyazaki, de forma que eso me impulsó a intentar conseguir ver a toda costa la película “El Verano de Kikujiro”, y que después de verla anoche (¡gracias Miguel!), me reafirmase en que lo mejor de dicha película es la música... Me podría haber pegado horas viendo a Takeshi Kitano caminar con el niño a su lado con esa música de fondo... O mejor, cerrar los ojos, dejar que me transporte y olvidarme de todo lo demás. En este momento creo que es una de las bandas sonoras más bellas que se han escrito nunca.

Podría estar escribiendo páginas y páginas sobre este tema. Desde la también maravillosa BSO de Eduardo Manostijeras que muy acertadamente me dedicó San en el Frikinvisible hasta los temas corales que me ponen los pelos de punta (el “Duel of Fates” de “La Amenaza Fantasma”; el único e incomparable “Carmina Burana”, el aterrador “Ave Satani” de la BSO de “La Profecía”, la casi desconocida pero impresionante BSO que Kenji Kawai escribió para la película “Avalon”). Desde los comerciales musicales de Andrew Lloyd Weber a la música extraña y experimental de Gorillaz, pasando por mis también comerciales y muy añorados Spandau Ballet o el “Deceiver of Fools” de Within Temptation que en su día me descubrió Josema y que también me pone los pelos de punta. Otros grupos adoptados, como Queen o Dire Streets, o ese estilo musical tipo el Fever de Peggy Lee, que no sé si es blues, o Jazz, o que, pero que te incita a chasquear los dedos y me encanta. Clásicos desde Tchaikovski a la Sinfonía del Nuevo Mundo. De las canciones de Disney de mi infancia a Mychael Danna y sus bandas sonoras de leyendas celtas... En realidad, probablemente tarde menos en decir qué música no me gusta que la música que realmente me gusta (oh, sí, la hay. Soy un bicho raro, no soporto a U2, a Bruce Springsteen, ese rock duro que no es más que ruido, el jazz experimental sin apenas melodía, o el grupo mejicano Maná, la voz de cuyo cantante me pone literalmente de los nervios).

Una vez, de cría, llegué a la conclusión de que la música, matemáticamente, tenía que ser algo limitado. Quiero decir, se trata al fin y al cabo de combinaciones de 7 notas musicales (12 si contamos los bemoles/sostenidos), por lo que matemáticamente (y no, no fui más allá), el número de las mismas tenía que ser finito. Muy grande, pero finito, sobre todo teniendo en cuenta que no todas las combinaciones serían lo suficientemente armónicas para considerarse música.

Espero haberme equivocado, o, al menos, que tardemos muchos años en llegar al límite. Porque la música es uno de los dones más maravillosos de los que disfruta el ser humano.

COSAS DE LA EDAD

2009-05-04T09:49:00.000+02:00

Venía pensando en el viaje de la Aldea, y se corroboró cuando me llamaron “La señora”, en que últimamente tiendo a ser la abuela en los hobbies en los que participo. Ya hablé de ello en su día, y empieza a ser frustrante porque si hace unos años el ir con gente más joven hacía que me echasen la misma edad que ellos (8 o 10 años, en realidad, apenas se notan), ahora que la diferencia es mayor, noto el efecto contrario (cuanto te llevas más de 15 años con tus amigos, la gente simplemente no lo entiende y te echa más para justificar que, como no podemos ser amigos, tenemos que ser familia por fuerza. Qué cuadriculado es el cerebro humano).

No obstante y a raíz de haberme leído durante este fin de semana el Manga Death Note, en el que se reducía en la mitad la esperanza de vida de la gente por hacer tratos con los Shinigami, me estaba parando a pensar en que por lo único que me preocupa el ir haciéndome mayor es porque cada vez me quedan menos años de vida. Quiero decir, si la esperanza de vida actual es de unos 80 años, la verdad es que ya he vivido la mitad de mi vida. Y eso quiere decir que no me queda tanto tiempo para hacer todo lo que quiero hacer. Que sí, que espero vivir más de 100 años, pero aún así, no me quedan tantos.

Porque por lo demás, por dentro sigo siendo la misma, así que me da exactamente lo mismo tener 20 que 30 que 40. Me gusta lo que me gusta, y punto. Quizás con los años haga menos locuras, porque es cierto que las prioridades cambian (ya no me quedo toda la noche viendo la entrega de los Oscars, ni me escapo a un hotel a conseguir un autógrafo, y me veo un poco ridícula con según que ropas que obviamente sólo te sientan bien si eres más joven), pero la verdad es que noto que me gustan las mismas cosas, y que sigo estando al día, y que si me recomiendan un buen comic, una buena película, o buena música, me va a dar igual que sea Manga o J-Pop que el comic europeo o americano más tradicional. Los hobbies se mueven con el tiempo, y disfrutarlos no tiene edad.

COMO BOLAS DE BARANDAO

2009-04-27T13:21:00.004+02:00

El lado negativo del viaje de este fin de semana se lo llevan los taxistas zaragozanos (¿por qué no me sorprende?).

El caso es que los taxistas como colectivo no me han caído nunca demasiado bien. Suman en sí mismos todas las desventajas del transporte público (van por dónde les da la gana, se comportan como si fueran los amos de los carriles, se te cruzan sin avisar pero te pitan si tu tienes que parar por algún motivo) y las de los coches individuales. Como conductora, no los soporto. Como usuaria, prefiero mil veces el autobús, que es más económico y me da más libertad para ir andando a dónde quiera, además de ser más ecológico. Son el último recurso para el sitio incomunicado, la hora intempestiva o el transporte de maletas pesadas.

Que eran los tres factores que se sumaban a la vuelta de Sevilla.

Volvíamos el domingo de madrugada, tras haber cogido el tren-hotel a las 9 de la noche en Sevilla, que llegaba a Zaragoza a las 5.15 de la madrugada. Mis padres me habían preguntado varias veces si nos venían a buscar a la estación, pero a mí me parecía una hora infernal para hacerles levantarse de propio, así que les dije “no, hombre, no, que cogeremos un taxi para ir a casa”:

Que me corrijan, pero yo esperaba que, a pesar de la hora, a la salida de la estación lo normal es que haya dos o tres taxis esperando.

Pues miren, no. Cuando salimos aquello estaba desierto. Y no es que otros viajeros hubieran cogido los taxis antes que nosotros, ya que todas las personas que habían bajado del tren con nosotros (y habría al menos 6 o 7 grupos de dos o tres personas) estaban igual, con cara de gilipollas, mirando la calle desierta. Vimos pasar uno o dos taxis, siempre ocupados (de gente que, imagino, iban a tomar precisamente el tren que nos había dejado), pero como la entrada de “Salidas” está después de la de “Llegadas”; tampoco podíamos coger esos taxis.

Al final, Josema y yo nos cansamos de esperar. Ni siquiera la gente de la estación parecía interesarse por ello, ni siquiera un “ya llamamos a un radiotaxi” o “aquí tienen el teléfono de radiotaxi”... ¿para qué?. El guardia de seguridad simplemente nos dijo que esa era la parada de taxis y que si no había ninguno no era asunto suyo. Así que nos recorrimos la larguísima estación (casi un kilómetro de edificio, con dos maletas cuyo peso se medía en toneladas y un niño medio dormido que debería haber pasado del tren al taxi y del taxi al hogar casi sin solución de continuidad en vez de tener que caminar como un zombie y desvelarse durante un cuarto de hora largo) para salir por la otra entrada, donde no había tampoco un taxi ni medio, y continuar camino abajo hacia la Avenida de Navarra, donde llegamos a ver pasar hasta 8 taxis libres a lo lejos.

De hecho cuando llegamos a la rotonda del cruce de la Avenida de Navarra con la calle Rioja casi habríamos podido parar a dos taxis a la vez. Escogimos el más grande de los dos, por aquello de llevar mejor las maletas, y no sé si fue la mejor elección, pero en fin. Para empezar el taxista metió las maletas a regañadientes, y cuando Josema fue a subirse en el asiento delantero (ya que en el trasero estábamos Leo y yo), no se lo permitió. Teníamos que ir los tres detrás como sardinas en lata. Como además no me puedo estar callada, le pregunté “inocentemente” como era que no pasaban taxis por la estación... ¡ya no que estuvieran parados esperando!, pero el tío me soltó que si yo tendría taxis ahí parados. Pues mire, para empezar, en otras estaciones si los tienen, así que se podrá. Es que no sabemos cuando vienen los trenes. Pues los horarios están a disposición de todo el mundo, oiga. Y además, aunque no paren, bien podrían pasar por ahí, que ni siquiera de paso se les veía. Pero ¿pa qué, oiga?. Como hablarle a la pared.

No sé qué oscuros motivos tienen para no coger clientes de la estación de trenes. Quizás no cobren un plus, o quieran que se les avise por radiotaxi para cobrar más dinero, o sabe Dios qué. A mi me da igual. Por supuesto ese señor borde y maleducado no se llevó propina, y en lo que a mi respecta, si ya antes evitaba los taxis como a la peste, ahora ya no voy a contar con ellos ni como último recurso.Si repetimos un viaje maravilloso como este que hemos realizado este fin de semana, aceptaré el ofrecimiento de mis padres y aunque represente hacerles madrugar, que me vengan a buscar a la estación.

A mi los señores taxistas zaragozanos no vuelven a hacerme andar un cuarto de hora a las 5 de la mañana buscándoles, para encima tenerles que pagar. Y menos puteando a mi niño. Como bolas de barandao, los tienen estos señores. Que impresentables.

TRES COSAS HAY EN LA VIDA

2009-04-27T12:56:00.004+02:00

Cuantas veces he oído la frase “lo mejor de este hobby es la gente”. Y cada vez más, tengo que admitir que tienen toda la razón. Pero...¿es causa o efecto? ¿Es que hay ciertos hobbies que atraen a buena gente o es que la buena gente se junta con los de su misma clase?

Esto podría darme mucho de lo que hablar, y la verdad es que ni yo misma lo sé. Si sé que la gente es buena en general, que, como digo siempre, no es que haya muchas malas personas, es sólo que la gente mala cunde más, y, como ya sufría en la consulta de Atención Primaria, de 40 pacientes 39 pueden ser personas maravillosas, amables y educadas, que una sola persona impresentable ya te fastidia el día de cara a todos los demás. Y en este mundo es lo mismo. Hasta ahora, creo que el 99,999999999% de la gente con la que me he topado es maravillosa, aunque también es cierto que con la edad, acabas dándote cuenta de que como en la canción, sólo hay tres cosas en la vida que son importantes (como bien descubrió mi admirado exjefe, el psiquiatra D. Antonio Lobo), y todo lo demás son pamplinas. Hace años había cosas que me molestaban, ahora, si yo y la gente a la que quiero están sanos y tenemos lo suficiente para vivir y hasta para darnos algún capricho, lo demás me resbala bastante. Y así es difícil enfadarse con la gente y pensar que es realmente mala. De hecho, tiendes más a aferrarte al que, si tuviera un escudo de armas, haría grabar alrededor como mi lema: "No achaques a la malicia lo que pueda explicar la estupidez”: Cuando alguien te hace daño, párate a pensarlo, la mayoría de las veces lo hace por estupidez y porque no le da para más, no porque realmente quiera hacerte daño.

También puede que sea que, como dice la canción, “cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da, nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma...” A lo que voy es que, por norma general, y como ya dije en otra entrada, cuando vas con buenas intenciones, con buenos modales, con una sonrisa (aunque sea virtual) y agradeciendo todas las atenciones que tienen contigo, la gente te suele tratar igual que tú les tratas a ellos. Yo noto que me comporto así, y solo me pongo borde si se ponen bordes conmigo. Siempre me he considerado camaleónica en mis relaciones. Que no quiere decir que me oculte de nadie ni que me disfrace, sino que reacciono a como me tratan tratando a la gente de la misma manera (que es lo que hace el camaleón al tomar el color del entorno en el que está).

Y en cuanto a la felicidad, bueno, hay una historia que me encanta y que siempre pongo como ejemplo, y es la historia de la Camisa del Hombre feliz. Me vais a permitir que me ponga en modo “cuentacuentos” para variar y la resuma en un par de párrafos (versión libre mía, contada de memoria):

Erase una vez un rey que se sentía muy desgraciado. Tenía todo lo que podía desear, pero aún así, no era feliz, y se fue sumiendo poco a poco en una terrible melancolía. Mando consultar a todo tipo de médicos, sanadores y hasta hechiceros, pero nadie daba con el origen de su mal. Hasta que un sencillo monje le comentó: “Majestad, lo que vos necesitais es la camisa del hombre feliz. Cuando os la pongais, todos vuestros males desaparecerán”. El rey ordenó que se la trajeran, pero el monje le dijo que debía ser él quien saliera a buscarla, y el rey así lo hizo.

Se dedicó a vagar por todo su reino, buscando a alguno de sus súbdito que fuese realmente feliz, pero por más que preguntaba, todos se quejaban de algún problema que enturbiaba sus vidas. Cuando ya estaba a punto de tirar la toalla, encontró a un hombre descansando bajo un árbol. Se trataba de un humilde leñador que se había sentado un rato a refrescarse tras una jornada de arduo trabajo. El rey le preguntó si era feliz y el leñador dijo: “Hoy hace un día fantástico, en casa me esperan una mujer y unos hijos que me quieren, no me falta trabajo y todos estamos sanos. Sí, soy el hombre más feliz del mundo”. El rey abrió los ojos como platos y le pidió su camisa, pero el leñador se echó a reír y le dijo que el nunca había tenido nada de eso.

La moraleja es que el hombre feliz no tenía camisa, y que hay que aprender a ser feliz con lo que se tiene. No es una lección fácil, sólo la aprendes con el tiempo, y a veces, de la peor de las maneras, cuando estás a punto de perder algo irremplazable y muy querido (como un hijo). Entonces te das cuenta de que todo lo demás sobra y que lo importante es saber disfrutar del aquí y el ahora.

Y esto viene a cuento de que este fin de semana hemos estado en Sevilla, con la gente del foro de BJDoll.net, y ha sido un fin de semana maravilloso, y hemos conocido en persona a gente estupendísima que sólo conocíamos a través del foro. Y direis “¿Pero no estás diciendo que todo el mundo es bueno, y por tanto quitándoles mérito?”

Pues no.

Porque el hecho de que estadísticamente toda la gente que hemos visto en Sevilla (aunque también procedentes de Málaga, Cádiz y Jérez) haya sido maravillosa, que me muera de ganas de volverles a ver, que les eche horrores de menos y que me parezca un privilegio el haberles conocido y el poder llamarles amigos míos sólo se puede explicar así. Hay mucha gente buena en el mundo. O eso, o tengo una potra que no me la merezco.

Y yo soy muy afortunada por haberme encontrado con ellos y llamarles amigos míos.

¡SAN JORGE Y A ELLOS!

2009-04-15T09:51:00.004+02:00

Hoy tengo el día anticatalanista. No anti-catalán, que nadie me malinterprete. Anti-catalanista, o sea, absolutamente hasta las gónadas de los malditos nacionalismos (casi siempre políticos, casi nunca compartidos por el ciudadano de a pie de esas regiones) que van por ahí menospreciando a las otras regiones para esconder su complejo de inferioridad (porque si no que me expliquen que necesidad tienen de menospreciar a las regiones vecinas), cosa que aún tiene más delito cuando piensas que hace solo 500 años, como digo siempre, éramos paisanos.

Y es que llevo dos días peleándome con hospitales catalanes, en un toma y daca de pacientes, que al final son los que sufren por la ineptitud de ciertas personas, y por los que al final acabas tragando cosas que no tragarías.

Por un lado, un señor que ha acudido a nuestro servicio de urgencias, pero residente en una ciudad catalana y que obviamente, quiere ir a su hospital de referencia. Después de dar todos los pasos correspondientes, y de tener la seguridad de que en ese hospital tienen cama para él, resulta que mis compañeros del Servicio de Admisión de dicho hospital han pasado olímpicamente del tema y nadie ha movido un dedo para trasladarlo, yo me he ganado una bronca porque parecía que no había hecho nada (cuando son ellos los que lo tenían que hacer) y encima cuando hoy les he vuelto a llamar, nadie sabía nada del tema (a pesar de haber hablado con ellos lunes, que era fiesta, y martes, que se supone que trabajaban, y que se les mandó la información por escrito y todo).

Por otro, un señor de nuestra tierra, que en sus vacaciones de Semana Santa se ha puesto malo en una localidad catalana, y con toda la razón del mundo, quiere venirse a su hospital. El requisito principal es que el hospital de origen nos mande un informe por fax con todos los datos del paciente. Pues bien, ayer me lo mandaron ¡todo escrito en catalán!

Y el informe, puedo entender que sí lo han escrito para ellos, y lo hacen todo en catalán, no les haya dado tiempo a traducirlo... pero que algún imbécil descerebrado haya escrito una carátula a mano, en el que sólo tenía que escribir 6 palabras, dirigidas a un hospital de Zaragoza, Aragón, España, país al que, mal que les pese, también pertenecen, y ciudad en la que no tenemos ninguna obligación de entender su idioma, me lo escriban también en catalán.

Eso me ha parecido una falta de respeto impresionante, un insulto, y no les he devuelto el fax con una nota de “Esto no lo entiendo, no sé de que me hablan” por respeto al paciente que no se merece que por mi orgullo se le retrase el traslado, pero es lo que se merecerían.

Porque sinceramente, llevo muy mal, pero muy muy mal, que nos intenten imponer su idioma al resto de los españoles, que por el mero hecho de que una empresa tenga su sede en Cataluña, ya toda su correspondencia sea en catalán (es famoso el caso de las cartas enviadas por empresas e instutuciones catalanas a territorios aragoneses con la excusa de que por ser fronterizos, y hablar lo que ellos llaman "chapurriau", tienen que entender catalán, o aquella carta que respondió un andaluz a una carta de una empresa catalana), que todos los carteles en Barcelona estén sólo en catalán, que si vives en cataluña sólo puedas estudiar en el colegio o en la universidad en catalán (uno de los motivos por los que me negué a ir allí a estudiar Bellas Artes) y hasta me pone enferma que ahora obliguen por ley a los comerciantes catalanes a dirigirse a los clientes en catalán, cuando según la constitución incluso en Cataluña los españoles tenemos, o deberíamos tener derecho, a expresarnos en nuestro idioma (que por cierto, yo llamo y llamaré toda mi vida Español, y no Castellano porque si yo hablase castellano, no incluiría en mi vocabulario muchas palabras procedentes de otras regiones, sí, incluída Cataluña, que enriquecen nuestra lengua y nuestra cultura). Pero vamos, están en su tierra y que hagan lo que quieran, con eso quizás lo que pierdan es dinero, porque yo me voy a resistir muy mucho a comprar en comercios donde me hablen en algo que no entiendo (Puedo entender que se dirijan a mí en catalán al entrar por la puerta, pero si yo les respondo en español, lo lógico es que me sigan hablando en mi idioma, que insisto y mal que les pese, también es el suyo).

Pero ya la rematadera, lo que me ha terminado de enervar esta mañana, ha sido los comentarios en la radio, en el programa No somos nadie, sobre que el próximo 23 de Abril, para San Jordi, iban a estar en Barcelona.

¿Perdone usted?

San Jordi será como se llama ese señor en catalán, pero en España, en español, y en una emisión nacional, pues perdonen, pero habría que llamarle San Jorge. Igual que los catalanes nos han obligado a llamar Lleida a Lérida, creo que no nos pueden obligar a traducir al catalán el nombre de un santo internacional. Un santo, que por mucho que nos lo quieran vender como tal, no sólo no es patrón exclusivo de Cataluña, sino que si es patrón de Cataluña es precisamente porque era el Santo Patrón de Aragón cuando Aragón se anexionó Cataluña. Vamos, que si los catalanes no hubieran sido aragoneses durante 500 años de su historia, San Jorge no habría tenido nada que ver con ellos.

Pero como ahora son los dueños de la mayoría los medios de comunicación, y pese a que allí el 23 de Abril ni siquiera es fiesta, pues resulta que al 23 de Abril, que además es el día del libro, todo el país le llama San Jordi. Aunque el nombre en español sea San Jorge, aunque sea patrón de otras muchas localidades, y aunque aquí sea fiesta y allí no.

Que quereis que os diga, me cabrea y mucho. Porque yo no me meto con ellos, pero ellos no son quien para intentar cambiar la historia de mi Comunidad, el nombre (jamás existió una Corona Catalano-Aragonesa, sino un Reino de Aragón, ni un rey de Cataluña. Siento que les duela, pero Cataluña siempre fue un condado, vasallo de otros reyes, y jamás se le dió la cualidad de reino), incluso la geografía, ni para obligarme a hablar su idioma incluso en mi propia casa.

Que me parece muy bien que conserven su idioma y lo mimen como cultura que es, pero en un mundo que tiende a la globalización y donde lo importante es entenderse, obligar a la gente a hablar un idioma minoritario, que solo lo conocen en su región y poco más, discriminando a la gente que habla un idioma que se habla en medio mundo como es el español, que además según la Constitución tienen el deber que hablar y conocer, solo demuestra el gran complejo de inferioridad que tiene esta gente. No os engañeis, no es otra cosa... Yo no necesito hablar fabla para sentirme orgullosa de ser aragonesa. Ni cambiar la historia de mi región para engrandecerla, ni obligar a los trabajadores a hablar un idioma que quizás no conozca ni yo para que puedan acceder a un puesto de empleo digno (y sí, esto no va solo por los catalanes, que hay otras regiones que hacen lo mismo). Ni guardo rencor a nadie por cosas que pasaron hace 500 años y que de afectar a alguien, afectaron a gente que lleva muerta varios siglos, no a mí ni a mi cultura. Me gusta ser como soy y pertenecer a donde pertenezco y no necesito obligar a nadie a pensar como yo. Que otras regiones lo necesiten dice muy poco en su favor.

Yo sinceramente, a esta gente le daría la independencia. Ya. ¿No se sienten españoles? Pues que no lo sean... pero con todas las consecuencias: fronteras, visados (eh, que la que está en la UE es España, y ellos no lo son), leyes de extranjería, moneda distinta, impuestos de importación-exportación... A ver que hacían. Pero claro, hay dos problemas: a) los políticos no lo quieren, quieren los derechos que se inventan pero no los deberes (y el dinero que les reporta el gobierno central) y b) eso putearía a la gente estupendísima que hay en estas regiones, y a quienes estas cosas les indignan tanto como a mí. Que los hay, y me consta.

Y San Jorge es San Jorge y es tan nuestro como de ellos, y al que me le llame por otro nombre me lo como. Ea.

HOTELES ENCANTADOS

2009-04-07T11:55:00.005+02:00

Cuando era bastante más jovencita, el rey de los programas de miedo era el Dr. Jiménez del Oso. Presentaba un programa de televisión sobre misterios y enigmas llamado Mas Allá y si te quedabas a verlo (estos programas, muy convenientemente, siempre se emitían allá por la medianoche), a poco impresionable que fueras (y yo lo era), luego te pasabas la noche en vela y con la cabeza bajo las sábanas (aunque eso demostraron en la película de The Grudge que es poco efectivo... el fantasma puede aparecer perfectamente debajo de las sábanas, a tu lado...).

Después, el relevo lo tomó Iker Jiménez con su Cuarto Milenio, programa que debo admitir, no he visto nunca. En realidad ninguno de los dos, eran horas a las que prefería meterme en la cama, sin ideas que me dieran miedo en la cabeza, y en el caso de Mas Allá, sólo lo ví cuando trataban algún tema que me llamara la atención especialmente.

En cuanto a Iker Jiménez, curiosamente mi camino se ha cruzado con él en persona en dos ocasiones. La primera fue con ocasión de su primer libro. En aquella época yo tenía ciera amistad (que espero no haber perdido, aunque hayamos perdido el contacto) con Carlos Canales y Jesús Callejo, autores de la trilogía Seres Mágicos en España y con quienes contacté por carta cuando publicaron su primer libro. A diferencia de otros autores, Jesús y Carlos fueron accesibles y encantadores, contestaron a mis cartas, e incluso concertaron algunas citas con Josema y conmigo aprovechando algunos de mis viajes a Madrid. La última vez que les ví en persona fue con ocasión de la presentación de dicho libro, en el que ellos apadrinaban a un jovencísimo Iker, y presentación en la que también coincidí con Juan Eslava y Galán. A dicha presentación yo ya fui con un Leo bebé, y un Josema que trabajaba en Madrid, y las complicaciones de la vida por aquella época me imipidieron seguir quedando con ellos en otras visitas a la capital (llega un momento que conoces a tanta gente que quedar con todos ellos es imposible), y me perdí sus apasionantes conversaciones de sus aventuras como “cazafantasmas” semiprofesionales y de recopiladores de mitos y leyendas.

Creo que Jesús sigue en la brecha, en programas de radio en Onda Cero y demás actividades, y en cierto modo le tengo algo de envidia. También me siento algo idiota por haber perdido el contacto con él, ya que más allá de su posible fama como investigador de estos temas, era (es) una persona estupenda, y me gustaría, como digo, seguir pensando que es mi amigo, de alguna forma. En cualquier caso, gracias a la pequeña investigación que hago siempre antes de publicar una entrada en este blog, he localizado su página web, y quizás vuelva a intentar contactar con él. Nunca es tarde para recuperar las amistades, no perdidas, pero quizás sí un poco abandonadas...

Volviendo a Iker, la segunda vez que me crucé con él fue en las fiestas de Los Amantes de Teruel del año pasado, 2008, donde en el centro de un revuelo en una callejuela cercana a la plaza del Torico, estaba él firmando autógrafos vestido de Cruzado hollywoodiense.

En realidad, dos encuentros poco importantes, más anecdóticos que otra cosa, pero que me han servido de introducción al tema.

Que viene todo porque el domingo, cotilleando en un foro en el que tengo la costumbre de leer, pero no de escribir, más que nada porque me quemaría mucho en algunos comentarios que me parecen muy tristes y muy de personas que no tienen otra cosa que criticar a la gente que se divierte, como si pasarlo bien con nuestros hobbies estuviera mal (ojo, otras personas dicen cosas con mucho sentido común, y por eso de vez en cuando me leo ese foro), había una entrada con respecto a los programas de Iker Jiménez.

Yo había leído por ahí que sus reportajes eran poco de fiar, que buscaba el sensacionalismo y que poco menos que no tenía muchos escrúpulos en inventarse un fenómeno paranormal si este no aparecía en el sitio esperado. Una amiga que me consta que me lee y a la que no nombraré por si ella no lo desea nos comentó una vez que Iker se había aprovechado de una catástrofe sucedida en el pueblo de su familia para inventarse apariciones fantasmales en el mismo, aunque nadie de ese pueblo había reportado nunca nada... Curiosamente, otra amiga, que no tiene nada que ver con esta, nos contó una vez (en uno de esos momentos que dedican los amigos a hablar de cosas paranormales) que un familiar suyo se había encontrado con una aparición fantasmal en dicho pueblo, sin saber que lo era, y sin saber nada de la catástrofe acontecida. En situaciones así, en las que ambas personas me merecen la misma credibilidad, no sé realmente a qué atenerme. En cualquier caso, me reafirmo en lo que digo siempre... yo en fantasmas, no creo, pero les concedo el beneficio de la duda...

Pues bien, a raíz de aquellos comentarios que leí sobre el programa de Iker, y rebuscando en las “pifias” que sobre el mismo comentaban en dicho foro, me encontré con un programa en el que habían hablado del incendio del Hotel Corona de Aragón, aquí en Zaragoza. Me acordé inmediatamente de mi amiga, la que he comentado antes, y pensé para mí “¿Ahora van a sacar fantasmas en el Corona?”, cuando, como Zaragozana que soy, desde los muchos años que hace que sucedió el incendio, no he oído nunca ningún rumor de que dicho hotel esté encantado. De hecho, ha sido durante muchos años el mejor hotel de la ciudad, y recuerdo que en mis tiempos de “fangirl”, me iba con las amigas del club de fans de Spandau Ballet a las puertas del mismo a pedir autógrafos a las celebridades que en él se alojaban (allí conseguimos hablar con el mismísimo Sting, pero quizás ese sea tema para otra entrada...), y como digo, ni rumores, ni comentarios, ni, por supuesto, fenómenos extraños.

Que no quiere decir nada, porque soy el tipo de persona que se entera la última de las cosas, pero vamos, me sorprendió. Así que aunque no vi el programa en directo, me fui de cabeza a Youtube a cotillear.

El reportaje fue decepcionante, en el sentido en que se centraba más en el enigma sobre si fue un accidente o un atentado, que en ninguna supuesta actividad paranormal, pero como internet es tan amplia, y, como digo siempre, si no lo encuentras en internet, es que no existe, a cambio sí que encontré varios blogs (curiosamente repetitivos) que hablaban de una habitación encantada, la 510.

Además, en el mismo programa de Cuarto Milenio en el que hablaban del Corona de Aragón, había un reportaje sobre otro hotel, el Parador Nacional de Cardona. Por algún motivo cambié mentalmente los nombres y pensé en Carmona, el Parador de Sevilla donde Spandau Ballet rodó su video Gold, pero pronto salí de mi error.

En cualquier caso, ya metidos en harina, decidí verme el reportaje y pasar una noche de miedo, mientras Leo y Josema veían anime en la tele, Dos habitaciones de hotel encantadas. Me acordé (mucho) de la película de John Cusack “Habitación 1408”, película por cierto bastante recomendable porque consigue generar una auténtica atmósfera, más que de terror, de auténtica inquietud y claustrofobia, y me pregunté si no habrá alguien como el protagonista de dicha película, que se dedique a recorrer hoteles encantados para confirmar, o desmentir, dichos encantamientos.

Ahí queda la idea. Yo no creo que fuese voluntariamente a una habitación de hotel encantada, por mucho que me gusten estos temas, y por muy segura que esté de que al final no me va a pasar nada. Me dan demasiado miedo (y respeto) como para eso. Pero despiertan mi curiosidad, y me gusta leer sobre ello.

Que me lo crea o no, es otra cosa... pero siempre dan que pensar....

SI VAS A CALATAYUD...

2009-04-02T10:05:00.001+02:00

Hoy han salido los traslados provisionales. Parece ser que la amenaza de quedarme en el limbo laboral (esto es, sin plaza asignada en la que poder trabajar, y por tanto sin derecho a poder ser contratada para sustituciones, etc, porque a efectos legales sí tengo una plaza en propiedad, aunque esta no esté en ningún sitio concreto) no se ha cumplido, no ha venido nadie de fuera, y he podido contentarme con las sobras... Porque en el fondo es lo que me ha pasado y no tengo nada en contra de Calatayud, que conste... pero está claro que todo el mundo quería venirse para Zaragoza capital, y he tenido suerte de que al menos la plaza que ha quedado vacante tras resolverse todos los traslados (al menos según el primer recuento) sea la de Calatayud.

Mi “buena” estrella no termina ahí. Me han comentado que hay un servicio de autobuses Zaragoza-Calatayud que sale del mismísimo Hospital Clínico Universitario, y te deja en la misma puerta del Hospital (que el Hospital de Calatayud tampoco está en pleno centro de la ciudad, ojo...), así que aunque me va a tocar madrugar lo mío, al menos no tendré que conducir y podré echar una cabezadita en el mismo autobús. Y a la vuelta tiraremos de Portátil y me entretendré escribiendo cositas por el camino... No pinta mal del todo, no...

Dada la situación actual en mi trabajo, de la que quise hablar hace unas entradas y aún no he tenido ocasión, casi me alegro. El Hospital Royo Villanova, todo lo estupendo que es y el ambiente tan bueno que tengo con mis compañeros de trabajo, es un polvorín a punto de explotar. Es el “hermano pobre” del Hospital Miguel Servet, ninguneado por los altos cargos y olvidado por todos. Al final estallará por algún sitio, y, ¿sabeis que? Me alegro de no ir a estar ahí cuando estalle.

Dicen que las ratas son las primeras en abandonar el barco que se hunde, pero es que las ratas son animales inteligentes, la verdad.

FOTOGRAFIANDO HADAS

2009-03-30T10:00:00.001+02:00

Hace años había un precioso anuncio de la lotería de Navidad, cuando aún los protagonizaba el famoso “Calvo de la Lotería”, rodado en la Estación de Canfranc. Aquellos anuncios eran parte de la Navidad, y aunque yo no soy dada a los juegos de azar (de hecho soy como el catalán del chiste, siempre soñando con que me toque la lotería, pero nunca compro el décimo), la verdad es que era verlos y saber que ya se acercaba esa fecha tan especial del año.

Además, ese anuncio en concreto desveló un enigma (y quizás creó otro) en la infancia más temprana de Leo, quien con poco más de dos añitos ya había soltado la lengua y no hacía más que decir que veía “apetos” por todas partes. Nadie sabíamos qué demonios era eso de los “apetos”, pero él señalaba a lugares vacíos y decía “¡Mamá, apeto!”. Así durante varias semanas...

Hasta que se acercaron las fechas navideñas y emitieron el anuncio de la lotería de ese año por primera vez, y Leo vino a buscarme muy excitado y me llevó a la tele: “¡Mamá, mamá, apetos!”, exclamaba, señalando a las preciosas haditas de la suerte del anuncio.

Así que los apetos eran las hadas... Un enigma resuelto. Y como digo, un nuevo enigma en el que pensar, porque... ¿qué veía Leo que nososotros no veíamos? ¿Realmente veía hadas por los rincones de la casa de mis padres?

Me gusta pensar que sí...

En cualquier caso, Leo ha perdido esa capacidad. Y yo, por mi parte, seguía fascinada con ese anuncio, así que cuando terminamos de comer en el Pirenarium este sábado, comenté que el cinco de marzo, en nuestra escapada fallida a la nieve (en realidad no fue fallida, vimos nieve, mucha, demasiada...), no habíamos conseguido llegar a la estación de Canfranc, y me había quedado con las ganas de verla, y mi madre propuso escaparnos un momento desde allí.

Curiosamente, aunque en Sabiñánigo no nevaba, fue ir acercándonos a Canfranc y convertirse la niebla en lluvia, la lluvia en aguanieve y el aguanieve en copos que iban cuajando y dejando un manto blanco. No llegó a los extremos del 5 de marzo, que Canfranc pueblo estaba con más de un metro de nieve, siendo imposible incluso entrar en el mismo. Esta vez, Josema se pegó el capricho y en vez de ir por la carretera principal, atravesó el pueblito.

Y al poco llegamos al nuevo pueblo que rodea la estación, y a la estación en sí.

A pesar del aspecto de cuento de hadas que tiene en el anuncio, la estación de Canfranc está semiabandonada. Aunque están trabajando en restaurarla, porque es un edificio bellísimo y sería muy triste que se perdiera, las ventanas están sin cristales, y las vallas y las señales de que ahí se está haciendo una obra no hacen más que reafirmar la sensación de soledad. Sin embargo esa misma sensación, y la nieve que caía lentamente no le hacían perder la magia, al revés. Era como estar en Navidad de nuevo, aunque fuera finales de Marzo.

No me hubiera sorprendido ver a alguna hadita volando por ahí. Quizás estaban, después de todo, camufladas entre los copos de nieve....